Sólitos (con tilde)

Siendo cursi podría acudir a lugares comunes, que para este caso están llenos de sol o de lluvia, que mas da, para decirte en medio de una cerveza o de unas crepes anegadas en chocolate, que a mi ya me ha merecido la pena ahogarme en este despiadado valle de lágrimas, por el mero hecho de haberme permitido bañarme a tu lado alguna vez.

Me lo pienso un rato y sigo con la firme convicción de seguir siendo cursi y sin remedio. Eludo la tentación de utilizar las malas palabras que tan bien me expresan para contarte, con algo de rubor de maquillaje, que primero estan los átomos y luego los botones, y más tarde las mareas y luego el firmamento y más arriba la galaxia y todo es universo, pero que eso todo es pura mierda (eludir malas palabras, eludir malas palabras) sin importancia, sencillamente por que aún no descubrí el lugar que te merezca, la palabra que te describa.

Y si seguimos encursilados y nos ponemos algo teológicos, decirte que la Biblia en realidad decía, al principio fuiste tu y al día siguiente, dios. O que fue al reves pero por simple estupidez del orden cósmico. El primer papa me tuvo envidia y se inventó el resto para matar el tiempo. Yo lo se, que soy mago y de esas cosas sabemos. Cuando ya sea mayor de verdad y un día en un banco de un parque cualquiera, un tío tan viejo y cansado como yo, me pregunte si mereció la pena, yo podré responderle, ya te digo, mientras te imagino con poca ropa.

Y ya arrebatado por la cursilería, infinitamente cursi, más cursi que ese dios que se atrevió a disfrazarse de tí, gritó, aullando como uno más de los trillones de condenados al infierno, que yo, que he visto la lujuría del sol paseando sus dedos por tu inmensidad desnuda, ni le temo a la muerte ni me da miedo la vida. La perfección ni existe ni se afana. El que la vió me juro que estaba llena de defectos (la perfección, se entiende). Por eso tu eres perfectamente imperfecta y ya es hora de que sonrías al saberlo.

Y lo más jodido de todo esto es que ninguna de las letras (ni siquiera la q) obscenamente expuestas (me cago en García Marquez y sus estúpidas teorías sobre los adverbios), en este lugar que no existe, (o si, pero que nadie puede pisarlo), ninguna (insisto, ni siquiera la q) es hiperbole y todas son realismo social. Que le den mucho por culo (definitivamente perdí la batalla contra el más chabacano de mis egos) a Julietas y Cleopatras (dicho esto con el mayor de los respetos), que yo encontré, de entre todas las mujeres universales, mi sitio diminuto donde poder descansar y taparme.

Ojalá que existan más mundos en los que poder buscarte, con árboles que celebren nuestro encuentro y nos escondan a los ojos de los mortales


... Y todo eso lo dijo de una vez y sin equivocarse y después se quedó dormido para comprobar que no había estado soñando. Las palabras se durmieron a su vera y ya nunca más se atrevió a pronunciarlas.