Del amor y otros demonios (3º y por fín, último)

"las cosas que amas tienen que caber en la palma de la mano...
y esa era su idea de la felicidad"

Martín Garzo

Dos canciones por el precio de una. Festival del amor y de las canciones que lo recitan... (es que no sabía cual poner)

Una


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y otra


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Thomas Lewis dice que “amamos a quién amamos no por el futuro que esperamos construir, sino por el pasado que esperamos rescatar”. Esto es, que cuando éramos amamantados por nuestras madres, estábamos tan pichis y que lo que queremos es eso, estar pichis. A nuestras madres nosotros a vuestros padres vosotras y cambiando el orden de los factores si nuestra orientación sexual es diferente. Un poco Freudiano todo. El problema es que (que nunca me ha pasado, que conste), si a mí un día me da por pensar en mi madre en bolas mientras Ella y yo pecamos, no volvemos a pecar en la vida. Y es que yo a mi madre, muy cariñosamente le llamo la boya, porque un día en playa se puso un bañador fosforito y un momento que se fue a nadar mar aprovechó para hacer de poste en una regata. Dentro de mi madre caben tres o cuatrocientas Ellas de través que de pie alguna más cabe. Si a eso le añadimos que a mi, mi madre no me dio de mamar más que biberones, la teoría de Mister Lewis se nos viene un poco abajo (o explica en todo caso mi vocación de tarado)

Pero todo tiene su lado bueno o aprovechable. Lo otro también lo era, solo que hablaba del amor sin sentir amor alguno por aquello de lo que hablaba, y eso aunque éticamente irreprochable, no deja de ser paradójico… Dice la autora del artículo que asistió con su marido a un curso de besos. Un lugar en el que la terapia se socializa y se desdramatiza. Hay escuelas de risa, hay teléfonos de la esperanza y hay escuelas de besos. Lugares donde sentirse menos solo acompañados de gente, cosa que no siempre se consigue. Desconfío bastante de estos lugares, pero ojala no lo hiciera. El caso es que la redactora dice que lo único que aprendió en la escuela de besos es que no hay tiempo para darse besos. Y eso es verdad, dramático y verdad al fin y al cabo. Ni para eso ni para casi nada más. Besar es un placer, remolonear en los labios ajenos un arte. Pero nos cuesta trabajo. Demasiado oscuros, demasiado corazas siempre, y tan solos dentro de tanta protección. En fin, es lo que hay. También dice que los niveles de serotonina de un enamorado son similares a los que muestra un psicópata y algo psicópata si hay que estar para pasar por estos martirios.

Esto acaba. Me gusto más como mago disfrazado que no pontificando sobre cosas tan complicadas. Que me perdone el Doctor Espinosa y cuantos otros científicos pudieran haberse sentido molestos. Buscar respuestas es esencial para progresar, aunque no estoy convencido de que hayamos progresado tanto. Seguimos siendo idiotas, seguimos incomunicados en nuestras miserias, eso si con ducha de hidromasaje y televisión de plasma los que tengan la suerte. Y con calefacción los que no tanta. Y casi siempre con algo de comer lo que ya es mucha. El problema de buscar respuestas es que algunas veces las encuentras, te pegan un tantarantán en las narices y todo se hace mucho más feo. Más sabios pero menos humanos.

A lo mejor van estos señores y aciertan con la tecla que les permita explicar el amor. El problema es que hacer con esa respuesta. Yo aún no he superado el trauma de saber quienes son los Reyes Magos como para que ahora me digan que Ella es la imagen idealizada que me proporciona una reacción química. Pues no. Ella es la Musa Salina y el mundo está lleno de Musos Salinos. Todos absolutamente imperfectos, todos caóticos, incomprensibles desbarajustados, inasequibles… no se se si les habrá pasado a ustedes, pero yo también tuve una noche jodida en la me pregunté ¿por qué me quiere? (y por que soy del Atleti y luego vino un publicista y me quitó la idea :-D). La historia es que es una pregunta que no tiene respuestas, ni en la filosofía, ni en el 70 por ciento ni en el olor de tu sudor. Todos merecemos ser queridos incluso los que no se lo merecen, aunque solo sea porque es imposible saber por qué. Con más razón, si no somos tan pérfidos, merecemos unos cuantos abrazos, aunque hayamos sido malos… ¿Porqué me quiere?...precisamente en eso consiste todo, en que siga habiendo misterios sin resolver. En que el Trasgo corra tras las frascas de vino y en que yo desde mi torre, le vea.