El sitio de mi recreo (con la voz resabida de Antonio Vega)

Es curioso.

Por donde quiera que vas por donde quiera que te mueves, nos rodea un aluvión de instrucciones que te dictan todos los pasos que has de seguir, incluso en las tareas más sencillas, para no dar ni un sólo paso en falso. Hay enciclopedias que se enorgullecen de críar a los niños por si mismas, hay manuales que te detallan hasta la extenuación como cojones funciona el Photoshop. Hay diccionarios que explican idiomas que ya nadie usa. Hay guías que te llevan a paises en donde se mueren de hambre y están encantados de recibirte. Hay vadenecums, ha libros, biliotecas interminables (como las historias) que permitirían a un neardenthal volverse sapiens con tan solo descifrar unos dibujitos asombosamente sencillos. Pero la curioso es que lo más importante nadie lo enseña. ¿Donde está la guía de la vida, donde coño se aprende a vivir cuando huyes de los libros de autoayuda, si detestas a los cuentistas de Hamelin que se camelan a los niños con filosofías de todo a cien. Si nunca creiste en los libros sagrados que escribieron los hombres, ni en los hombres que escucharon a Dios y racanearon el mensaje?

Te cogen, te echan al mundo, la luz te deslumbra y comienzas a escuchar ruidos que no sabes de donde coño salen y que te provocan una serie de miedos que te ponen los pelos de punta y que no superarás, y eso si tienes suerte, hasta que te salgan pelos en partes donde antes no tenías y hasta que por fin logras comprender que Woody Allen es gracioso. Otros no lo superan nunca, nunca superan el hecho de que todo es imprevisible, que todo es extraño y diferente y frio o caluroso, pero dificilmente templado. ¿Como coño se vive?. ¿Tan complicado resulta?. ¿Acaso era ese el taro y yo no me he enterado?. Pues no, no era el trato. No basta con tener fe en ti mismo. No basta con estar aquí y allá y estar más tarde donde ya habías estado antes. No basta con deleitarte con unos ojos o unas páginas o el sonido de un cinematógrafo, ni con comprender que la magia nos envuelve y que ni siquiera hay que esmerarse demasiado para dejarse llevar, vestirte con una túnica y sonreir fieramente. Eso no basta. Son demasiados esos fuegos de artificio que no acaban de alumbrar al cielo plomizo que los galos ya sabían que un día acabaría por caernos sobre nuestras cabezas.

No basta con esforzarse y eso es lo que más me puede joder en esta puta vida.

Solo es un desahogo. Es una de las razones por las que escribo. No pretendo compadecerme ni que me compadezcan, soy muy afortunado, salvo en unas pocas noches como esta, en las que no corre la brisa.

Sed felices.