Desde el piso undécimo

Desde el piso undécimo de un hotel cualquiera de Valencia se ve toda la ciudad a tus pies y no sería necesario sumergirte en ella para lograr todo lo que necesitas. Incluso en la propia habitación hay una cama lo suficientemente grande como para jugar un partido de fútbol (o de lo que se tercir) y dos baños que permiten llegar antes a las citas a las parejas, dos pares de chanclas, dos albornoces. Apenas a tres escalones descansa la piscina, se ejercita el gimnasio, se cuece la sauna, se bebe una terraza. Al vuelo de un ascensor, se despliega un desayuno interminable, un amplio elenco de periódicos de todas las ideologías conocidas y una ristra de sonrisas que te proporcionan todo lo que deseas, salvo bolsas de plástico para llevar contigo el bufette de desayuno en el caso, como este, de que seas un gorrón con mayúsculas.

Pero la habitación de ese piso, más alla de los ojos de ella que me miran... y me crean y de los pechos con los que sueño y del aliento que dan ganas de cubrir, no tiene importancia. La única importancia que he conocido este fin de semana es la del arroz abanda, la de la horchata de l'Alboraya, la de los porros mezclados (no agitados) con las mismas anécdotas de siempre, la de las medusas y del picor de huevos, la de los productos típicos de Sicialia, la de un bufete con ínfulas de hipnotizador. La de estar a gusto cuando se esta a gusto. La de que bien se está cuando se está bien.

Ella me da sentido. Ellos me dan dirección.

Es decir, soy quien no soy.

P.D - Que me lo he pasado muy bien, leñe. Sed felices