El centro del lago de la luna

2007-11-15T12:37:00.000+01:00

Cada 27 días y 7 horas, la luna da una vuelta alrededor de la tierra

Durante 27 días y 7 horas cada mes la luna se sumerge en un lago y un mago de pacotilla la espía desde una torre destartalada. Es tan hermosa, que duele.

Cuando ella se sumerge, vosotros la veis suspedida de un cielo de agua, cuando ella sale del lago, es el mago quien la contempla. La torre fue construida por encima del cielo y quizás el mago piense ahora que eso que demasiado alto.

La otra duda que puede quedar en relación a este blog, es por qué se llama así. Es una de las teorías que se han formulado acerca de la etimología de Mexico. T

Solo que el mago se ha cansado de mirarla. Se ha muerto de pena, se ha pirado a Benidorm o ha pensado que quizás se estaría mejor en una residencia de magos, con sus jardines decadentes y sus viejitos embalsamados.

El caso es que Zifnab se ha ido y no va a volver más. La torre seguirá abierta y el lago con agua y la luna bañándose, no hace falta más que mirar al cielo para comprobarlo. Y las historias de este lugar, con vistas al infierno, un jardín enorme y a cinco minutos del centro, seguirán existiendo. Pero ahora le toca a los demás contarlas

Zifnab no ha dejado ni una nota. Solo se ha esfumado. Como Gudú, como tantos otros. Yo también le voy a echar de menos, pero hay que mirar hacia delante. O eso dicen. Será por que no logró lo que deseaba, será porque si losalcanzó, ¿qué más da?. No existen respuestas en este mundo traidor. Ni dioses. Y magos, no se.

En cuanto a mí, en cuanto a Borja, seguiré escribiendo, más que nada porque no escribir, es tontería. Ya os diré donde. Y escribiré lo mismo, mas que nada porque no se escribir de otra manera. ¿Y entonces por que cerrar esto?. Por que no puede seguir abierto, hoy no y tampoco mañana. Lo siento.

Han sido dos años curiosos y me habeis hecho sentir alguien, que ya es bastante, por lo cual os estoy inmensamente agradecido, no sabeis cuanto. Se acaba esta etapa, pero lo bueno es que empieza otra. O eso dicen.

Sed felices. En serio.

Diario de un insomne

2007-10-25T01:02:00.000+02:00

Por una noche, son las 22.30 y estoy en la cama, leyendo. Y a eso de las 22.48, minuto más, minuto menos, me dejo convencer por el sueño y me duermo. Criaturita yo. Hasta que a las 23.39, minuto más minuto menos, llama Juan. No le contesto, pero oirle le oigo, o lo que es lo mismo, me despierto. Y me cago en él. No es que le odie, a los amigos no se les odia casi nunca, pero si me cago, diría incluso que dulcemente en él. Ni siquiera me enfado, la mala costumbre de dejar el teléfono abierto y la otra, la de dormirse tarde, hacen que no pueda. Juan no imagina que a esas horas yo duerma. Así que me cago, pero cariñosamente.

Y empieza la cantinela de siempre

Primera vuelta. Ojos cerrados

Me aburro. No hay una cosa más aburrida en este mundo que intentar dormirse cuando sabes que no te vas a dormir. Al principio, le das un pequeño margen de confianza y tratas de dormirte sin más. El sueño no llega pero si el aburrimiento, que es más inexorable que la muerte.

Segunda vuelta. Ojos cerrados

Empiezas a pensar cosas. Por ejemplo, en esas trufas de chocolate que has dejado en la nevera. O en "A sangre fría" que es el libro que has dejado tirado por dormir, canalla de tí. Acaban de matar a los Clutter. Y no os creais que os he jodido el libro, que que los Clutter mueren, es cosa que sabes desde el principio. Trufas de chocolate. A sangre fría. Y el sueño en Parla, el muy cabrón.

Tercera vuelta. Ojos cerrados

Has jurado hacer dieta asi que pasas de las trufas. Y es entonces cuando Ella, o la madera, o los fantasmas, hacen un ruido. Como una pinza cerrándose brúscamente (no sabría describirlo mejor). Así que la mente como de costumbre se va de varas y te hace esta pregunta, ¿como sería dormir al lado de un cangrejo gigante?. Entonces te sumerges en un debate interior estremecedor, porque por un lado dices, coño, peor sería dormir al lado de la Supernanny, y por otro, te imaginas un cangrejo gigante con su salsa de tomate y cebolla ligeramente picante (y eso hace que vuelvas a recordar a las trufas, tan solitas ellas tras la frialdad de los muros de una nevera) y por último te respondes, agotado de tanta estupidez. Dormir al lado de un cangrejo gigante sería raro, básicamente. Igual de raro que pueda serlo para el cangrejo, que tampoco es cosa de creerte mejor que nadie.

Cuarta vuelta. Ojos cerrados

LLegan las imágenes oníricas. No son sueños son solo imágenes que se dibujan sobre los párpados. Por ejemplo, un monstruo gigantesco cuyas patas son tan anchas como árboles, blanco todo él, salvo sus pezuñas que son del color de la carne y parecen pies talmente, y sin ojos, solo con una boca paralela a su cabeza, y enorme, tanto que dificilmente le ves esa boca gigantesca. Y sin embargo, un cielo, un oso de peluche al que nadie abraza porque a ver quien tiene esa envergadura de brazos (Pau Gasol ni siquiera empezaría a conseguirlo) un monstruo un poco triste, al que le gustan los niños pero que a los niños, él no les gusta. O empiezan los diseños psicotropicos sin haber consumido trópicos ni nada. Me jode no saber pintar porque son realmente buenos. Incluso he tenido en sueños una etapa amarilla y una etapa azul (como Picasso pero más mesetario). La lástima es que cuando abro los ojos, sigo dibujando los soles con sonrisa, las personas como palos cruzados con un globo por cabeza y las flores del mismo tamaño que las casas de techos rojos. Abres los ojos, no te queda más remedio.

Quinta vuelta. Ojos abiertos.

Es dificil ver en la oscuridad. Pero aún resulta más complicado mirar. Bueno pues si eres insomne, eres capaz de eso y de mucho más. Por ejemplo, las rendijas de la persiana pueden adoptar todas las formas que quieras, por ejemplo, en esa noche, las de un juego parecido al tetris. Así que te pones a encajar unas con otras. Uno cinco y diez minutos así. Estas perdido. Tienes que dormirte. TIENES que dormirte.

Sexta vuelta. Ojos abiertos

Riete tu de lo que pueda asustar una pesadilla si las comparas con las grandes preguntas nocturnas. Sirvo. No sirvo. Existo. No existo. Que es el tiempo. Y después de la muerte, ¿qué?. No sirves. No existes. No hay tiempo. Todo es oscuro. Ay ay ay. Que lleguen las pesadillas por favor

La gran vuelta. Te has levantado

Tonteas con la tele. Pero no ayuda. Sobretodo cuando el mando se posa sobre Cuatro y ahí esta, oscura como un cuervo, diabólica y maligna como nunca se conoció a otra. Hay está Supernanny (indudablemente, prefiero al cangrejo gigante). Hay que ver lo que acojona esa muchacha a la que cuando sonríe escuchas como le cruje el cuerpo. Si a eso le sumas la visión de los descendientes de Satan a los que trata de enmmendar (esos no son niños, esos no tienes tres seises tatuados en la nuca, tienen seis y Damien a su lado parece un niño de San Ildefonso repartiendo millones) al sueño no ayuda, si acaso a la castración. Así que vuelves con los Clutter a los que han matado ya, y no sabes por que y por eso sigues leyendo, y le sigues los pasos a Perry y a Dick (que es mucho más diabólico que tu primer Dick, el de Los Cinco -pero menos que la Supernanny- y por ello, mucho más interesante) y te pierdes en ello dos horas, tal vez más, con una extraña sensación en el cuerpo. Remordimientos?. Ira?. No. Trufas. Coges y te vas a la nevera, liberas a una de su gélida prisión, prometes al resto que volverás, y cuando regresas a la cama, por fin te duermes como un angelito.

Marineros

2007-10-19T03:13:00.000+02:00

Es curioso que habiendo nacido en el pueblo y sin haber salido de él más que en dos o tres ocasiones, nadie pudiera dar fe de sus orígenes, y solo recitaran rumores que un día juraban que había sido pastor y al dia siguiente aseguraban que era el hijo bastardo del viejo marqués, sin que hubiera duda en niguna de las dos fábulas. Nadie conoció a sus padres y muchos ni siquiera le recordaban una infancia, un juego o malas notas ni como ganó sus primeros dineros ni como tomó posesión de sus vidas sin pedirles permiso.

El caso es que lo hizo. Compró tierras a precio de miseria después de la gran sequia que les dejó a todos en la ruina. Y fueron cayendo una tras otra, primero la periferia y luego las afueras y alguno pensaba que el mundo también sería suyo o el cielo o el mar del que hablaban los chamarileros. En las tierras que fueron de sus padres ahora trabajaban ellos como invitados y sudaban hasta que el sol moría para sacar cuatro cochinas monedas, de las que tres quedaban para su dueño. El Patrón frecuentó por igual politicastros y púlpitos y en todos ellos cultivó amistades de cartón piedra a las que prendía fuego en cuanto le dejaban de interesar, sin quemarse nunca. No le conocieron mujer ni mucho menos amigos, no frecuentaba las tabernas ni los lupanares, nunca pasó por el casino en el que dejaba cuantiosas donaciones y no devolvía los saludos las pocas veces que se le veía por las calles. Se hizó construir una casa mucho más grande que la del viejo marqués en la que solo habitaba él y un guardés si cabe más hijo de puta que el patrón, hombre de pocas palabras y escopeta parlanchina. Hablaba pocas veces, las más de ellas a través de testaferros, hombres gordos de ciudad que advertían de las consecuencias de los impagos, mientras sudaban y bebían copiosamente y dejaban tras de si un olor tan rancio como la angustia de los vecinos.

Por ello en el bar los hombres juraban e inventaban mil muertes y enarbolaban azadas y hachuelas y hacían apuestas acerca de quién entre ellos le hundiría su maldita cabeza de una puta vez. Y todos miraban al Mario, un maldito bastardo, haragán y bravucón, que no dudaba en romperle la crisma a la concurrencia por mirarle o por no mirarle, por hablarle o por guardar silencio. Pero cuando pasaba el coche del Patrón Mario era el primero en agachar la cerviz y con el, el resto, acostumbrados a ver la tierra, a morder la tierra, a enterrarse en ella sin dejar nombre ni legado. T

En los lechos conyugales ellas susurraban sortilegios y ellos se empitonaban mientras cabalgaban sobre sus mujeres a las que les juaraban justicia antes de llegar al orgasmo. Pero luego ellas se quedaban con la promesa y sin el orgasmo, con los ojos encendidos como las hascuas del brasero que malamente calentaba la alcoba. Se dormían agotadas, despertaban renegando de sus sueños nocturnos ante la avasalladora certeza de un día de trabajo eterno y detestando sordamente al canalla de su marido, poco hombre por la noche y poco hombre por el día.

Un vecino, ni mas ni menos valiente que sus paisanos, pero quizás más hambriento, más harto o más cansado le juró al patrón, la voz elevada y las venas encendidas, que su muerte sería larga, que se pudriría en el infierno y que el dedicaría su eternidad a reirse de sus tierras y de su mala baba. Y los paisanos celebraban la hazaña como la de una caballero medieval y le invitaban a frascas de vino y reían más fuerte que lo cotidiano, pero no faltaba el aguafiestas que recordaba la respuesta del viejo demonio "Una persona habrá que me llore y sus lágrimas apagarán tus llamas, imbecil" y reía bajito, el viejo demonio, y esa risa asustaba más que ese infierno del que tanto se hablaba. El hombre apuró su noche de gloria y por la mañana apareció con los sesos reventados, ya fuera por rendición o por conquista, lo mismo daba en aquellos tiempos.

Hasta que llegó el día en el que las campanas anunciaron la muerte del tirano, proclamando su condenación eterna y nunca fueron más alegres que entonces los, tañidos de los difuntos. Vistieron las mujeres las ropas de fiesta y algunos hombres se pusieron colonia y unos en un lado y otras en otro, sonreían el sermón del atribulado sacerdote, celebrando calladamente las fechorías que los demonios y demás pestes depararían al alma del viejo cabrón.

E iremos todos a comprobar que queda bien muerto y enterrado, y si se levanta le vuelvo a tumbar de una pedrada, decía el Mario, ahora si con la cabeza estirada, y todos reían el disparate como cuando eran niños y reir no suponía un trabajo. Y si hay alguien que llora le arrancamos los ojos, que el tirano solo merece sangre y cal y no pucheros. Gritaban todos eufóricos, camino del cementerio, detrás de un viejo cajon de pino, del olor de las mulas y de la cruz de plata, como si de una romería se tratase. Ni siquiera el alcalde ni la fuerza pública imponían el respeto debido al finado, bien muerto estas musitaban, pero muy bajito, no fuera a ser que le diera por levantarse y ponerles a todos en su sitio.

Y sin embargo les pesaba un miedo, cosa que a nadie sorprendía, porque el miedo y la miseria eran sus mas devotos compañeros. Miraban asustados los ojos de los vecinos y respiraban tranquilos por hallarlos tan secos como siempre, secos como sus tierras o como sus entrañas, ardientes y odiantes, como debía de ser. Por eso cuando apareció aquella mujer, tan mayor como macilenta, el miedo se les convirtió en una soga que les estrujó el cuello y las tripas el. Y la abrieron paso mareados por el olor a desgracia que dejaba tras de si la vieja chocha. No les sorprendió hallar cristales en los gastados ojos de la mujer, tan pequeñita, tan cobijada detras de un chal de lana herrumbrosa. El sueño se les rompió tras el retrato de tristeza que aquella mujer pintaba. Ninguno de ellos sabía nadar lo suficiente como para evitar ahogarse tras aquellas lágrimas aquellas y donde habían jurado tormenta, solo les quedó lluvia. Los golpes se quedaron en miradas, más de asombro que de odio y los gritos murieron en silencios que solo profanaban sus pies, arrastrandose por el camino de vuelta.

Los ojos de las mujeres regresaban grises como las cenizas de los braseros que nunca terminaron de calentar la alcoba.

Teología

2007-10-15T01:48:00.001+02:00

La diosa negra deja caer su vestido de seda que se posa sobre el suelo sin hacer ruido y lo único que separa a Fidias del abismo es el cinturon de anillos de plata que le recorre la cintura y le delata el pubis. Pezones de chocolate puro se yerguen eniestos ante sus ojos y la boca se le hace agua, ahogando las castidades. Nada es más cosmico que la diosa desnuda, ni siquiera su erección inmensa y descarada, que la señala sin recato.

Su cabello es la selva. Sus ojos las fuentes del nilo. Sus pechos las colinas de la infancia. Su coño el paraiso del que un día desterraron a los hombres. El cinturón de plata la única realidad que le separa del sueño. No se le ocurren más metáforas de tan desnuda como está la musa.

Se acerca la diosa y no suenan sus pasos, solo sus anillos y Fidias siente algo parecido al miedo, mitad por expectativas, mitad por supersticiones. Se tumba la diosa junto al cuerpo tembloroso de un tal Fidias y le arrebata la vida con su mirada. Toca la lengua de la diosa la nariz de un hombre que quizás una vez se llamó Fidias y le concede la existencia, regalo y venganza, del que solo los dioses saben. La diosa toma una de las manos del hombre y le deja esculpir sus divinas tetas. La diosa usa la otra mano para acariciar el miembro de la sombra que gime a intervalos precisos. Después la Diosa escala a Fidias y le permite blasfemar con libertad, mientras follan desmesuradamente. La diosa resucita en medio de un orgasmo furioso y cae con estrépito sobre las plumas de un ganso muerto. Esta vez si hace ruido. Esta vez existe.

Fidias despierta con el primer rayo del alba. No le causa sorpresa comprobar que ya no está la diosa. Los sueños le revelaron el tintineo de unos anillos de plata que se marchaban sin mirar atras. A pesar de ser un hombre racional no puede evitar un pellizco, llemenlo incertidumbre, llamenlo soledades. Desnudo se levanta, mira al sol y le insulta y luego pide perdón por su osadía y jamas vuelve a entremezclarse en cosas del cielo, tan grandes, tan hermosas.

Una mujer completamente desnuda pasea noventa kilos de desatadas lorzas por una habitación oscura de una ciudad cualquiera. Ríe con gozo y sin mesura y devora la mirada de un hombre que desde la cama contempla goloso su humanidad inmensa, mientras cuenta, con voz de bourbon y tabaco de picadura, las historias de las diosas prostitutas que, por una sola noche, regalan su cuerpo a desgraciados mortales a cambio de sus almas por toda la eternidad. Pronto la mujer hace lo propio y goza divinamente de los dones de su hombre, que se esmera en adorarla al menos, mientras su mortalidad se lo permita.

Quizás suene tambíen la plata en esa habitación sin apenas aire y con poca luz.

2007-10-08T15:04:00.001+02:00

Mira que me lo decía mi madre, coño

No vayas allá mi niño

Pues yo era un niño entonces y como viejo que soy ahora, es ahora cuando comprendo la razón que tenía. Ahora que es demasiado tarde, ahora que poco a poco me dejo caer. Ahora que me siento. Ahora que espero la muerte

El horizonte. Mi perdición. El único lugar al que yo nunca pude llegar y por eso, mi mirada nunca dejaba de perderse, y por eso mi madre me decía, no vayas allá mi niño y yo iba, con la mirada, y con el pensamiento y al final con los pies, por el camino de arena, que ahora se que no tiene fin (o quizás lo tenga, pero está demasiado lejos). Mi madre mascullaba, es eterno, es eterno, pero nunca hizo nada para detenerme, salvo esperar.

También se ahora (que cansado estoy) lo canalla que era el poeta que juraba que el camino era lo importante. Quizás fuera, porque el acabó llegando a casa o porque nunca se marchó y le dio por imaginar lo romántico que sería viajar eternamente. Apenas dos brazos me saludaron a lo lejos y los más, se escondían detrás de granjas ruinosas, vencidos por el miedo. Que mire avergonzado, los muñones que me quedan en los pies, que huela lo que un día fueron ropas y ahora solo es piel. Y que entonces me hable de mierdas de caminos que hacen de la vida una aventura.

Yo seguí andando, al principio, porque el horizonte siempre se veía muy cercano. Y al final, porque regresar no merecía la pena. Bebi todas las lluvias de todos los años y no hubo polvo del camino que no acabara dentro de mis pulmones. Cierto es que hubo parajes bellos, o creo recordar que los hubo. Estoy cansado, estoy demasiaqdo cansado para saber si fueron verdad o invento.

Y por eso es aquí, donde los árboles mueren donde decido que todo se acabe. Que nadie llore por mí. Que nadie se acuerde. El horizonte no existe, mamá, lo siento.

Opinión (y II)

2007-09-24T23:56:00.000+02:00

Decíamos ayer que una señorita guapa ( o eso dice ella) no sabía ubicar Santander. La chica es una de las que figuran en el casting de un superprograma conocido como Supermodelo 2007 (es super, super guay). En dicho programa unos tipos sin muchos escrúpulos tratan de sacar réditos económicos de las ilusiones de la gente. O sea lo de seiempre

Pues no. Esto es incluso peor. Diversas secciones del programa muestran a unas niñas presuntamente atractivas llorando a moco tendido por cualquier cosa, unos señores que las gritan constantemente y muchas otras perlas que no he tenido el gusto de comprobar in person, porque uno es morboso, pero sin maldad. Evidentemente una persona de mi nivel intelectual no ve estas cosas (yo solo veo programas grabados del Punset) pero tengo un amigo de un amigo de un amigo de un amigo del kiosquero que me las cuenta. Dice el chaval que su sección preferida es aquella en el que las chicas tratan de convencer al público de las razones por las que deben quedarse, pero en lugar de eso, no sabe si por propia iniciativa o porque les han dicho que lo hagan así, lo que hacen es explicar las razones por las que la otra no debe quedarse. Para ello hablan de cosas tan espantosas como las caderas anchas de su contrincante o los toscos rasgos del rostro de su bello rival. Una y otra se ponen a parir y la otra y la una reciben las críticas con templadas lágrimas que descienden plácidamente por sus tersas mejillas. La hostia de bonito, vamos. Ríete Campanella.

Bien como decíamos ayer, esto no es un blog de opinión. Y menos aún pretende ser un blog de denuncia de la lamentable sociedad en la que vivimos. No. Es mucho más que todo eso. Este blog pretende desacreditar para los restos a su autor así que manos a la obra.

Madrid, viernes, diez de la noche, quien dice viernes dice cualquier otro día de la semana, quien dice Madrid. Una pone la uno y ve como Van Damme introduce con mucha educación seis balas en el orondo cuerpo de un terrorista. Si uno es masoquista o bakala y continúa mirando verá como hace lo propio contra otros trescientos extrnjeros y se cepilla una chica de buen ver, preferiblemente rubia. En Antena 3, Jacki Chan le arrea cuatro patadas de Kung Fu al profesor de su hijo porque es demasiado estricto con el chaval y en Telecinco Steven Seagal apura los restos de los terroristas islámicos dejados por su amigo Jean Claude y aprovecha para acostarse con la hermana de la rubia (al menos igual de exhuberante y en ningún caso menos tonta que la hermana). O si no, ponemos un programa del corazón y todos tan contentos.

Sin embargo mi amigo, muy devoto de la caja tonta, dice que para verse una película erótica hay que ser insomne y renunciar al sueño. Y del porno ya ni hablamos. No es que el amigo, de mi amigo, del amigo del quiosquero vera muchas pelis de esas (aún así es un degenerado), solo es que no entiende por qué los chavales pueden asistir a los genocidios que se marcan los colegas y en cambio ver a dos personas hablándose con cariño la una a la otra (un jadeo bien puede ser identificado con una palabra)es poco más o menos que condenarle al infierno. Y no es que mi amigo quiera que los niños vean "Campamento de verano con el cipote en la mano". No. Ni siquiera pretende que esas pelis se emitan, da igual el horario. Que siempre hay videoclubs para quien las quiera. No. Lo que le jode son las razones. Y por eso, mi amigo el degenerado, muy tozudo él, pregunta;

La mujer queda peor retratada en una peli porno o en una peli de Indiana Jones en la que se dedica a gritar todo el rato, solo piensa en perfumes y en joyas está a punto de desmayarse a cada momento

No se tío

No en serio, y además, no es más cierto (el tío es abogado) que si bien la mujer resulta cosificada en muchas de esas películas, el hombre es animalizado, es una polla con patas. Y que incluso, las hay que como las meigas, simplemente buscan entretener y no son tan profundas

Pasa de mí, coño, que estoy intentando concentrarme en el futbol

No tío, es que es muy fuerte. Es acaso peor una peli porno que SUpermodelos 2007. Viendo el programita que acabas pensando de las guapas:

- Que son tontas
- Que son débiles (lloran todo el rato)
- Que entre ellas, son unas arpías
- Que la única forma de que aprendan algo es que los hombres las griten

Y lo dice mientras se va cogiendo dedos a modo ejemplificativo

Oye te vas a callar o te mato

¿No resulta eso mucho más denigrante para una mujer que una felación?. Porque sin embargo la tele está llena de programas, anuncios, y series que reflejan ese tipo de mujer. Pero esos si los ves en las teles, constantemente y a todas horas. Y esos no los prohiben. O sea. Que la imagen de la mujer se la toca. Y lo que de verdad vetan es el sexo. No vetan la violencia gratuita, no vetan el morbo gratuito, ni siquiera vetan mostrar que la mujer y el hombre son imbéciles. Solo vetan el sexo gratuito. Y eso resulta muy triste por alguna razón que se me escapa

Así que tuve que coger un hacha y degollarle porque así no hay quien vea el futbol, con tanta reflexión de los cojones. Muy tranquilito y con una cervecita en las manos los ecos de las disertaciones de mi amigo fueron desvaneciendose en el tiempo. Y encima después pusieron una película en la que Chuck Norris mataba a un avestruz con sus propias manos. Cojonuda.

Cuando me dormí, soñé que era un mago de barbas luengas y gorro de capirote deshilachado y escribía cien mil veces en una pizarra de crema, nunca más volveré a opinar y luego me la iba comiendo (la pizarra) con una cucharilla, poco a poco, sin prisa y me la terminaba y luego no se que pasaba porque me acababa despertando. Y volvía a ser un mago sin opinión.

P

Opinión: Siento el tostón (I)

2007-09-24T11:28:00.000+02:00

Este no es un blog de opinión. Al menos, no lo es habitualmente por múltiples razones. Si todo el mundo opina, ¿que más dará una opinión más que además yo ya me se y estoy cansado de repetírmela?. Para opinar estan los tertulianos, los locutores de radio y los púlpitos y tambien los foros y los blogs y sobre todo, sobre todo, sobre todo, la barra de un bar, con su cervecita helada y su cigarrito en el dedo y sus mollejas recién hechas mientras vas arreglando el mundo,...... estoy teniendo un orgasmo..... ya.

En este algo nos ha dado por la vida contemplativa. Le miramos los pechos a la luna y si lo deseais, todo es cosa de pedirlo, podemos regodearnos con el culo de Mercurio, cada cual con sus gustos y Dios en el de todos. Nos bebemos brebajes inclasificables (ron con cocola, caipirinhas y otras bebidas si cabe más lúgubres) y comentamos las vicisitudes de la vida de por ejemplo, Manolo que fue el tercer hijo de Eva y Adan y que despilfarró todo lo que sus padres habían escamoteado del Paraiso en el primer casino de la historia de la humanidad.

Pero, somo para todo tiene que haber una excepción, hoy vamos a opinar. Y mañana también. Con dos apéndices.

El caso es que el otro día en un programa de radio, andaban algo escandalizados por el nivel cultural de loschurumbeles de la LOGSE, que al parecer no sabían por donde cae Santander (luego, en un zapping, me enteré de que la hazaña la había protagonizado una chica en un reality show de señoritas guapas del que hablaré en el siguiente artículo de opinión). El caso es que entre las brumas del sueño, mi cabeza se decidió a ponerse a pensar, y como no le sucede muchas veces, yo le dejé a la pobre que se desahogase, mientras trataba de apurar los cinco minutitos de gracia que todo buen dormilón debe concederse por las mañanas. Cuando me desperté, mi cabeza (que es buena chica aunque un tanto espesa) me comentó que más tarde habían debatido sobre la educación sexual y que una señora había llamado diciendo, que por muy liberal que se fuera, había cosas y cosas, y que antes de saber por donde andaba el punto g mejor sería saber ubicar ciudad tan noble y gallarda como la santanderina (esto no lo dijo así, pero mi cabeza es muy pomposa, la pobre, le gusta la laca y los bigudiés a pesar de su excelsa virilidad, dice ella).

El caso es que desde muy pronto comencé a notar cierto malestar en mis entrañas que no cesó ni siquiera despues de ir al baño a hacer lo que se suele hacer en el baño (además de tocarse, me refiero) y que se prolongó durante la mañana y por la tarde, a pesar de haberme tomado un Gelocatil y un Almax. Fue justo con la cena cuando mi cabeza se apiadó de mis pesares y me dijo con un deje de impaciencia. Lo que pasa es que quieres pensar". Y yo hostia, y eso como se hace y la cabeza con más impaciencia aún, te concentras y haces fuerza, y yo, ¿como cuando voy al baño y no me toco?, y la cabeza callada y yo muy solo.

Pero me puse manos a la obra, y oye que no es tan dificil, que apenas tres horas después ya había llegado a conclusiones sabias, pavorosas, eso sí, pero las conclusiones, por el mero hecho de terminar, siempre lo son. Estoy muy orgulloso de mi mismo, pero tengo que advertir a quién haya llegado hasta aquí que no todo el mundo está preparado para leer lo que voy a revelaros. Si no fuiste capaz de ver "El resplandor", que sepas que esto acojona mucho más que las dos niñas esas que iban por los pasillos del hotel Overlook.

1. Generaciones y generaciones de gilipollas han pasado por la historia y todos han dicho lo mismo. "Esta juventud...". Los jóvenes llevan siendo más maleducados, más agresivos y más tontos desde Manolo (ver segundo parrafo) con lo cuallo cual, puede afirmarse, sin ningún género de dudas, que el primer ser humano era Dios (lo sabía todo fruto de su esmerada educación, era amable con los ancianos, aunque no hubiera por el mero hecho de ser él el primero, nunca faltó al respeto a nadie y por supuesto jamás se fue de botellón, de hecho el fue el primero que dijo, esta juventud, cuando vio como Adan y Eva contravenían sus justas prohibiciones). Desde entonces todo ha ido fatal. Lo único es que, al contrario de lo que puedan pensar mis congéneres, basta echarte una partida de Trivial con gente de tu generación como para darse cuenta, de que en todas partes cuecen habas y que reputados profesionales y excelentes personas son incapaces de enumerar los colores de la bandera china y no tienen ni puta de idea de quién escribio La Vida es Sueño (será Lope, será Calderón?). Y todos ellos son hijos de la EGB y se escandalizan con la chica guapa que no sabe donde pilla Santander (habría que ver lo que haríamos nosotros con un mapa mudo delante de nuestras narices). No es por tanto culpa del sistema educativo, ni somos tan mejores que nuestros descendientes, ni siquiera creo que sea bueno criticar tanto lo ajeno con tanto que arreglar en lo propio.

Pero no me quedé aquí y presa de un espasmo de reflexión me atreví profundizar aún más, hasta adentrarme en mis regiones más remotas y descubrir cosas aún más sobercogedoras.

2) Es mucho, mucho, mucho, pero muchísimo, pero la hostia, pero que la hostía de muchísimo más importante saber el lugar exacto en el que se encuentra el punto G que ganar una partida de Trivial porque Santander sea la capital de Cantabria. 9 de cada 10 ganadores de una partida de Trivial así lo corroboran. El otro tenía una ezquizofrenia paranoide que impide que tengamos muy en cuenta su opinión.

La cultura no define a los humanos (pensar por si mismos, sí). Ni tampoco el Punto G, solo que este les hace mucho más felices.

En el próximo capítulo: Segunda y última parte de la opinión de un mago idiota que ganó bastantes partidas de Trivial.

Ciencia ficción

2007-09-20T01:58:00.000+02:00

Allí está el, sentado en su coche, compadeciéndose un poco de si mismo, temeroso de que sus ojos confirmen lo que su vientre barrunta, mirando hacia ella, sentada sola, con los ojos perdidos tras el gran ventanal, sin hacer mucho caso del café que se enfría entre sus manos, sin verle mientras el la ve y la mira y la olería si pudiera, si no hubiera tantos cristales entre uno y otro que consienten la vista pero desdeñan el olfato. Él, emequeñecido por el asiento de un coche demasiado enorme, inerte, nervioso. Asustado..

Y por fín. Llega un él desconocido (compañero de trabajo?, tertuliano de chats?, feligres de taberna?, judio errante?) y la mira. Los ojos perdidos se enncuentran, se encienden, se levantan junto con el cuerpo, aguardan temblorosos sonríen anhelantes. Delante de el, el cristal sin olor le muestra como otros labios fruncen los que hasta hace un tiempo besaba él con más pasión incluso(quizás más de un tiempo, quizás dos o tres, es curioso, tantos relojes y sin embargo que dificil es saber la última vez de nada) . Dos cuerpos que se abrazan ocultando dos rostros que ya no importan. Dos rostros de cristal que no huelen.

Tiempo de esquivar caricias, de llamadas a media voz que prometen "luego.", de interminables programas de televisión que las palabras nunca interrumpen. Tiempo (cuanto? un año, tal vez dos, pasan tan rápido, donde se guardan los calendarios) en el que las moscas le azuzan la oreja, y recupera el calor perdido y la mira de como una diosa, acercándose sin rozarla, rezandole por las noches. Tiempo de lágrimas perdidas sentado en la taza del water, de comidas sin sabor y sin palabras. Los amigos diciendo.. y mirándole...Tiempo que se acaba en la animosa conversación que mantienen los dos amantes. Se ahoga en la taza de un café que agoniza olvidado. En dos manos que se cogen sin soltarse. Tiempo muerto. Fin.

Lo que más sorprendente le resulta es que donde el esperaba la rabia, solo encuentra alivio. Sabe que dejó escapar su oportunidad, que no tiene derecho de reprochar nada. Y no solo lo sabe. También lo acepta. El que se imaginaba en las noticias del día siguiente, crimen pasional en una cafetería diría una presentadora rubia, de peinado imecable de puntas abiertas, con un traje de chaqueta rojo y una sonrisa serena. Y un hombre más informal y más calvo, relatando desde el lugar de los hechos una detallada crónica de los acontecimientos. Y una vecina de un tercero cualquiera, jurando mientras paseaba a su perro, que parecía un hombre normal, feucho pero normal. Tanto tiempo sin... tantos reproches con... arranca el coche y conduce distraidamente mientras piensa en una nota de despedida. Largas cartas de pasión, libros de reclamaciones, notas penalmente imputables , reseñas de sucesos, instancias de reconciliación...

Cuando ella llega a casa, el no está. Una nota brilla sobre la cama

Ella llora (un poquito, agua templada que acompaña, que no deshace. Por fin despierta y eso asusta) y lee.

"Te quise mucho. Te quiero más. Lo siento. Se feliz"

Mini mini cuento

2007-09-16T22:24:00.000+02:00

Cuando el asesino entró en el salón,
supo al instante quien era el mayordomo.

Sisofromatem

2007-09-09T23:42:00.000+02:00

Vivo justo detrás de un lavavajillas.

Para mi es como el sol, cuando se pone en marcha se que me toca irme a buscar la vida, comer algo deprisa y corriendo y volver más tarde para sentirme en casa y poder descalzarme.

La humedad es exacta. El sitio estrecho, pero a mí me gusta así. Si hay algo que echo de menos es quizás algo de compañía pero vamos que solo tampoco se está tan mal y el alquiler es irrisorio como para andar quejándose. Ni siquiera los vecinos dan demasiado el coñazo. Son gigantescos, son horrorosos, son deformes, pero seguro que hay animales peores. Mi novia me dice que le gustaríaa ser descomunal y poderles pisar aunque solo fuera una vez. Yo le susurro "roach power" y ella se pone a 100 y olvida las epopeyas.

Soy una cucaracha. Quiero seguir siendo cucaracha y en todo este tiempo y en el poco que me queda solo hay dos cosas de las que estoy seguro:

a) Soy moderadamente feliz
b) A mí de siempre la Metamorfosis me ha parecido mierda racista.

Yo soy así

P.D: Y si, en lo primero que me fijo de ellas, es en las antenas

Pedantes

2007-09-04T20:54:00.000+02:00

Andaba yo en horas golfas escuchando la radio cuando en medio de una vorágine de zapping topé con un programa en el que estaban hablando de libros, y yo, que soy un gafapasta convencido, me dije, ah guay (no es que sea muy locuaz cuando hablo conmigo mismo). Y cometí un error. Desde la primera frase me di cuenta. Desde que el escritor entrevistado dijo

He logrado acabar con el miedo que las mujeres le tienen a la novela histórica

....

....

Después de un momento de silencio interior dije en alto. Este es gilipollas, lo cual hizo que Ella se revolviera un poco (casi nada de hecho, es vaga hasta para eso). Así que para ratificarme en mi mismo susurré, este es gilipollas. Por que por más que le eche imaginación al asunto, no consigo visualizar a una mujer aterrorizada y jadeante gritar "Ahhhhh, me persigue una novela histórica". Incluso Ella, de natural asustadiza, jamás se ha escondido tras mi musculoso torso señalando temblorosa a un hombre con gabardina que guarda entre sus manos en terrible ejemplar de "Los pilares de la tierra". Es más, no es que yo sea muy fan de la novela histórica, ni siquiera de la que aparentemente es literatura chachi (pocas veces en mi vida me he aburrido más que leyendo Memorias de Adriano), pero vamos, que las señoritas, señoras, doncellas y damas de honor frecuentan más los libros que los señores, señoritos, caballeros y mancebos y dado que en los tiempos que corren vende más un templario que cien años de soledades, supongo que de este tipo de libros, también.

El escritor entrevistado (parece que los escritores hablan más que escriben y sin embargo, no se les llama habladores, lo cual me produce cierta curiosidad, pero es que yo soy un tipo curioso, creo que tengo que volver a tomar la medicación...) de ahora en adelante, "El Gilipollas", decía más cosas, y yo, que soy insomne y masoquista, le seguía escuchando las paridas. "Me gustaría que mis libros perdurasen durante siglos". Cada uno es libre de desear lo que le venga en gana, líbreme Dios, pero digo yo que hay cosas más importantes. Por que de los siglos venideros es poco probable que el Gilipollas vea nada, pero en el improbable supuesto en el que le fuese concedida otra vida, ¿tendrán en el cielo listas de los libros más vendidos?. En un gilipollas todo es posible, pero a mi me dio por dudar. Chati, ¿si dudo es que existo?. Una voz satánica me respondió, o te callas o te castro, son las cuatro de la madrugada. Silencio pues.

Pero el que seguía hablando era el pobre hombre este. "En toda tragedia hay un punto de romanticismo". Y a mi me dió por pensar en un habitante de Numancia que por todo hacer tocaba la vihuela y se pasaba las tardes muertas bajo un árbol cercano ajeno a lo mundano y sobretodo a lo divino, hasta el día aquel que vio a todos aquellos muchachotes, tan bruñidos y romanos, desplegarse de militar manera prestos a joderle el invento. Y pensó que mas da vivir dominado por unos que por otros mientras yo pueda rondarle a las damas, solteras y casadas. Y soportó las carestías del sitio y comió ratas y apuró los huesos de un viejete muy majo que se rindió antes de tiempo. Y cuando llegó un iluminado con una antorcha en una mano gritando "antes muertos que vencidos" el numantino en cuestión respondiole muy bajito "que digo yo que por que no empiezas quemándote las pelotas y luego ya hablamos de quemarme la casa". Muriendo casi todos no alimentaron el romanticismo solo la lista de estupideces que el ser humano no se cansa de incrementar. Vale que en la literatura todo vale, todo es susceptible de cambiarse siempre y cuando tengas el talento suficiente como para convencer. Pero una cosa es la literatura y otra la vida real. Salvo para los pedantes que solo hablan con el propósito de perpetuarse por los siglos.

Aun así volví a dudar y no pude evitar preguntarle de nuevo a ella si en su opinión la tragedia tenía que ver con el romaticismo. No articuló palabra. Solo se avalanzó cual pantera sobre mi y muy lejos de olvidarnos de tragedias y experimentar romanticismos, cumplió con creces sus amenazas. Ahora ya no me preocupan los pedantes ni tampoco el sexo. Y dispongo de una voz aguda envidia de cualquier soprano que se precie.

Menos mal que por ahí nos queda la música. Los cantantes cantan más que hablan. A ver si tomamos ejemplo.

Alaska sin doctor

2007-08-29T00:25:00.001+02:00

Desde que recuerdo vivo en Alaska.

Mi madre dice que desde que nací, pero a saber si eso es verdad o cuento. El caso es que un día me desperté siendo niño y viviendo aquí. Los ríos llenos de peces, los abetos interminbles, los ríos llenos de agua, los pinos sin final, por todas partes ríos, por todos lados árboles.... Alaska en estado puro. Los inviernos llenos de blanco y los veranos verdes. Algo de gris se cuela cuando las nieves se resisten a desaparecer, pero cinco o seis días nada más. Todo lo demás belleza. Y aburrimiento, todo sea dicho.

Por eso, cuando apareció ese color marrón sobre todas las cosas, los alasqueños nos empezamos a preocupar. Nunca sabes de la importancia de las cosas hasta que dejas de tenerlas y al parecer que al blanco le sucediese el verde y al verde el blanco, era una de esas.

Fue a primeros de invierno cuando ya todo tenía que permanecer quieto y callado hasta el verano siguiente y el que más y el que menos barruntaba emigrar a Florida o jugueteaba con la suave idea del suicidio. Ese día en el que la nieve amaneció más oscura que todos los días de todos los años. Ese día estaba... sucia. Y eso que aquella noche había caído más de un metro y debería haber lucido radiante sobre aquella extraña mañana de sol, pero no sólo no brillaba, sino que se apagaba más y más con los días. Y curiosamente nuestro ánimo se marchitaba a la par y las conversaciones del conserje eran cada vez más mustias y los olores de los bares de madera menos familiares y las piernas de las animadoras más torpes.

Los ríos parduzcos, los árboles de un chocolate que no se dejaba comer, incluso los perezosos que demoraban más de la cuenta su laxitud al aire libre, se volvían de ese color más próximo a una mierda sin sustancia que a ninguna otra cosa de mejor aspecto. Los servicios de limpieza, que al principio se afanaron en devolvernos los colores, pronto se dejaron arrastrar y se volvieron igual de sucios. La gente dejó de ir a trabajar. Las parejas más ardientes ya no se frotabanen las escaleras. No había niños en el parque y las declaraciones institucionales de calma pronto dejaron de emitirse por la radio.

Llegaron expertos de todo el mundo para desentrañar el misterio de aquella arenilla que nos había vuelto polvorientos. Científicos que lo vinculaban al cambio climático, ecologistas que lo atribuían a los pozos petrolíferos, parapsícologos que veían ovnis noche si y noche tambíen. Gurus y misioneros que hacían ver la mano de Dios en todo esto. Me aburría lo suficiente como para dar más crédito a estos últimos que a los anteriores y por eso que me dio por mirar hacia arriba en lugar de a las profundidades, para buscar respuestas y recuperar las oraciones que tenía olvidadas en un bául del desván de la casa de mis padres.

Quizás si no hubiera mirado el cielo no hubiera entido tanto horror segundos antes de que todo terminase. Vi la gigantesca mano (de dios o de un señor o señorita muy grande) atravesar el cielo para apartar la mugre y con ella se nos llevó a todos nosotros, lo cual no me extrañó demasiado, para que nos vamos a engañar.

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El hombre se percató de que su hogar requería un buen lavado cuando al pasar por descuido la mano sobre el globo terraqueo que decoraba la mesa de su despacho, la encontró llena de polvo. Coño, he limpiado Alaska, se dijo a si mismo, siempre he querido ir por allí, pensó mientras se iba a buscar un trapo. Igual el verano que viene.

Puxa

2007-08-22T10:33:00.000+02:00

Una de las mayores libertades que tengo es que yo soy y he sido de donde a mi me place, sin que me importe una mierda ldonde el Registro Civil se empeñe en ubicarme

Por eso pese a no haber nacido en Asturias yo fui asturiano, yo nací verde y negro y no le hacía mohines a la sidra y no se me entendía muy bien de lo cerrado que era mi acento. Da igual lo que digan los DNI o los pasaportes. Dan igual los trapos que el viento intenta destruir, las fronteras que el principito nunca entendió. Yo fui asturiano y punto.

Y minero. Pensarán ustedes que que poca originalidad la mía. Que podría haber sido carretero. O tonelero. O mujer. O incluso, un burgués banquero de la zona de posibles de Oviedo, de pálida tez y escasa conciencia social. Pues no. Yo, minero y punto. Callado, duro como la tierra, perforado como la misma y siempre a punto de derrumbarme. Creo. Porque no me acuerdo como era yo. Solo recuerdo a Bárbara, que ayer era el motivo y hoy es la sombra de un pasado que solo yo juro.

La oscuridad de la tierra, la mortal amenaza del grisú, pájaros muertos tan lejos del aire, los derrumbamientos, la miseria, las pieles devoradas por el color negro…. Todo muerte en comparación con las manos de Bárbara, que siempre estaba esperando en casa. Recuerdo, quizás porque quiera recordarlo, que al llegar ella me sonreía y el mundo se escondía, que se acercaba a abrazarme y me decía hueles a sudor y que yo me atrevía a responderle que ella olía a queso, que al final del instante ella olía a mi sudor y yo a su queso, que las cenas pasaban calladas porque con sus ojos yo ya tenía palabras más que de sobra que por las noches yo me dormía en su piel porque era el único lecho que me enseñaba algo parecido a la calma, que cuando ella cosía y yo miraba al fuego, ni dios ni el demonio rondaban cerca.

Un día eso dejó de ser así. O morí yo o se me murió ella, para el caso es lo mismo. La muerte es la forma suprema de olvidar y de mí guardo memorias de los tiempos muertos porque Bárbara sigue cerca, transfigurada y hermosísima, pero siempre Bárbara. Ella ya no huele a queso y yo solo a veces huelo a sudor. Es la única diferencia, porque asturianos seguimos siendo.

Panteón

2007-08-16T11:32:00.001+02:00

No me costó mucho dar con su correo electrónico ni pasó mucho tiempo hasta que me respondió que si, que aceptaba verse conmigo en una cafetería del centro..

Cuando llegue el ya estaba, lo cual no me sorprendió demasiado, por aquello de la omnipotencia y tal. A imagen y semejanza nuestra, Dios no era muy distinto de nada que yo no hubiera conocido antes. Un poco alto, algo moreno, quizás le sobrasen un par de kilos. Como si no fuera importante, como si fuera uno más.

Con un gesto de su mano complaciente, me invitó a sentarme. Apenas pude dormir durante la semana anterior barruntando preguntas, algunas de ellas agudísimas y otras, un poco tontas. Me imaginaba resolviendo secretos cósmicos, indicando a la humanidad el camino de la felicidad, resolviendo de una vez quien mató a Kennedy sin tener que verle los bodrios a Oliver Stone, pero delante de Él, no surgió ninguna, ni de las listas ni de las tontas, solo un incómodo silencio que se perpetúo eternamente. El miraba a la derecha mientras fumaba distraido. Yo miraba hacia la izquierda dando vueltas a la taza de un cafa cada vez más frío.

Y en medio, lo de siempre. Ruidos de vasos. Pequeñas conversaciones. Una maquina recreativa que da un premio de 8 euros. Una camarera con cara de aburrida y un camarero que se aburría con distinta cara. Una novia y un novio de más de 45 años que se hubieran encaramado el uno al otro si les hubieran dejado. Dos vecinas una con un carrito de bebe la otra más sola o quizá menos. Un ejecutivo que lee un periódico anaranjado y no se fija en una ejecutiva que lee un periódico de color naranja. Y más allá la calle. Y mucho más allá el mar. Una de mis preguntas era sobre algo del mar, pero no me acordé de ella.

Por eso, por la necesidad de hablar dije lo primero que se me pasó por la cabeza.

Parece que va a refrescar

Y Dios respondió con un poco de desgana: Lloverá

Y nada más

No me dejó pagar. Salimos a la calle. El se fue por la derecha y yo por la izquierda.

Nunca volví a saber de él.

Sistema métrico

2007-08-13T10:59:00.000+02:00

Como el era muy pequeño eran tres pulgadas lo que medía.

Y como ella era grande grande le dijeron que lo suyo eran tres yardas de altura.

Y sin embargo nada más mirarse, se redujeron las distancias. El se subio a su nariz y ella le adoró con la yema de un dedo.

Los ecos de sociedad expandieron el escandalo, pero ni el, que se dormía en el bolsillo de su blusa ni ella desde tan alto, escuchaban los murmullos.

Fueron felices y ella nunca le pisó aunque ganas le entraran un par de veces.

P.D: El párroco poco antes de condenar tamaña aberración, se preguntaba curiso como se las apañarían para pecar. Durante el sermón, se le fue borrando la sonrisa.

Condena

2007-08-08T01:27:00.001+02:00

Me llamo Equis

Bueno en realidad no me llamo así, me llamo de otra forma que no os puedo revelar. Que por qué. Pues la verdad no se. Nadie me persigue, nadie hace interesante mi aburrimiento. En cualquier caso, llamadme Equis. Es un buen nombre. Me gustaría llamarme así y que cuando lo gritasen por la calle, solo yo me diese la vuelta. Equis. Una incógnita. Así soy yo. Llamadme así porque en el fondo me da miedo pensar que no tenga nombre. Y no tener nombre es como no existir. Nadie te llamaría por la calle. Nunca te darías la vuelta cuando llamasen a alguien. Aterrador. Equis pues. Así me llamo porque así quiero llamarme.

El caso es que escribo por que he tenido un problema y quiero saber si alguien me lo puede llegar a solucionar

Yo cuando era minúscula derramaba los veranos en un pueblo. Naturaca pensareis muchos. Y yo también lo pienso. Un lugar de esos en los que sabes el lugar en el que se acaban las casas. Más allá solo hay campo y si sigues andando, estarás en otro pueblo. Eso en las ciudades no pasa, las ciudades solo tienen final en los mapas. El caso es que yo pasaba los verano es un pueblo, está claro, ¿no?, pues sigo.

A mí los, veranos infinitos, se me pasaban en un suspiro de tantas cosas como hacía. Allí ordeñé, allí corrí, alli me despellejé las rodillas más de cien veces y allí mi padre olía un poquito a estiercol cuando me abrazaba. Cagaba en el campo, llegaba a casa mucho tiempo después de salir de ella y cuando tocaba frío y las chimeneas se encendían, yo respiraba aquello y correteaba contenta. Cosas de un pueblo. Poca cosa y sin embargo, fijaos que tonta, cosas que me hacían feliz. Yo no lo sabía por entonces, pero lo era. Si pudiera viajar en el tiempo me iría hacia aquella niña escuchimizada que yo era y le diría, niña que eres feliz, aprovechalo, lerda que eres una lerda. Probablemente la niña que yo fui saldría corriendo despavorida en medio de un grito. Me llamaría bruja, me insultaría de forma estravagante (soporifera, barbacana, efluvio de andrajo, entre otras lindezas) e incluso si la pillaba de malas me tiraría una piedra del tamaño justo como para romperme la crisma. Buena chica.

Se que también había lobos que por las noches, roncaban a su manera. Y miseria. Y bocas que musitaban odios de tiempos sin memoria. Había niños que lloraban y curas que gritaban demasiado y quizás alcaldes que señalasen con el dedo. Y allí vivían las grandes mentiras. Esas que te joden la infancia para los restos y que sustituyen a las mentirijillas, esas que cuentas con pan y chocolate en los carrillos. Si, también había esas cosas. Pero no las recuerdo. Digo que las había porque siempre las hay. Pero mi pueblo estaba lleno de pozas frescas en las que poder chapotear a gusto y los campos eran verdes por mucho Agosto que fuera. Esa era mi pueblo. Y ese es mi problema.

No encuentro mi pueblo. Por más que busco no lo encuentro. Y mira que en mi coche llevo GPS, guía Campsa, mapas militares y un calendario zaragozano. No hay manera

Y el caso es que llegar, se llegar, aunque solo fuera de todas las veces que llegué en el pasado. Alcanzas el cruce de Alfa tomas la segunda a la derecha, dos glorietas, la una toda recta y la dos por la tercera a la derecha que es casi como volver por donde has venido, y allí lo pone en letras grandes "Beta". Hasta vi al Alcalde en las noticias inaugurando el ramal de la autopista y diciendo algo así como que el progreso estaba conquistando las almas de cada uno de los vecinos de Beta. Y que llamé a la Petra para decirle que había visto en las noticias la riada y la plaza del pueblo hecha una piscina de mierda y ella que aquello era un sinvivir y que que ganas tenía de mudarse al otro barrio. Todo eso lo ví. Todo hice bien y sin embargo por aquella recta no llegué ni a la casa de la Señora Angustias (muerta de pena y fantasma oficial del pueblo) ni al "rumoroso cántico de la vida" que era como el gilipollas del pueblo que se hacía las de poeta se refería a la fuente de la plaza, sino que regresé al cruce de Alfa todas y cada una de las las veces que lo intenté.

Pregunté al chico de la gasolinera y me decía que era por ahí, solo que por ahí no era. Llamé a la Petra (la hija, que la madre se había tomado muy en serio lo de mudarse y la espichó poco después de la riada) y me dijo que si, que por ahí era, que si estaba tonta (nunca me cayó muy bien la muy idiota, pero es que era el único teléfono que me sabía de memoria) y lo intenté cinco o siete veces más hasta que me cansé y tomé la salida que me regresaba a la ciudad interminable. Esa si funcionó a la primera la japuta.

Y por eso escribo. Quiero volver a mi pueblo, pero no se como. Si alguien sabe de caminos que se haga notar. O de brujerías. O de condenas. O cualquiera de mi pueblo que tengo un sitio libre. Pero yo quiero volver. Y no puedo.

Dedicado a María

2007-07-29T16:43:00.000+02:00

Venía yo de camino pensando en si estos días habían sido propicios o más bien tendían a funestos

Pensaba yo en que cosa de las que vi debería contaros

Una escena en una cafetería

Otra escena en la misma cafetería

Una mujer que no encuentra el pueblo en el que fue feliz (Eulalia vuelve)

O la pequeña historia de un mundo que nace después de haber muerto

Y así se pasaba el tiempo, pensando cual sería la primera que debería contar

Al final del camino siempre hay una casa o una torre o una sombra. Y yo llegaba a la mía. Que cuento que cuento..

Solo que allí me estaba esperando María a ver si me quedaba algo de sal...

y en sus ojos cerrados, no cabían pesadillas.

Así que decidi descansar y olvidar las historias de mierda. Y si acaso llorar un poquito, pero sin que se oiga, para mover el polvo y poco más

Aún

2007-06-21T11:05:00.000+02:00

Sonaban los clarinetes. Se mecían las trompetas. Temblaban los tambores. No cabía mas emoción en la concurrencia cuando, entre los huecos de la música, la profunda voz de cuervo del alcalde, dijo

Y la reina del baile eeees....

La chica más guapa del pueblo fue de nuevo el centro de las miradas

Y el rey del baile eeees....

El chico más guapo del pueblo dio un paso hacia delante

Se cogieron de las manos y siguieron con los pies los suspiros del pasodoble. No se dirigieron palabra, ni se miraron a los ojos, cada uno encerrado en sus propios secretos. Mientras, el pueblo confabulaba y en los oidos de las comadres nacían mil y una historias de cama que siempre habían imaginado de mozos tan apuestos. Lo que la belleza ha unido que no lo separe el hombre.

El festejo acabó y nadie hubiera entendido que el mozo no pasease con la moza siempre que se entretuvieran el tiempo justo como para que las ropas no acusaran sobresaltos y el escandalo entretuviese entonces las noches de la parroquia durante uno o dos lustros. quien más quien menos dibujó una sonrisa cargada de intenciones cuando los dos tomaron el camino de la alameda. Los padres de uno y los padres de otro se acercaron timidamente y entre saludos corteses y menciones al tiempo perfilaban calladamente los detalles de un casamiento que tantas veces habían soñado.

Ajenos a los designios de la moral, la Bella y el Bello caminaban en silencio. El le ofreció la chaqueta y ella agradecío con gesto sumiso, estremecida por el abrigo de la lana. La noche era incierta y las cigarras llenaban el mundo. Los dos tenían cosas que decir. A los dos les costó decirlo

Verás....

yo...

estoy...

enamorado....

enamorada....

de otro.

de otra.

Y cuando escucharon que habían dicho las mismas palabras con distinto remitemente, suspiraron sosiegos y vieron en el otro el único remanso de su angustia

El no es

Ella no es

ni bello ni bella. Tiene las uñas llenas de tierra y algo de jiba en las espaldas y es de andares contrahechos. De mirada divertida que hace reir a los niños y parco en las palabras que se le trompican en los labios. Nunca gritó ni cuando lele tiraron piedras. Nunca respondio con odio los dardos de los miserables...

Y sin embargo quien los hubiera oido hablar pensaría que hablaban de ángeles de pelo rizado y alma reluciente.

Pero mis padres

pero los míos

no entenderían

no entenderían...

y parecían un eco sus lamentos

Los dos revelaron el nombre de sus desvelos y rieron al comprobar que ella y el eran vecinos y compadres de tiempos mozos. Una golondrina cruzó el cielo y justo detras de ella, agonizaba una estrella fugaz. Pensaron, piensa a veces la juventud en justicias, pensaron que el cielo les escribía promesas y por eso se juramentaron en no dejar pasar aquella noche sin luchar por aquello que tanto lo merecía. Tomaron el mismo camino y mezclaron sus risas, soñando despiertos.

Incautos. Ciegos. ¿No veis que las cigarras han callado?. ¿No comprendeis que era un murciélago y no una golondrina lo que surcó el cielo?. ¿No os dais cuenta de que esa estrella murío hace tantos años que nadie se acuerda de lo que vieron sus ojos?. Se lo dice un Dios desterrado escondido detras de las zarzas. Uno de esos que condenaron su inmortalidad por preocuparse de los mortales. Un día cerró los laboos a ambrosías y nectares y los abrió a la desesperación. No hay fuego para el Prometeo diminuto. Tampoco para los muchachos a los que pretende salvar.

Imbéciles. Detened vuestros pasos. Regresad al fuego de vuestros hogares. Olvidad ahora que estáis a tiempo de que los recuerdos no os carcoman las entrañas. Y enamoraos el uno del otro, aunque solo sea porque las leyes del cielo dictan que los bellos y las bellas han de quererse, y las pobres con los pobres y las ricas, con los ricos y no le es dado al simple mortal quebrantar tales preceptos sin recibir a cambio un justo castigo.

Pero ellos continuan, sin darse cuenta de que las hojas muertas les rehuyen el paso y de que un lobo le grita a la luna que como puede uno vivir sin tristeza.

Idiotas, dice con la derrota asordinando sus palabras rindiendo las rodillas que se manchan de tierra. Sabe que lo irremediable no tiene remedio y le caen un par de lágrimas viendo como los muchachos avanzan hacia ello.

No escuchan las voces de las Dioses porque no recuerdan que existen. Y por eso no ven una amenaza en las siluetas que que se dibujan al final del camino justo, donde ellos creen que empiezan sus sueños. No comprenden cuanto dolor les producirán las manos que se topan tan cerca de ellos, las caricias furtivas, los besos robados. Piensan, si es que lo hacen, en quintos y quintas que hacen travesuras en días de fiesta.Y se acercan imprudentes, bebiéndose la noche y sus aromas de espliego recién bañado.

Aun resuenan los añicos de sus almas púberes al comprobar que aquellos que se gozan no son sino aquellos a quienes aman. Aún quema el calor de sus miradas cuando comprueban como el monstruo tapa con delicadeza las desnudeces de la arpía y la protege con su abrazo. Aún duele la rabia que sienten los bellos cuando ven reflejada su fealdad en la hermosa mirada de los engendros. Aún ciega su odio cuando uno de ellos, bella y bello, toman una piedra entre sus manos y al grito de bestias la arrojan contra los cuerpos desnudos. Y luego otra y luego una tercera. Tiemblan los monstruos pero no gritan. Lloran los ángeles.

Aún suenan las campanas de la Iglesia tocando a boda y callando el amor. Bello y Bella agachan su verguenza ante el crucificado, el único testigo de sus miserias. Mientras el pueblo celebra, los novios apenas hablan. Lo atribuye la parroquia a los nervios de la primera de las noches. Hablan los suegros de tierras y de dotes. Bebe el cura las lágrimas del dios perdido. Aún humean las brasas de la casa de los engendros sin que nadie los recuerde.

En la guarida de los monstruos, solo hablaba el fuego, mientras el mundo allá afuera, continúa siendo feliz. Nunca durmieron en la misma caricia. Nunca se dijeron ternezas. Ni volvieron a pensar en golondrinas ni vieron más estrellas en el cielo. Nada fue justo desde entonces. A lo mejor tampoco desde antes

P.D - Vuelvo el 29 de Julio. Prometo historias menos tétricas. O no. Sed felices

Turista

2007-06-10T18:09:00.000+02:00

Cuando llego a la puerta me sorprende un mar de gente esperándome.

Cientos de satánicas adolescentes con pancartas de "Zifnab for president" se avalanzan sobre mi entre gritos y sollozos. Las fuerzas del orden se afanan en contenerlas y yo les dirijo tiernas sonrisas como toda recompensa, que no se si les aliviaran las soledades, pero al menos les contendrá. Otros como yo fueron despedazados por hacerles un feo a tan apasionados súcubos.

Miles de jubilados están desperdigados por aquí y por allá. No resisto la tentación de preguntarle a uno de ellos que por qué están allí. Es que se han acabado las obras de la M 30 y hasta el roscón de Reyes de gorra en la Plaza de Mayor, no sabemos lo que hacer.... Ya, respondo.

Entre los viejales acampan millones de jovenas y jóvenas. Les han suspendido un macroconcierto y se han venido aqui con sus tambores y sus cigarrillos high smell para adorar a la luna y reinstaurar los ritos paganos. Hoy no vendrá estoy a punto de decirle, pero para qué. Me callo

Hay fuerzas del orden, vivas y muertas, hay bellas despiertas que agitan los cuerpos los cuerpos desvanecidos de príncipes sin sangre. Hay bomberos sin cuerpo, hadas sin ahijado y vírgenes prostitutas con brotes esquizoides. Hay un señor que se ha perdido y una señora que le ha encontrado y no me hacen caso mientras se besan. Hay huellas de un bigfoot que se pierden dentro del bosque y el rastro de una barcaza de pradera (de esas que navegan por hierba y se hunden en la mar) que lo persigue. Un austrolopitecus, un neardenthal y y un homo nosequensis juegan a las tabas y se gruñen, no sabría decir muy bien si con propósito lúdico o afan de reyerta. Y muchas cosas más que la vista no alcanza pero que se encuentran en cosas sencillas como una gota de agua o unas gafas de pasta.

Y también hay periodistas. Hombres con gabardina, cigarrillo en los labios, barbas de dos días, sombreros de ala ancha, cámaras con bombilla, cámaras con magnesio, libretas desgastadas.... hombres todos ellos y sólo una mujer de ojos grises y eternos.

Pregunta uno: Zifnab, ¿se consideran favoritos para el partido del domingo?

No tengo muy claro a que partido se refiero, pero yo, que soy muy educado le respondo: no hay rival pequeño, el futbol son once contra once, queremos darle una alegría a la afición. El hombre parece satisfecho con mi contestación y la anota en un cuadernillo lleno de tachones.

Pregunta otro: Hechicero, que valoración lo merecen las declaraciones del lider del Partido Político Distinto Delsuyo (PPDD).

Respondo: Intolerables..., es una verguenza...,de baja catadura moral..., el ciudadano ya no cree en sus mentiras.

Hay un tercero más bajito que con voz de tenor, inquiere: Señor Zifnab, ¿que hay de cierto en los rumores que le relacionan con Scarlett Johansonn?

¿De donde coño ha salido toda esta gente?, pero yo a lo mío. No hay nada de cierto. Solo somos buenos amigos.

Hay un cuarto. Su rostro acoge el color de una colilla con la que juguetea entre los labios. En lugar de palabras desprende humo.

¿No cree usted que la hechicería escatima a Dios lo que es de Dios?

Pueeeeessssss, que quiere usted que le diga. A mi Dios no me ha dicho nada pero pregúntele.

La mujer mira a sus compañeros y los fulmina, se desintegran. Solo queda niebla, ceniza, una colilla abandonada, un montón de libretas, de gabardinas y esos ojos grises, curioso lo eternos que son.

Te vas?

Si. Aún no puedo volver. Pero lo echaba de menos. Un mordisquito a la manzana del bien y del mal. El otro día un tipo me dijo que el final no existe. Y yo me creo a los tipos que me dicen esas cosas.

Y vuelves?

Si. Necesito esto. Es solitario, hace frío y las goteras no te dejan vivir, pero desde aqui se le ven los pechos a la luna y se escuchan los rumores de las piedras y los condenados al infierno, cuando vienen a pedir cafe o huevos, te cuentan cosas de otros tiempos. Es dificil renunciar a eso....

Ya no está la mujer. Tampoco está la torre. Ni el lago ni la luna.

Mis ojos que ahora ven el mundo echan de menos las mentiras, digo bajito.

Hasta luego

2007-05-01T00:03:00.000+02:00

Siempre es necesario pegarse un viaje de cuando en cuando. Da igual que sea interior o exterior (bueno, no da igual, pero no es cosa de ponerse profundos) el caso es llegar hasta algún sitio. Zifnab ha emprendido uno de esos viajes, aunque no me ha precisado de que clase de viaje estamos hablando. Aqui se quedan las torres y las lunas y los fantasmas y los trastos viejos y el olor a moho y los amaneceres la hostia de cromáticos. En esta estancia se acumularán los libros, y el polvo. También me ha pedido que os diga muchas veces que regresará, así que yo os lo digo, regresará, regresará, regresará y regresará. Por San Fermín o con Santiago a más tardar, pero el caso es que el no puede marcharse por que no sabe como hacerlo. El necesita contar historias para evitar que se mueran (y por que aquí entre nosotros es un poco presumido y le gusta que le miren y le digan piropos o que le miren y le insulten, pero que le miren un poco y saber que existe). Me ha pedido que os diga que os cuideis lo más que podáis entre tanto. Que durmáis sin pausa. Que comáis bien y en buena compañía. Y que si la buena compañía no aparece penseis que no hay mejor compañía que uno mismo, que hay que amar la propia sombra por encima de todas las cosas, sea en la versión espiritual o en la más prosaica del onanismo. Bebed vino o agua o un par de cubatas o tres. Fumaros un peta a su salud o un cigarro o nada si sois cuerpos libre de humos. Follad lo justo con la persona exacta, la que os haga estremecer de amor o de deseo o si sois ambiciosos, de las dos cosas. Cometed un par de asesinatos me ha sugerido, envalentonado en su papel de sabio pelotas. Y si podéis y os acordáis, escribid, porque es la única manera de burlar al tiempo y hacer como si no hubiera pasado. Cuando llegue el lo leerá y os dará las gracias. Al parecer le jode un montón no merodear por vuestros jardines por un tiempo, pero me ha jurado que no le queda más remedio. "Nada grave, nada grave" me ha susurrado con esa sonrisita de superioridad que no soporto.

Dentro de un rato será mañana y Zifnab regresará sin que haya transcurrido más allá de un parpedeo. Aquí se queda la luna para darse un baño y el olor a tierra mojada y el Infierno y el Oeste. Y me pide que os pida que también alguno de vosotros. Por si acaso os deja las llaves. No es que haya nada en la despensa pero igual un día quereis dormir calentitos u os apetece ejercer de voyeur con Selena pegándose unos baños y esas cosas. En cuanto a la posibilidad de que utiliceis la torre de picadero Zifnab no me ha puesto ninguna objeción, siempre que cambieis las sábanas y no dejéis que la compañía husmee entre sus libros prohibidos (los que están puestos en la estantería que pone "Libros proibidos"). Ya se sabe que los magos son muy puntillosos con sus cosas.

Os deja una historia que otro contó. Quizás sea una pista del lugar al que ha ido. Jodidos magos con sus secretos.

En la puerta ha dejado escrito algo así como "Sed felices". Me ha dicho que quien venga lo entenderá.

Quede dicho

Hades

2007-04-26T01:26:00.000+02:00

No siempre tengo voz. No puedo decir lo quiero decir todas las veces y a veces, aunque pueda, no quiero.

Hace tiempo me preguntaron que significa gobernar sin gobernar y por unas razones o por otras, es ahora cuando tocan las respuestas

Vivo en una Torre que, como si fuera un índice de piedra, señala un lago en el que todas las noches (casi todas) la luna, eterna, incandescente, zambulle su cuerpo desnudo en sus secretos y sale al rato, si cabe, más bella. Eso ya lo sabeis. Pero quizás no os dije que vivo en un mundo sin límites. Un mundo en el que el Norte es inalcanzable y el sur incomprensible. Al Este está el infierno y a mi me fue dado su gobierno sin que haya gobernado nunca.... Del Oeste hablaré otro día.

Nunca entenderé del todo por qué siempre pintan el infierno envuelto en llamas, con tanto dolor y tanto llanto, si para eso yo nos toca vivir lo que vivimos cuando de vida se habla. La muerte siempre es cosa de menos trajín y el infierno viene a ser el lugar donde el cielo no toca la tierra o donde la tierra nada sabe del cielo. Pero sin dramas. Más o menos como cualquier pueblo, ciudad, o aldea habitada de humanos animales que no tenga aeropuerto. El cielo por cierto no se por donde cae, pero seguro que es ponerse a andar y alcanzarlo

Físicamente es una pradera gigantesca en la que se esparcen pequeñas casitas que en realidad, no pasan de ser dos o tres maderos atados con cuerdas y que ocultan más que guarecen a los habitantes de mi reino maldito, cuyo gentilicio aún no ha sido fijado con precisión. Descartado "demonios" por su caracter racista, llamémosnos infernarios, fueguinos, hadeseños, luciferinos, carontianos, plutenses, bilbilitanos. Y no, para llegar aquí y aquí quedarse, no es tan sencillo como portarse bien o portarse mal, sino que depende de haber odiado profundamenteo o haber querido demasiado. Aqui estan los que estallaron de rabia, los que murieron de amor. Y necesitan de otra vida que les calme la anterior y les permita olvidarse de lo que fueron y de lo que amaron y de lo que detestaron, para así empezar de nuevo o sencillamente poder empezar por vez primera. Se dan gigantescos paseos que nunca conducen a Ítaca. No sienten hambre, ni sed, no saben lo que es el frío y el pálido sol que les acompaña no sirve para dar calor. Viven bajo un cielo sin nubes en una tierra sin montañas. No detestan, no desean, no compadecen, no enferman. Nunca les vi sonrisa o lágrima y tampoco creo que hayan vivido una erección o se les haya puesto la piel de gallina. Nada poseen, ni siquiera esos chamizos. Cuando regresan y ven ocupado el que construyeron anoche, continuan caminando hasta que encuentran otro, sin importarles cuantas veces el sol estuvo a punto de ponerse o la noche cerca de deslumbrar. Su paso es constante y firme. Apenas hablan. A la gente que es así ninguna ley les asusta pero tampoco tienen razones para contravenirlas. NO hay recompensas ni castigos. Solo minutos.

Ellos, dejan caminar los dias sin ningún propósito aparente, pasean, se sientan, hacen como si durmieran y vuelven a empezar. Un día tras otro. Se asoman a las pequeñas charcas que se reparten aqui y allá por todo y pueden pasarse allí las horas muertas (valga la redundancia), mirando sin ver alos charcos de oscuros ojos. Y desde lejos les contemplo. Y siento lástima por ellos, aunque quizás no debería. Por eso tengo la impresión de que esos remansos de agua no son la casualidad de un aguacero o el capricho de un río que toma otro camino. Es más sencillo pensar que es el lugar en el que poco a poco van ahogando los recuerdos de cuando estaban vivos y eran alguien. Un lugar sin fondo y también sin memoria. Un espacio líquido, porque los recuerdos más tarde o más temprano hacen llorar. Tal vez en otro sitio puendan permitirse el lujo de ser solo agua, pero aquí nada eso solo una cosa, nada puede saber cuantas cosas es. En varias ocasiones pude ver a alguno de estos desgraciados, correr y zambullirse, sin un grito, sin que salpique ninguna gota, sin mirar atrás. Les esperé mucho tiempo pero nunca regresaron para contarme lo que hay al otro lado del espejo o que les contó Alicia.

¿Comprendeis ahora por qué gobierno sin necesidad de gobernar?. No hay mandamientos, las zarzas no arden, los cetros no brillan y la justicia ni se la ve ni se la espera Las palabras que obligan fueron dichas hace mucho tiempo y si alguien protestó ayer, hoy nadie lo recuerda. El infierno es un mundo sin razones o al menos sin nadie a quien poder preguntarselas. Como la vida pero tras la muerte.

LLega la tarde y aunque ellos no sienten el frío, yo si que me acurruco sobre mi capa gastada y emprendo el retorno con los andares cada vez más cansados. Agradezco el abrazo del fuego y leo un rato hasta que la mirada se me pierde con el pensamiento y ya no puedo recordar nada más para contaroslo.

Asténico

2007-04-18T19:45:00.000+02:00

Sin irmás lejos hoy he mandado a tomar por culo al destino y me he convertido en pájaro.

La ventana abierta, un saltito, y ya está, volar no tiene tanto misterio. He surcado un mar de viento y me he cagado encima de la primera berlina que he comprobado que acababa de salir del lavado automático. He jugado a hacer remolinos en el aire y ya cansado de tanta libertad me he metido en la primera ventana abierta que he visto.

En una habitación pequeña una mujer y un hombre restriegan sus cuerpos desnudos y dicen en un extraño lenguaje, que si, que me gusta, que te quiero, todo entremezclado con indescifrables sonidos cuyo significado se me escapa. Al pronto me ven y saltan y gritan (ahora si en lenguaje comprensible). Ella me lanza unos calzoncillos mientras él me arroja unas bragas y yo entre gorgoritos escapo de sus improperios convertido en una menuda hormiga, valga la contradicción.

Que grande es el mundo, desde aqui abajo todos parecen elefanteeeeeeeees pienso, y me asaltan unas enormes ganas de trabajar, pero por suerte un rayito de lucidez me alumbra y donde antes era hormiga ahora soy cigarra y miro a las hormiguitas trabajar sin descanso y espero que llegue el invierno, venga a sacudir los hélitros, venga a que no descanse ni Dios. Pero falta mucho para las nieves en este año de bienes, y pienso y repienso y como soy cigarra (y mi marido mata) entre pensar, canto.... es la historia de un amor como no hay otro igual... y quiero ser enredadera lisa....que me hizo comprender todo el bien todo el mal....o gacela carnívora que acojone a los tigres de bengala.....que le dio luz a mi vida....pero también quiero ser cartapacio y escabel y que ella me adopte......

Al final dejo de cantar y decido que quiero ser bolso de Mary Poppyns.

Y vuelvo a volar. Por la mañana torturamos a la Supernany por impostora, por despiadada y por placer. Por la tarde asistimos a un concurrido salón de te y pedimos kebabs y hacemos burbujitas con la limonada, por la noche Mary Poppyns saca de mis entrañas un consolador gigantesco y yo decido transformarme en pinguino animado y salir de la habitación con graciosos andares

Cojo el buho (el pájaro, que no el autobus) y cansado de un día tan largo, me duermo entre sus plumas y el me deja en mi habitación y me tapa. Cuando despierto tengo el desagradable pálpito de que todo ha sido sueño y de que ni me he movido ni me moveré de allí un día más. Pero como si pienso que he desperdiciado otro fantástico día de primavera me pongo triste, me convierto en murciélago y me voy en busca de cuellos perfumados a dejarles chupetones para que al día siguiente, él pregunte por qué lleva pañuelo y ella no sepa que contestar.

Ahí queda eso

Enredaderas

2007-04-12T10:58:00.001+02:00

La casa estaba callada.

Lo que quiera que fuese que estaba en el horno olía bien.

Las persianas estaban a medio echar, los cojines recién mullidos. Se habían dejado encendido el stand by de la televisión

Había un poco de agua derramada sobre la mesita justo debajo de una taza (ni gris ni roja ni verde) a medio beber.

Por alguna extraña razón supo que nunca más volvería a verla y la angustía le zarandeó como una marea

...............................................................

Gritaban las gaviotas allá arriba.

El mar se movía pesadamente, arrullándola. El sol le acariciaba el cuerpo, le hacía cosquillas en los pezones. Todo era penumbra en aquel día sin nubes, en aquel mundo sin fin.

El le abrazó por la espalda. Ella le regaló una sonrisa invisible.

Nunca más volvería a marcharse

Link

De dedos

2007-04-10T11:48:00.000+02:00

El meñique fue a por un huevo. El huevero, escamado por el raquítico aspecto que ofrecía su cliente dudó de su solvencia, se negó a atenderle y el dedo, hijo menor de una dinastía de abogados sin escrúpulos, obtuvo el amparo de los tribunales, logró la clausura del huevería durante un mes entero, la pública reconvención del antipático huevero y dos huevos, uno en concepto de costas que guardó como testimonio de su triunfo y otro segundo que inexplicablemente le regalo a su primo el anular.

El anular partió el huevo. El dedo anular, quizás por pertenecer a un hombre soltero, era depresivo, melancólico, propenso a la introspección. Se sentía un inutil. No sabía cual era su papel en esta vida, y no pudo evitar al estar delante del huevo, preguntarse que fue antes, si el huevo o la gallina. Se imaginó una gallina cósmica sacando por el culo un huevo universal , lo cual fue demasiado para el. Ingreso en un balneario en el que por las noches un cuarteto de cuerda interpretaba adagios y donde la gente hablaba bajito incluso mientras comían. Por si acaso llevaba una botella de whisky para los días malos en los que le daba por volver a pensar y se cogía unas curdas tremendas que las enfermeras, con voz melosa, le reprochaban a la mañana siguiente.

El dedo corazón se encontró con el huevo partido y le echó sal. Y se preguntó, porque siempre lo hacía, por que a mí, por tener un primo trepa y un hermano tarado. No es justo. Estar en medio, ser el más alto, y que nadie te lo reconozca. Y se imaginó a si mismo tomando ese huevo y vendiéndolo de estraperlo en un lugar en guerra sacando por ello tres o cuatro huevos más. Y dedicarse a ello tres o cuatro años hasta tener un huevo de huevos y armado con ellos arrojárselos a su padre, a us hermanos, a sus primos. Llenar de huevos al mundo para demostrar que el existía. Y luego lo pensó mejor y todo eso le dió una pereza tremenda así que se fue a su habitación a ver si por una puta vez, los pulgares le dejaban jugar a la Play.

El dedo índice cogió el huevo lo desestructuró e hizo una espuma de huevo frito con aroma de albahaca y jazmín.

El dedo pulgar se comió la espuma, eructó sonoramente y le pegó una hostía a su hermano por hacer gilipolleces con la comida. La próxima me haces un huevo frito en condiciones, subnormal, que eres subnormal. Luego se fue a la habitación del dedo corazón a aclararle un par de cosillas en relación a eso de jugar a la Play. Después. penso, le mandaría un sms a la novia, y a ver si por entonces podía de una vez comer en condiciones. Nunca me cayó muy bien mi dedo pulgar

Cuentos de viejas

2007-03-30T02:06:00.000+02:00

Devora el muchacho el guiso de arroz que le ha servido la abuela y se entusiasma con el saborcillo que dejan el azafrán y el tomillo y se relame los dedos en los que las costillas han dejado un rastro de grasa y sabor. Y mientras engulle cantidades industriales de algo muy próximo al paraiso confraterniza un poco y pregunta a la Abuela

Y usted, ¿echa de menos cosas de la juventud?.

La mujer que estaba distraida y halagada, contemplando como el Joven daba buena cuenta de sus viandas, se desprende de la ensoñación y tarda en responderle

Que voy a echar de menos y calla un poquito pensando y atina a decir, ahora todo es mucho mejor, ahora hay carreteras y todas de piedra y no las cochiqueras esas que se llenaban de barro en cuanto caían cuatro gotas mal contadas. Y están los coches que también son mejores. Y hay luz y hay agua y se puede lavar en una de esas lava... lavad, lava leches, tu ya me entiendes, la cosa esa que gira, sin llenarte las manos de sabañones con el agua helada del río en invierno, y dais menos la tabarra con el pecado y le teneis menos miedo al infierno. Ahora todo es mejor, y calla y mastica las palabras (ella no es muy de palabras) y prosigue

Quizás el brasero, cuando nos juntábamos con padre y con madre y esto se llenaba de hermanos y sobrinos con menos suerte. Y mira que daba trabajo, que entre madre, la hermana y yo no parábamos un suspiro quietas, pero aquello era trajín y también vida. Recuerdo que cuando Aquilino me metió en su casa después de la boda, (que antes ni rogando) lo primero que hice fue un buen brasero... y aún se le estremecen los ojos detrás de aquellas brasas que se apagaron hace mucho.

Y los niños .... pero ya no. Ahora quema las casas dicen mis hijos y me han puesto calefacción que calienta más pero a mí que abriga menos. Bah, mejor, porque total, apenas hay nadie ya para asar castañas, y se pone la voz a nostalgear, ni tengo yo los ojos para costuras. Los que no están muertos, están a punto de estarlo y solo saben hablar de medicinas y de males. Y sin Aquilino, sin Padre y sin madre, y sin hermanos pobres míos, ya me dirás tu para que necesito calentarme si no hay fuego que lo consiga, que tengo los pies en puro hielo y nunca jamás se pasa.

Además ahora no hay tiempo para brasero.... y dice, que vieja y que tonta estoy hecha, historias de viejas que te van a indigestar las costillas

Y el muchacho hipnotizado ruega, no por favor no calle, siga

Si es que ahora no hay tiempo para nada. Mis hijos tienen sus cosas y apenas se dejan ver por aquí. Y cuando llegan traen a sus niños y sus niños traen camiones de cosas, montañas de juguetes, de aparatos que meten un ruido de mil demonios que no dejan parar tranquila. Y encima les das un achuchón y extrañan y te miran raro y te dicen que hueles a mantequilla. Y sus padres sonríen atontaos, modernos y atontaos. Vamos, le suelta eso a mi Aquilino uno de ellos y les pone la cara del revés, pero.... todos teneis mucha prisa, hijo, y dejais frío a vuestro paso, como si os faltara algo, como si no tuvieraís.... y calla la mujer y piensa la palabra, frunce el ceño, tensa la mandíbula y el muchacho espera sin acordarse del tiempo. De repente se alumbran los ojos de la anciana y exclama, eso es, es como si os faltara un brasero. Y ríe un poquito por haber encontrado la palabra exacta siendo ella como es, de tan pocas.

Y piensa el chico y el olor, también nos falta el olor a mantequilla.

Se esta calentito en aquella casa de la que se apodera el silencio. Sólo se oye al muchcaho masticar, sin demasiado empeño y a la mujer canturreando coplas ya apagadas mientras mira a la alacena en donde un día le escondían las madalenas.

La chica de la curva

2007-03-29T02:05:00.000+02:00

La Lince me ha conseguido convencer de que la chica de la curva existe. De hecho, la propia Chica en persona me ha contado su historia. Yo la transcribo punto por punto para que nadie diga que tengo prejuicios

Me llaman la chica de la curva, aunque que yo sepa, no estoy muerta, pero para una vez que en el pueblo demuestran algo de ingenio no seré yo quien les lleve la contraria. También me llaman más cosas pero son mas obvias y menos agradables

Mi curva es un buen sitio, justo entre X. e Y., un lugar que frecuentan los que tienen que frecuentarlo. Suelo llegar a eso de las ocho de la tarde subida sobre un Vespino que dejo aparcado detrás de una sabina, para no quitarle misterio a la escena. Me gusta el olor a café que desprende la última casa del pueblo y también los días en que mientras voy, el sol se marcha. Son cosas que no son para mí, pero disfruto la sensación de extrañeza que me procuran sus caricias invisibles

Me fumo un cigarro y espero. Siempre llegan, incluso en los días en los que el tiempo se revoluciona y deberían quedarse en casa. A veces los remolinos calman más que el silencio. No se. No se nada, pero llegan, los unos en coches finos envueltos en cuero, los más en destartaladas carracas que huelen a animal y a mierda, y todos ellos compartiendo la mirada inquieta. Se las leyendas que me narran, contadas al calor de la barra de un bar, erigida en altar improvisado en el que se reparten hostias y vino, pero sin tanta ceremonia. Las cuentan lenguas de trapo. Las escuchan ojos que arden. Y en todas doy miedo. La chica de la curva... Si en el bar se ríen, frente a mí les flaquea la valentía. Abren la puerta, intercambiamos palabras. A veces unas, otras, otras, pero siempre acaban de igual manera. Yo ahuyentando el silencio y el otro fomentándolo. En los día pares me pregunto que pensarán, en los impares me doy cuenta de que nada. Pido que no corran, les aviso de las curvas más cerradas. Hablo del día y a veces de mañana. Nunca de ayer.

Cada uno me lleva un sitio distinto que siempre se parece. Unos más bonitos y otros menos. Algún atrevido si que me llevó a su casa, pero ya se sabe como son los pueblos, muchas bocas que se aburren con ganas de entretenerse. Digo yo que si las abrieran para otras cosas, menos trabajo me quedaría a mí. Lo que resta es rutina. A 10 euros la mamada y a 25 el completo, sin semanas de oro ni te lo pago otro día. Algunas hostia me costó mis principios pero los pómulos suelen ser poco rencorosos.

Llegado el momento se vuelven más locuaces. Incluso alguno de ellos se comporta con amabilidad y me llaman prenda. Y no, no faltan hijos de puta que insultan, huelen, pegan, con los que te entran tremendas ganas de tornar la lengua en dientes y el placer en mutilación. Otros piden que les grites guarradas y entre “me encanta tu polla” o “clávamela entera” se corren mientras piensan en sus mujeres, vecinas, novias, top models, amigas o musculosos hombretones del bosque. Pocos hay que piensen en mí,

Uno si. Uno me quiso, con brillantes en los ojos, me adoró mi desnudez, me acarició con ternura, me poseyó con firmeza. Vino a mi curva andando y me preguntó como llegar a Y. Me dio pena el chico y le dije que en cuanto me acabase el cigarro le llevaría con mi vespino, que aún le faltaban unos 10 km y no era plan de hacerse el machote. Hablamos y donde hubo un cigarro acabé un paquete y tanto me encandiló aquella voz desapacible y aquellas manos ásperas, que me dejé llevar y no le hablé de dinero antes de desnudarle. Al final incluso me dio un abrazo interminable que me calentó el cuerpo, fíjate tu la tontería. Mientras le llevaba hasta su destino (por una vez yo la que lleva y el, el llevado), consciente de cómo sus manos agarraban mis tetas y su miembro se pegaba a mis nalgas, hacía las cuentas de la lechera de que esta vez si, de que este te gusta, de que este era el buen chico del que tantas veces hablaba tu madre. Pero si a la lechera no le salieron las sumas imaginaros a mí siendo puta y antes de llegar a una de las curvas malas, se puso muy rígido, y dijo chata (así me había empezado a llamar y a mí me había empezado a encantar), ten mucho cuidado que en esa curva me maté yo… y calló y luego dijo, me voy pero te juro que vuelvo. No se como pero vuelvo para quererte todas las eternidades que a mí me salgan de los cojones. Al volverme, por supuesto no estaba. Y allí en medio, l mundo oscuro y el cielo inacabable, me sentí sola y desperdicié todas las lágrimas que jure no volvería a enseñar. A veces pienso si no fue leyenda, si es mi cuento para ir tirando, pero siempre me respondo que igual da. Hombres habían sido demasiados pero chicos de la curva uno solo como para ir descartándolo por el mero hecho de ser mentira.

Cuando termina la jornada me regreso agotada. El sol hace tiempo que se fue y no huele a café por ningún lado. La mañana la paso en casa fuera del radio de acción de mujeres que me mandan al infierno, hombres que me miran como si fuera basura y niños que me llaman chica de la curva. Ojala lo fuera. La de verdad. Igual el me recogía en coche y nos íbamos juntos a donde fuera por una carretera infinitamente recta. Igual vuelve. Igual voy.

Jason y yo

2007-03-22T02:30:00.000+01:00

Leyendo el blog de la sin par Sinmás, (de imprescindible lectura, por lo maja que es la nena y lo bien que se le da esto de escribir), recordé que son muchas las formas absurdas de morirse pero pocas lo son tanto como que te mate la chica de la curva como estuvo a punto de pasarme a mí. Y sin necesidad de subirse al coche. Con dos cojones y un palito. Pequeño. Muy pequeño

Estaba yo en mi versión más adolescente (gafotas, importantes orejas, extremidades confusas) acompañado de más gente: amigos, dos muchachitas de buen ver y un tal Gonzalo amigo de un amigo de un amigo, más chulo que los callos y destetado en los más sórdidos rincones del puente de Vallecas. Habíamos escogido por lugar de encuentro un espacio tan acogedor como solo puede serlo el jardín de una casa abandonada, con sus malas hierbas que pican un huevo sus desvencijadas puertas, los indescifrables ruidos y suspiros que no proceden de ninguna parte, y por única iluminación, un mecherito de los pequeños y los mohosos reflejos de una desconchada piscina. Solo faltaba que estuviera en un campamento abandonado y que a mí me hubiera dado por perder la virginidad, para que Jason hubiera venido a mostarme que un hacha tiene más posibilidades que una navaja suiza.

Dado que semejante paraje no era muy dado a románticas parabolas a lo Corín Tellado, decidimos sucumbir a la rutina e intercambiamos pavorosas historias de miedo, cada uno la suya, entremezclándolas con risillas nerviosas y acojonadas escapadas a mear mirando por encima del hombro. Hasta que llega Gonzalito, con su diente mellado y su aura de delincuente juvenil y con evidentes deseos de agenciarse a la más asustada de las dos muchachas. “Coño pues en el pueblo de mi viejo hay una curva así como la hostia de cerrada en la que se aparece una chica que se mató allí hace mucho tiempo...”.

Un grillo aúlla desde la oscuridad. ¿Es un jadeo o será el viento lo que ha sonado en la casa? Una sombra atraviesa uno de los impenetrables vanos de las ventanas. Y en medio de tan terrorífica escena voy yo y suelto

Anda tíoooooo, peazo de trola estas contando

Error. Eso pensé yo, mis amigos y la sanguinolenta mirada que me regalo el tal Gonzalito, el cual estaba dispuesto a demostrar su hombría si o si, fuese acojonando a las niñas o a mí, con tétricas historias a ellas o con magistrales lecciones de realismo social a mí. Y mira que mi intuición femenina me había advertido, Zif, que el tío ese es muy de Vallecas y tu muy de Chamberi, que no le caes bien, que eres bajito y pedante y bastante pardillo y eso no impresiona demasiado, que usas demasiadas polisílabas, que te lo tengo dicho. Pero yo, que pedante un rato, pero de listeza algo carente, ignoré las señales y seguí hablando. Había conseguido la atención de la rubia y de la morena y me envalentoné. Lástima no haber conocido a Chejov por aquel tiempo y haber descubierto que el silencio es la suprema expresión de la dicha o la desgracia

Que si coño que te digo yo eso ha pasado en mi pueblo, tontolapolla, comentó el pieza, rezumando una sustancia similar a las babas, pero con olor a azufre.

Pero como va a pasar eso en tu pueblo, nene. Me lo han contado unas mil doscientas seis veces, ( no podría yo haber usado una cifra más sencilla, que si hubiera dicho cinco también hubiera valido y no hubiera parecido que le estaba vacilando), que si en la Coruña, que si en la serranía de Cuenca ... Si hasta aparecía en una colección de cromos sobre monstruos que hacía yo cuando era niño, macuerdo yo que estaba al laito del hombre del saco y de Drácula. Menuda tontá. ..

No podía habermelas dado de listo cuando el Javi (más amigo y más enclenque) comentó lo de que había una bruja que pudría las esponjas y se metía por las chimeneas, no. Yo tenía que decirlo cuando hablaba el Vaquilla. Ay lo tonto que es uno.

Pa que más. El tío debió interpretar que me estaba quedando con él (cuando lo único que sucedía era -y es- que soy gilipollas) y para demostrármelo saltó cual tigre de bengala en celo y puso con extremada amabilidad sus garras sobre mi cuellecito de complexión liviana, logrando con ello convencerme de lo desatinado de mi intervención. La sangre no llego al río pero al volver a casa pude ver en una curva de la nacional como una fosforescente figura se descojonaba de mí. Mira que la tengo ganas desde entonces.

P.D I: Gonzalito no se tiró a ninguna de las dos sirenas. Al poco tiempo, una de ellas, me empujó a una piscina sin desnudarme previamente, la muy desconsiderada. Las musas tornaronse en arpías en lo que tarda en mojarse la dignidad. Eso si, ningún animal fue maltratado en la redacción de este texto.

P.D II: Ayer escuché a una chica que inquirida sobre sus gustos musicales respondió que a ella la que le gustaba era Britney Spears, pero sólo en su etapa buena………… cualquier comentario que se me ocurre es susceptible de imputación penal, así que me limitaré a estar profundamente agradecido por no conocer la parte mala de Britney. Porque de lo contrario estaría dispuesto a mudarme al pueblo de Gonzalito a ver que se cuenta.

Profiden

2007-03-15T01:45:00.000+01:00

Fue en un mundo blanco... hubo un día en el que tuve que sonreir mientras mi mundo se moría

No recuerdo por qué, nunca he sabido de causas, pero pasó y me entraron ganas de acabar con todo, pero claro, no había huevos, no había ovarios, no había nada. Y lo peor el no saber decirlo, el que solo fuera yo quien me supiera hueco y el resto del mundo lleno de ... cosas.

Una sonrisa obscena, con muchos dientes y todos los colmillos. Y dentro un silencio atroz en el que nunca cayo una moneda o una gota de agua. Y así me quede. Con ella puesta. Con esa sonrisa burlona. Al despertar y en la comida y en el cine viendo una triste. Sin resurrecciones en las entrañas ni excepciones en los entierros.

Y además, el Resto. Con la misma sonrisa, los mismos dientes, unos más blancos y otros mellados... los mismos dientes. Yo, con otras caras. Me gustaría que me hubieran dicho algo, pero como demonios, si ni siquiera yo podía decir nada, si no pude preguntarles, por qué. Las respuestas son para los valientes y yo... yo no.

Una tarde cogí un martillo y me rompí esa sonrisa de mierda a hostias. Me quede sonrosado y tranquilo. Eso hice yo. No se lo que hicieron los otros. Nunca me atreví a preguntarlo

A partir de entonces, el mundo fue rojo.

Farios y Farias

2007-03-13T14:54:00.000+01:00

El día que me levanté con el pie izquierdo, me comenzó a doler terriblemente el derecho, lo suficiente como para apenas darme cuenta de mi travesía bajo tres escaleras puestas en fila y el tranquilo deambular de una manada de gatos negros que me cortaron el paso. Por ello, cuando aquel meteorito cruzó los cielos y se llevo por delante tres cuartos de mundo conocido tuve una incómoda sensación de culpabilidad poco antes de morir. El pie dejó de dolerme, eso sí.

Missing

2007-03-08T13:09:00.000+01:00

Se me ocurrió un cuento justo antes de entrar en una fiesta. Un cuento bonito, de prometedores inicios, vertiginoso desarrollo e inesperado desenlance. Emocionante y divertido y también tierno y hasta un poco triste en alguna de sus letras. Hermoso y rutilante. Original. Certero. Desafiante y exacto. La niña de mis ojos. El cuento de mi vida, tal vez

Nunca me perdonaré haberlo descuidado. Pensé que ya era mío antes siquiera de que fuera de nadie. Imaginé que no le gustaría verme bebiendo, alternando con mujeres, dedicándole tiempo a otras cosas que no fueran él. El estruendo de la música….Las risas forzadas… le dejé sentadito sobre un cojín para que estuviera más cómodo, con las piernas colgando y sin decir una palabra. Le pedí que me esperase sin tan siquiera hacérselo jurar, por mucho que hoy en día los juramentos hayan sido sustituidos por promesas y las promesas por vacío. Me di la vuelta sin echar un último vistazo, triste de mí, hoy infelice. Tal vez fuera justo en el momento en que le di la espalda cuando dejó de existir, se marcho, se dio muerte, lo que quiera que hiciera pero sea como fuere, lo cierto es que cuando volví (acompañado de una mujer hermosa, con música en los ojos y el aliento salpicando ron), no estaba. Coño, deberían poner en algún sitio cuando un hasta luego es una mentira, avisar cuando los adioses te vayan a dar una patada en los huevos, pero no, para qué, tantas señales en este mundo y tan pocas advirtiendo de lo importante.

Removí cada rincón de aquella casa en su busca, debajo de los libros más polvorientos, entre las sábanas de las camas de los solitarios, en la rendija que se llena de polvo y encima del altillo de las maletas. Pregunté a todos y cada uno de los invitados y perdí su amistad y su respeto en el momento en que mi mano penetraba en sus bolsillos, en sus bolsos, en sus vidas que ni siquiera me importaban. Incluso me rebajé a llamar a mi ex mujer y a aguantar todos y cada uno de sus insultos para recibir como única respuesta el impertinente tartamudear de una comunicación que llega a su fin. Nadie sabía nada. Ni siquiera llegó una carta o un ramito de violetas sin remitente.

Desesperado deambulé por las tabernas y los burdeles y de todos ellos me arrojaron borracho, hartos ya de mis balbuceos. Me despidieron del trabajo. Los amigos dejaron de serlo, o al menos de llamar, que para el caso es lo mismo. Los loqueros (las pupilas orondas de lujuria y de fiebre) me mostraban camisas de luengas mangas y me perseguían por los parques y las avenidas para abrazarme con ellas.

Quise volver a ser normal, olvidándole, y fui a la policía, con esperanza.

Y como se llamaba

No se, ni siquiera me había dado tiempo a decirle su nombre

Y era grande o pequeño

Pues así como de un palmo pero igual ahora es mas grande, eso nunca se sabe, a lo mejor, hoy ya es un libro

Y de donde era

Pues es que no le pongo lugares a los cuentos

Y el Policía, ya un poco mosqueado, que porque le dejé solo, que si era realmente mío, y si no lo había encontrado, robado, secuestrado

No

No

Y no. Era mío. Muy mío

Había habido alguna pelea. Que tal andaba nuestra relación últimamente. Andaba yo con mujeres, con drogas, con alcohol. Podía mostrarle su partida de nacimiento

No se, no se, no se, que hasta los ojos se me ponían vidriosos de no saber

Como sabía si no se había marchado por voluntad propia. A veces pasa.

Sin respuestas. Todo se había convertido en una masa informe del color difuso de las paredes de la comisaría.

Y vuelta a empezar con el como se llamaba y si era grande y si no lo era……

De allí salí sin esperanza, pero con un retrato robot que buscaba un cuento de entre dieciséis y veinticuatro mil palabras, que igual versaba sobre un hombre esperando, que sobre una bruja de pechos fabulosos o sobre un oso polar con residencia fiscal en las islas caimán. Un cuento que bien podía ser lineal que de tramas circulares, fantástico o neorrealista, microcuento o novela corta y que bien podría haber inspirado Borges o Ana Botella. Ayer noche brindé en su memoria por vez última y dejé unas flores mustias a los pies de una farola solitaria. Le di un nombre que el nunca escuchará y le dediqué unas palabras que quedan entre él y yo. Si supierais algo de él os agradecería que me comentaseis como le va. Cierto es que para mi está muerto (cosas del despecho), pero también que no es mucha cosa la muerte en estos tiempos que corren.

Sólitos (con tilde)

2007-03-06T01:09:00.000+01:00

Siendo cursi podría acudir a lugares comunes, que para este caso están llenos de sol o de lluvia, que mas da, para decirte en medio de una cerveza o de unas crepes anegadas en chocolate, que a mi ya me ha merecido la pena ahogarme en este despiadado valle de lágrimas, por el mero hecho de haberme permitido bañarme a tu lado alguna vez.

Me lo pienso un rato y sigo con la firme convicción de seguir siendo cursi y sin remedio. Eludo la tentación de utilizar las malas palabras que tan bien me expresan para contarte, con algo de rubor de maquillaje, que primero estan los átomos y luego los botones, y más tarde las mareas y luego el firmamento y más arriba la galaxia y todo es universo, pero que eso todo es pura mierda (eludir malas palabras, eludir malas palabras) sin importancia, sencillamente por que aún no descubrí el lugar que te merezca, la palabra que te describa.

Y si seguimos encursilados y nos ponemos algo teológicos, decirte que la Biblia en realidad decía, al principio fuiste tu y al día siguiente, dios. O que fue al reves pero por simple estupidez del orden cósmico. El primer papa me tuvo envidia y se inventó el resto para matar el tiempo. Yo lo se, que soy mago y de esas cosas sabemos. Cuando ya sea mayor de verdad y un día en un banco de un parque cualquiera, un tío tan viejo y cansado como yo, me pregunte si mereció la pena, yo podré responderle, ya te digo, mientras te imagino con poca ropa.

Y ya arrebatado por la cursilería, infinitamente cursi, más cursi que ese dios que se atrevió a disfrazarse de tí, gritó, aullando como uno más de los trillones de condenados al infierno, que yo, que he visto la lujuría del sol paseando sus dedos por tu inmensidad desnuda, ni le temo a la muerte ni me da miedo la vida. La perfección ni existe ni se afana. El que la vió me juro que estaba llena de defectos (la perfección, se entiende). Por eso tu eres perfectamente imperfecta y ya es hora de que sonrías al saberlo.

Y lo más jodido de todo esto es que ninguna de las letras (ni siquiera la q) obscenamente expuestas (me cago en García Marquez y sus estúpidas teorías sobre los adverbios), en este lugar que no existe, (o si, pero que nadie puede pisarlo), ninguna (insisto, ni siquiera la q) es hiperbole y todas son realismo social. Que le den mucho por culo (definitivamente perdí la batalla contra el más chabacano de mis egos) a Julietas y Cleopatras (dicho esto con el mayor de los respetos), que yo encontré, de entre todas las mujeres universales, mi sitio diminuto donde poder descansar y taparme.

Ojalá que existan más mundos en los que poder buscarte, con árboles que celebren nuestro encuentro y nos escondan a los ojos de los mortales

... Y todo eso lo dijo de una vez y sin equivocarse y después se quedó dormido para comprobar que no había estado soñando. Las palabras se durmieron a su vera y ya nunca más se atrevió a pronunciarlas.

Historias interminables de colores nada casuales

2007-03-01T10:10:00.000+01:00

Esta es una historia insignificante, es una historia minúscula dentro de un mundo de mayúsculas. Pequeñísima, diminuta, enana, casi invisible. Francamente ni siquiera se por que la cuento no tiene sentido. No merece la pena.

Por eso una historia excusa, algo más grande (aunque no mucho más) se abre paso y relega a la más enclenque al último párrafo. Quizás quien lea esto quiera prescindir de una o quizás de la otra, o incluso (cosa nada recomendable, si me lo permitís), de las dos.

Estamos en una democracia (o eso dicen). Haced lo que os apetezca.

La primera historia habla de un niño. Tan pelirrojo como pálido, tan delgado como torpe, no tan listo como estrábico ni tan estrábico como rico. Y encima le llamaron Cuscus porque le encargaron en Marruecos y a su madre le hizo gracia el nombrecito. Así que por todo eso y por las tendencias depredadoras de los animales humanos Cuscus tenía todas las papeletas para llevarse todas las hostias en la rifa de los niños del colegio público al que iba . Su mamá se empeñó en llevarlo a uno para que su hijo se mezclara con el populacho. Lástima que su concepto de mezclar no prescindiera de los zapatitos de charol o de los calcetinitos de organdí o incluso de los pantaloncitos cortos

Y sin embargo el único niño que llegó a reirse de Cuscús lo pagó toda su vida. Porque Cuscus además de todas esas cosas sin importancia, y consciente de lo capullos que pueden ponerse los críos cuando quieren, decidió aplicar el concepto de guerra preventiva a un objetivo mucho más mundano como era su propia vida. Nadie se reiría de él. Y Cuscús se hizo malo. Un cabrón. Un perfecto hijo de puta. Manipuló a los más grandes y más tontos para montar una camarilla en la que no se discutiera su liderazgo. Amenazó, chantajeó, abusó y cometió todos los verbos que frecuentan los mal nacidos.Y como siguió siendo feo siguió siendo malo, por si las moscas. Fue el colegio su tiranía y luego el instituto y luego la universidad. Era consciente de que nadie le quería, pero todos le tenían miedo y eso le bastaba. Ellos son peores se decía alguna que otra vez. Ascendió pronto en la escala social hasta convertirse en el lider incuestionable de un país cada vez más gris por muy pelirrojo que el fuera. LLenó las calles de su efige mucho menos estrábica y más atractiva que la suya propia. Dirigió todo de manera implacable con una leve sonrisa que gobernó las pesadillas del mundo entero durante algunos decenios. Hasta que llegó el día en que desapareció y comencé a verle por aquí. Dicen que en algunos lugares lo llaman muerte, pero no se exactamente que significado tiene esa palabra

Vivimos en una pradera sin fín, con algúna que otra montaña en el horizonte que nunca llega por mucho que camines hacia ellas. Dicen que en alguna parte alguién vio una torre y un lago y que un Mago nos gobierna sin gobernarnos. Pero yo creo que son cuentos de vieja, de gente desesperada como somos nosotros. Cuscus vive en un chamizo y sale poco, porque cuando sale las cosas le van mal. Quien no se ríe de sus ojos raros, le tira una piedra y si no, le tiran dos por si acaso una falla. Todo el mundo sabe quien fue. Algunos incluso están aquí por su culpa dice. Me hizo malo, me obligó a odiar al mundo tanto como a él, cuenta un anciano que apenas puede andar.

No lo se. Yo no me río por dos razones. La primera porque me da algo de pena ese cabrón al que nunca nadie en el mundo abrazó sin temblar de angustia. La segunda porque es la primera persona a la que jamás vi llorar por aquí y quien sabe si vuelve a las andadas. Los hay que juran que le han visto dando largos paseos con el mago. Bien haría ese hechicero en cuidarse las espaldas. Pienso si no sería mejor sacarle los ojos zambos al tal Cuscus, amputarle sus piernas de alfeñique, raparle el pelo sangriento, reventarle su corazón podrido, pero mientras escribo esto dudo de que aquí se pueda morir. Al menos nadie lo hizo. Quizás por eso sea el Infierno que algunos llaman. El lugar sin fin.

La segunda es la historia de una chica que lloraba. Y de un chico que sin conocerla de nada le abrazó en medio de la calle. También cuenta que la muchacha lloró mucho al principio, luego menos y luego nada. Incluso sonrió un poco. El chico se fue por su lado y la chica, más tranquila, por el suyo, distintos en todo caso, sin que nada hiciera indicar que se volvieron a ver alguna vez. Y ya está.

Nombres

2007-02-22T11:49:00.000+01:00

Y el Príncipe Azul acudió al Castillo Lejano de las Torres más Enormes al rescate de la Bella Princesa Desolada, cuyas puertas guardaba el temible guerrero.

Salió el soldado al paso del noble y apuntándole al corazón con su inmensa espada, le dio el alto. Reparó el Principe en el vigor de sus músculos y en lo acentuado del estoque y considerando lo peleagudode la situación y tras un detallado análisis de las posibilidades que se le ofrecían, apartó de su pecho la mortífera arma y tomo entre sus manos el otro mandoble del gigante, mucho más carnal y apasionado que aquella, forjada meramente con metal. "Que princesas ni princesas", le soltó al soldado mientras lo besaba. El Guerrero lejos de ser temible, se mostró amable y muy receptivo con tan osado comportamiento

Hoy en día el Príncipe Azul (azul oceano, matiza, puntilloso) trabaja como agente de la propiedad en una inmobiliaria y el otrora guerrero indomable (y ahora más conocido como Deseo en las noches ibicencas) se siguen queriendo con sus días malos y sus noches repletas, y de vez en cuando aprovechan la intimidad post coital para rememorar los tiempos fantásticos mientras comparten un porrito de grifa buena. Una vez Deseo le preguntó a Oceano que como lo había sabido. "Un rey tan rancio no deja la castidad de su hija en manos de un machote tan... armado, cielo"

Post Scriptum:

La Bella Princesa Desolada me pide que por favor os tranquilice acerca de su situación personal. Por lo visto al castillo no le falta de nada y tiene una biblioteca cojonuda en la que se pasa las horas muertas leyendo. "Acabo de descubrir a Gide y es la hostia". Dice que un tío le rompió el corazón y la cara, y que no quiere saber nada de hombres por un tiempo. "Si viene algún guaperas con ansias de epopeya, cierro las puertas y monto todo el jaleo que puedo para que piense que un ejercito o un dragón se preocupan por mi honra y si no se ha ido al primer día, al tercero ya no está". "Siempre hay maneras de pasar las noches frías" me dice señalándose el dedo corazón con picardías en los ojos. Me agradece en el alma lo de Bella, "pero yo no estoy Desolada", "si acaso un poco sola, pero hay cosas peores", añade tras pensárselo un momento.

Tiene una sonrisa calmada, me ofrece un café y me pide permiso para fumarse un cigarro. Me despide callada y tranquila y cierra las puertas del castillo a mis espaldas, "no sea que algún gilipollas con coraza quiera colarse con nocturnidad o escalo".

Músicos

2007-02-15T03:38:00.000+01:00

El cielo es rojo y se desangra de la vieja herida

Y la hierba de los lados es verde. Aún cree en la esperanza, la muy imbecil

Ando por un camino marrón sin importancia. Me gustaría que fuese amarillo pero no siempre se tiene lo que uno quiere. Es pardo y no creo que sepa decirme por donde queda la Ciudad Esmeralda

El mundo se descompone en colores puros. Me adormece escuchar mis pasos. El sol se detiene en mi rostro. Me sonríe, aún.

Veo un pozo de piedra acercándose y es hermoso y es perfecto, como el día. Tiene cubo y pretil y un poquito de musgo y hay piedras que duermen a su alrededor. Se que no debo , se que asomarse a un pozo nada bueno depara, pero que quereis, ¿que no lo haga?. Debo asomarme y me asomo. Y alli está. Sentado sobre una piedra que sobresale de las entrañas del agujero. Delgado y derruido. Una ruina sin romanticismo decadente. Lleva una flauta en una mano y mueve la otra obsesivamente, buscando agujeros que puedan ser tapados. Vengo de Hamelin me dice al percatarse de mi presencia. Me mira, se burla de mí y calla durante un instante, escrutándome, para relajarse al momento y revelarse triste y sin ganas. Su voz suspira. No me mira a los ojos. No encuentro los suyos
Sabes. Este fue el pozo en el que me deshice de ellos. Mi madre siempre decía que tenía muy mal pronto.... tenía razón. Me dije a mi mismo que aquello fue una pesadilla, no tenía nada que reprocharme, la culpa había sido de ellos, siempre ellos, los únicos culpables. Lloraban y gritaban y preguntaban por sus padres, con voces agudas, siemore gimoteando. En este pozo dejaron de llorar de una puta vez. Salvo por ese incesante zumbido....

Seguí viviendo. Recorrí media Europa tocando la flauta, y la gente me aplaudía y me preguntaba que que había sido de mi sonrisa. Y yo les contaba el cuento de un flautista que había enseñado a unos niños el camino de la montaña. Todos aplaudían entusiasmados y olvidaban lo de mi sonrisa.

Incluso llegué a tocar durante un par de semanas en el Olimpia. Chico, aquello si que fueron tiempos. La ciudad rendida, los periódicos encandilados y todos los días, lleno. Ni te figuras lo que pasó por allí. Príncipes, jeques, obispos, dictadores, putas de postín.... Unos decían que París ya tenía rey y hasta me llamaban Luis XIX los muy idiotas. Una mujer distinta cada noche y todas ellas dispuestas y hermosas. Yo era el Flautista sin nombre. Hasta que llegó un gilipollas e hizo la comparación fácil. Decía en la revista "... al flautista de Hamelin le siguieron hasta la muerte, los niños y las ratas. Al Flautista, Paris entero...". Volvió el zumbido y el pozo. Cada nota una lágrima, cada segundo un tormento. Y volví a los tiempos malos. Me quedé a vivir aqui, esperando que esos malnacidos se callen.

Tiembla todo su cuerpo. Me pide si le podría hacer el honor de escucharle y yo inclino la cabeza. Sus manos cesan de temblar. Un silbido lúgubre se ilumina poco a poco hasta arrastrarme a un lugar lleno de cascadas y de un sol agradable, praderas verdes, nieves lejanas. En ese lugar nno hay miedo y es fácil reirse. Abrazos que consuelan, mesas llenas de comida, bosques con ocultos remansos, y campos de maíz, y casas de sonrosados techos

Calla.

Ante mis ojos descubro la caricatura de un engendro. Su rostro no es más que una calavera con restos de piel. Sus ojos son tan rojos como el cielo. Su horrenda sonrisa no tiene dientes. La palidez obcena aún da más asco en el contraste con las aguas más negras que nunca contemplé. Ven por favor me dice levantando sus manos , ven y callalos por favor, me pide mientras grita palabras incomprensibles y me enseña las aguas plagadas de brillos maliciosos. Su desesperada petición de gracia se pierdeen las aguas. Todo se llena de aquellos lloros, de aquella tristeza infinita. Comprendo su locura pero desconozco el remedio y hago un inutil gesto, mitad consuelo mitad despedida, antes de irme

Regresan los colores. El negro y el blanco no lo son. El sol sigue en el mismo sitio que lo dejé, compruebo con alivio.

Camino por un camino marrón. La hierba sigue siendo verde. El sol, sonriendo, salvo en los pozos, claro. No se puede estar en todos lados, se justifica.

Enfermeras

2007-02-08T17:27:00.000+01:00

A veces me llegan cartas. No viene ningún nombre sobre ellas ni se quien las trae. Aparecen encima de mi escritorio y a veces al volver a mirar ya no están. Por eso me doy prisa en leerlas y no siento pena cuando se marchan.

Decía una

"Nací sobre una bomba, o al menos eso fue lo que me contaron en el orfanato, porque al parecer un minuto después de que aquella enfermera me llevara del lado de mamá, un cohete sin remite entró por la ventana y mandó al cielo (en un decir Jesus) a mamá, que estaba muy cansada, al primer señor que vi y que por lo visto erá médico y a dos enfermeras a las que la señora que me salvó quería un montón. Ella, creo, lloró mucho mientras me tenía entre sus brazos y a lo mejor es esa la razón por la que siempre he tenido tanto frío. Quizás sea que nunca logré secarme"

Y aunque me tape siento el mismo frío. Me acerco mucho al fuego y le miro a los ojos a los demonios que se burlan y me consuelan.

Nada digo

2007-02-06T01:44:00.000+01:00

Hay muchas cosas inútiles.

Jugadores del Atlético de Madrid, ministros, el plastiquito del Bimbo, siete de cada ocho llaves allen, pero hay una cosa que es más inutil que todas las cosas inútiles juntas. Por que. ¿pensar para que sirve?

No te hace más feliz. Los sabios felices son unos farsantes. O quizás son los únicos sabios. Qui lo sa

No te reporta placer. Por eso los consoladores son tan sencillos. Algunos pensareis que si, que que placer lo de pensar. Os reto a que me digais lo mismo despúes de intentar hacer un sudoku imperial de esos

No te hace más sabio. Solo se que no se nada y esas cosas. Saber para comprender que debes saber más. Hace tiempo leí un libro de Luis Landero. No lo acabe. Ahora mismo ni siquiera recuerdo como se llama. Me pareció un tostón y sin embargo recuerdo que un abuelo y su nieto intentaban aprender todos los accidentes geográficos del mundo estudiando un atlas. Empezaban por Perú y allí se quedaban. Había muchos y cuando ya habían avanzado bastante recordaban que los habían olvidado y tenían que volver a empezar. Igual me equivoqué abandonando ese libro. Pues eso, que el conocimiento es insodable. Que siempre hay más oscuridad que luz. Mucha más. Ni siquiera creo que a los inmortales les haya dado tiempo a aprenderse todo (vease Dios en la Wikipedia).

Porque digo todo esto

Lo digo por el tema de los cinco minutos.

Pienso. Pensar es hacerse preguntas. Hay pervertidos que también consiguen respuestas pero solo es porque o son muy listos o son muy tontos

a) ¿Para que sirve?. ¿Es para concienciar o para tranquilizar conciencias, que no es lo mismo aunque se le parezca?. Siendo para concienciar, ¿por que no más cosas?, ¿por que no diez minutos, o quince minuos o una hora?. Una hora sin nada que hacer. Podría inventar un cuento. Podría contárselo a Ella y Ella tendría que escucharlo o dormir, podríamos acariciarnos y mirarnos el cuerpo con las manos. Podrían ser dos horas incluso tres, tal vez cuatro, y aún así ¿serviría?, habría un cubito de hielo más en este planeta más ¿a que cosas estaría dispuesto a renunciar?, ¿es todo culpa de Bush o yo también pongo lo mío?, ¿debería dejar el coche solo para emergencias? deberíamos hacerlo todos?. Y si así fuera, ¿echarían a Pedro de la gasolinera?, ¿y a Juan?. Y si es para tranquilizar conciencias, ¿es eso criticable?, ¿si la estética tiene buena intención, corrompe las intenciones?, ¿no es mejor cinco que dos y dos que nada?, ¿en este mundo traidor nada es verdad o es mentira, es que todo es según el color del cristal con que se mira?

b) Escucho a dos sujetos debetiendo. Una chica de Greenpeace un chico del Instituto Juan de Mairena. Yines y yanes que tanto le gustan a Sanchez Dragó. Los dos hablan bien. Los dos dicen verdades y sin embargo son opuestas. La chica habla del desastre, el chico del catastrofismo y los dos citan a los mismos científicos. ¿Con que verdad quedarme?. ¿Alguna de los dos lo es?

c) Leo. Groenlandia era un paraiso de verdes prados en el siglo diecisiete y aún en Dubai no se habían construido unos edificios super altos y super bonitos con el dinero del petroleo. Leo. Groenlandia es y siempre ha sido un infierno blanco que solo han soportado los esquimales, los pinguinos y un puñado de vikingos locos.... Nunca he estado en Groenlandia. Supongo que aquellos a los que leo tampoco lo estuvieron y seguro que jamás habitaron el el siglo diecisiete para saberlo. ¿Con que me quedo?. ¿De verdad, todo es mentira?. Si me doy una vuelta por groenlandia en el siglo diecisiete ¿que me llevo?, ¿camiseta de tirantes o tres capas de aisante térmico?

Entonces me voy a quedar con lo que a mí me da la gana

Me quedo con que hay unas chimeneas muy altas que sueltan un humo muy negro.

Me quedo con que eso muy bueno muy bueno no puede ser y si a Mary Poppyns le da por sentarse en una de ellas, a tomar por culo Mary Poppins.

Hay menos árboles

Hay muchos menos árboles. Eso tampoco puede ser bueno.

El mar se come las playas. Por eso engorda todos los años.

Hay menos nieve. Hace menos frío. Hoy la cerillera no se moriría en la calle por frío. A lo mejor si por sobredosis. Lo que no cambia es la gente. Por pocas pintas que le viesemos, nos seguiriamos sin parar a ver que le pasa

Somos unos capullos. Cinco minutos más o cinco minutos menos, pero capullos en cualquier caso. Los Animales Sin Remedio. ¿que es necesario para que cambiemos?, ¿de verdad busco respuestas o voy a repetir preguntas sin cesar?...

Por eso voy a apagar la luz y como Gran Maestre de los Capullos que soy, le voy a susurrar un cuento y luego le voy a recitar versos con las dos manos. Y voy a dejar de pensar mientras lo hago y voy a derrochar toda la energía que me de la gana. Porque Ella es mi planeta, mientras las noches no demuestren lo contrario, el que conozco y el que a veces, cuido y otras contamino. Y a sonreir, que ni mata ni engorda, aunque si mienta De todo lo demás nada se, como el sabio, pero esta vez en serio.

Tinieblas

2007-02-01T01:44:00.000+01:00

A las siete y cincuenta y cinco de hoy se han apagado las luces.

Me sorprendió que así fuera, en mi empresa estas cosas no se llevan, no son rentables, son raras. Lo raro en mi empresa no gusta. Lo raro es anormal, lo anormal, caro, lo caro es poco rentable. Mi empresa es muy rentable.

Pero hoy se han apagado las luces, justo en medio de la reunión.

En el despacho estaban

A. El señor no muy mayor pero ya no joven que se ha quedado donde está y la única sorpresa que le espera es la prejubilación, antes o después. Me mira. A veces con deseo. Las más, con asco. Seguro que el dice que no es machista en casa. También le dirá a su mujer que le quiere, en los domingos y en navidades y en alguna que otra boda de un sobrino.

B. Un zagal. Un tipo que acaba de aprender a afeitarse, que se habrá follado a dos chicas en su vida y que prefiere el sexo por internet porque le pone menos nervioso. Su falta de ambición es directamente proporcional a su desinterés por su trabajo. Me desprecia porque le mando como despreciaría a cualquier otro que le diga lo que tiene que hacer. Si le despido no llorará. Buscará otro trabajo tan anodino como el que desempeña y le darán la misma mierda de sueldo que le permite vivir hecho un rey en casa de sus padres.

C. No tardará en ser mi jefe, en ser un problema. La mandíbula prominente y un torso plano y bello. Sin mirada detrás del vacío que deja su alma. Sabe sonreir y sabe intrigar. Un perfecto hijo de puta, guapo eso sí. Le rechacé una cena. Será un problema cuando sea mi jefe. No tardará mucho. Porque da un poco igual lo que haga. El es guapo y yo mujer. Así son las cosas que nadie escribe.

Hace cuatro minutos y treinta segundos que mi empresa ha hecho algo raro, por una vez, algo anormal e imagino que alguien será despedido. Uno de esos insociables, uno "que no se adapta". y espero aburrida a que termine el primer acto de esta obra interminable, cuando compruebo como unos labios furtivos se juntan con los míos y los abrazan. Me revuelvo, pero solo un instante. Mi boca sigue besando porque.... como decirlo, no es un beso sino una caricia, no es l rastro de un baboso, sino una forma desesperada de contar mentiras dulcísimas, no es un abuso sino una súplica. Y beso y me pierdo en una oscuridad radiante. No es un beso, pero se le parece mucho.

Cinco segundos antes de que vuelva la luz cesa el beso y mis labios se retuercen en una mueca retorcida y sola. Cuatro tres, dos y uno. La luz vuelve.

Ellos miran aburridos. Ya toca volver a casa. Cierran la puerta detrás de sí. Hago lo propio cinco minutos más tarde. No se quién ha sido. No quiero saberlo.

Fauna

2007-01-30T00:52:00.000+01:00

Amputan el pene a una iguana que padece una erección permanente

La noticia ha tenido fuertes repercusiones en la localidad de origen del saurio y no son pocas las organizaciones que han mostrado su disconformidad dada la desmesura de la solución propuesta

La Asociación por una Sexualidad Plena de los Animales ha declarado al veterinario cuestión persona non grata y le han puesto su nombre en todas las tijeras de la ferretería más grande del pueblo

La Reunión de Viudas a las que el Matrimonio ha Dejado Profundamente Insatisfechas se han manifestado ante el Ayuntamiento bajo el lema "un día, un orgasmo" y han exigido a las autoridades que no dejen pasar una ocasión única para iniciar una investigación científica que pueda solventar el problema de tantas mujeres trabajadoras.

La Plataforma "Salvemos el Pene de Mozart" ha protagonizado un reivindicativo acto en el que todos sus miembros gritaban ay cada vez que una simbólica zanahoria era cercenada por las despiadadas tijeras de una conocida dominatrix del lugar, todo ello amenizado por las áreas más conocidas de Don Giovanni

El Grupo de Jovenes por una Cultura Lahostiadeguapa ha organizado unas jornadas por la tolerancia y la convivencia en las que se han desarrollado coloquios sobre el falocentrismo y sus repercusiones, charlas sobre el papel del pene en la sociedad moderna, conciertos y banquetes con enormes vergas como ingrediente principal

El partido político Stop Iguanas, de corte ultraderechista ha denunciado la proliferación de iguanas "de otros países, que, no solo quitan el trabajo a nuestras iguanas, sino que además quebrantan las más esenciales normas del pudor y la decencia"

El Grupo Ecologista "Le den Mucho por Culo a los Zoológicos" no se ha extrañado de la dolencia del reptil y lo ha considerado como una demostración de las torturas que sufren los reptiles. HAn acompañado sus soflamas con divertidos juegos malabares e increibles demostraciones pirotecnicas

Se han visto farmacéuticos de Pfizer, la empresa que ostenta la titularidad de la patente del Viagra por los alrededores. Llevan bragas caladas hasta las cejas y armas automáticas se vislumbran bajo sus batines blancos. Tratan de impedir que nadie tome muestras de la sangre del bicho no sea que se les vaya a joder el chollo

Todos ellos se han reunido en la plaza mayor. Unos han sacado tortillas y otros milhojas. Se ve que han merendado a gusto sin mayor repercusión.

A la iguana le están inflando a moscas para endulzarle el trauma. Cada vez que oye unas tijeras le tiemblan las piernas pero no se queja demasiado, no le vayan a extirpar el otro. Ahora eso si, lo de contento y alegre, su puta madre, cosa que pese a los inconveniente del lenguaje, no dejamos de entender

Sin más se despide, el reportero Pepín.

Ecos

2007-01-24T20:34:00.000+01:00

No son pocas las cosas que he contado de mi casa y sin embargo no son suficientes. Os dije que ante mi torre la luna se desnuda casi todas las noches. Os conté que a veces llueven flores y también, que una mujer anciana, me juró que habito en una tumba. Que una niña fantasma pasea su barca por mi mirada. Que llueven plantas que devoran gotas de lluvia y que jamás pise lo que mis ojos contemplan todos los días. Sin embargo me asusta pensar que aún no he comenzado a contarlas, que a lo mejor no me da tiempo a recitarlas todas. Que por mi culpa la Nada vencera de nuevo.

Por ejemplo jamás os di cuenta del extraño comportamiento del tiempo en este mundo. Y es que si ya de por si, tine una naturaleza caprichosa, aquí es de profesión desconcertante. El espacio y el tiempo se abrazan y según como se lleven así suceden las cosas No me he vuelto loco. Es facil de explicar. En el lago el tiempo transcurre de una forma. En el camino de otra. En el desierto de una distinta que nada tiene que ver con el de las colinas. Una vez una de ellas desapareció de la noche a la mañana y aunque pudiera ser que fuera el viento el que se la llevara a otro mundo o que no fuera tierra sino espinazo de colosal criatura, lo más seguro es que el tiempo por padecer de vértigo o cualquier otra razón cósmica, se pusiera a correr mucho mucho mucho hasta poner en su sitio a la ambiciosa montaña, tornándola en pradera

Esto explica que lo que a continuación relato sucedió en un día, durante un parpadeo perezoso, un espejismo, el reflejo de un rayo de sol en unos ojos dormidos, algo así. Tornadizo que es el señor tiempo.

Llegaron hermosos y jóvenes (como si fuea algo distinto piensan los viejos como yo). Vestidos con ropajes victorianos, mecidos por victorianas calesas y acompañados de amas de llave y mayordomos de almidón, venían por las tardes a comprobar como avanzaban las obras de la casa que construían a menos de un kilómetro de la mía, en otra ribera del lago. Se quedaban embobados y el atardecer se dormía mirando con envidia la forma que tenían de cogerse las manos y de rendirle silencios al amante. Muchos puestas de sol embriagaron a los mozos mientras mi vejez apenasengordaba una hora sin que durante todo ese tiempo dejaran de amarse, tan victorianos como devotos Daba gusto fumar espíandoles, mientras el fuego gruñía, olvidado en la chimenea.

Poco a poco para ellos, vertiginosamente para mí, la casa fue elevándose y su sombra (algo oscura para mi gusto) avanzando hacia las aguas del lago. Hasta la tarde en que toda la época victoriana consideró la casa lo suficientemente digna como para tasladarse a sus aposentos. Ni siquiera la distancia, mermó un ápice la grandiosidad de la fiesta de bienvenida y miles de caballos y miles de sirvientes vieron desde fuera lo bien que se lo pasaban sus victoriosos amos. Muy tarde ya, ella sensiblemente menos victoriana y con el pelo descabalgado y el sin nada de victoria, la levita desabrochada y el corbatín un burruño, aprovecharon la primera tregua que la soledad se dignó a concederles para frotarse con desespero en un apartado rincón de los jardines. Para gritarse palabras que escuché y no debo repetir. Para quedarse dormidos y despertar mojados, el rocío, las sonrisas, el frío....

Y luego mucho tiempo y risas de niños y balancines chirriando y esas cosas que pasan y no dejan de pasar hasta que sucede lo que no debería, o quizás si, y en un atardecer, una multitud de hombres llevó a hombros un cuerpo, dormido por no decir palabras tremendas, y un grito desgarrador despertó a la noche que nunca más volvió a soñar. Tuve que ir a avivar el fuego pues ya refrescaba y al volver pude observar un desfile de gente que salía de aquella casa, primero invitados, luego criados, luego familiares y después nadie.

Las ventanas fueron tapiadas, las tejas arrancadas, los jardines, indómitos, se transformaron en selvas, la madera fue ennegreciéndose, hasta que calló una de las torres, y liuego otra y las vigas se pudrieron y el viento se empleó con saña y ya amanecía en mi torre cuando la tierra se encargo de las cenizas. Ella nunca se marchó, nunca volvió a salir. Solo el sonido de la ruina y el de los pajaros y el del viento que no cesa. Ley de vida. Tristes finales para felices historias.

De ellos solo quedan mis ojos, me digo mientras me voy a dormir y una vez más, comienzo el olvido.

Bailando

2007-01-17T18:59:00.000+01:00

lyrics - grace kelly

Resulta que estaba yo en el mismo bar de siempre y hasta las cejas de una rutina pegajosa que se me había subido a la chepa, reventando la cabeza con los pensamientos inservibles de costumbre,

los no sirves, los no vales, los que soy,

hasta que llega un camarero y le veo que tiene en los ojos el mismo manojo de acelgas que asoma en los míos y me digo yo a mi mismo, esto no puede seguir siendo así y yo que me escucho pienso,

que bien hablas, rey,

y digo

ahora mismo a cambiar el mundo

y pienso

que hago

y digo

no pienses

y pienso

vale

Así que cojo y me pongo sobre la mesa y empiezo a bailar. Balanceo las manos las acompaño de piernas y muevo la cabeza de alante a atrás. Lo que venía siendo bailar hasta que salió el programa ese de la tele.

Y si, al principio, para que lo vamos a negar caras de extrañeza y alguna mirada de desprecio, pero tengo suerte, la canción del hilo musical es por una vez, y sin que sirva de precedente, música y veo como un señor con cara de taxista comienza a mover inapreciablemente las rodillas y una camarera a contonear el culo suavemente. Y tengo más suerte y a la señora que se deja la pensión en la tragaperras le salen tres diamantes y un chorro de monedas le pone ritmo al asunto. Y la señora de maletín ya baila ostensiblemente y el hombre calvo rompe en mil pedazos los reflejos de los gilipollas que les llamaban cuatro ojos, reventando las gafas contra el suelo. Y una jovencita fea porque así lo quiere, mira al calvo y se lubrica sin vergüenzas y sin “nomequerrá” y se vuelve más guapa y si que le quieren.

Quiere el camarero ofender a su jefe y estrella la bandeja, repletita de tazas, contra el frígido suelo, “festival de la cerámica” grita subido en la barra. El anciano A se compra cuatro paquetes de tabaco y le da las denadas a la máquina por cada vez. Para lo que me queda, masculla. La anciana B se sube las faldas más allá de lo que su santidad recomienda para preservarla y mira sobresaltada de lujurias a un jovencito que a su vez está llamando a una chica para comentarle eso de que está loquito por sus andares. Y una señorita muy señoreada muy hermosa ella y siempre recatada chilla, “coño y si me gusta el cocido que pasa”, y se rie un poco, “y además le van a dar mucho por culo al gimnasio” rie otro tanto, “y a los monitores”, desata la risa, “bueno, a los monitores, no” se deshuesa. Y al orgasmo de hilaridad se une el presunto suicida, que se sube a la silla y se vuelve a tirar y se sube y se vuelve a tirar porque le hace gracia no morir y no acordarse.

Cierto es que al tiempo llegan polis buenos y polis malos (avisados por alguno de aquellos pobres infelices que desdeñan la locura) y que no nos queda mucho tiempo de sarao pero hasta entonces que nos quiten lo bailao (si hay huevos) y por el momento aún queda canción y las luces del coche patrulla ruedan por el techo y se apuntan al festín.

Rememoranzas

2007-01-11T17:15:00.000+01:00

Caminan las ancianas damas cogidas de la mano diciéndole la una a la otra.

No se si te has enterado, pero dicen que los leopardos son hombres con un gusto excesivo por el tanga amplio.

Pues eso no es nada. Al parecer los islandeses disléxicos se sienten como en casa cuando van a Disneylandia

Ríen como niñas remotas. Huelen a pestiños y a canela. Suenan a tiovivo y a organillo y en los ojos chispas y la boca tapada para contener las risas que sin embargo, se les escapan, hasta que no les queda ninguna. A la tarde de invierno ya le queda poca historia y apenas hay gente en un parque desabrido. Solo el viento levanta un poco la voz.

Nunca me sentí más sola que a su lado, susurra la una con los ojos en otro instante, más o menos, a un universo de distancia.

No concibo mayor tración que la del poeta que cambia el poema de destinataria le suelta la otra

Hasta que un hombre mayor les estropea las nostalgia preguntando sobre el origen de tan extrañas palabras.

Ya le han olvidado antes de terminar de decir a la par, Ramón nos las dijo un día . Y vuelven a reir como cuando eran mozas y aquel señor borracho les miraba los pechos firmes con ojos blandos y a ellas se les mezclaban las ganas y la vergüenza sin saber con cual quedarse.

Tropiezos

2007-01-08T16:48:00.001+01:00

Basado en hechos reales. Estos, en concreto, que por si a alguien no le funciona el enlace consiste en una pequeña anécdota por la que Steve Noseque a la sazón ultraarchimillonario, de las Vegas le dedicó tremendo sopapo a un Picasso de su propiedad que había adquirido por un huevo de millones de dolares, centavo más centavo menos. Esto es lo que sucedió en aquel despacho según el testimonio de uno de los asistentes, copiado palabra por palabra de su bitácora.

Aún no consigo explicarme por qué, pero el caso es que estaba allí yo, en el piso taitantos del nuevo Olimpo (con servicio de nectar y ambrosía en las habitaciones) rodeado de la gente cuyas palabras conmueven al mundo, obervando como le reían las gracias al jefe (siempre hay un Jefe) y como el Jefe disfrutaba con las risas de sus adeptos. No os creais, que yo, reía como el que más, pero mis sonidos tenían la importancia de susurros entre voces tan altas. Hasta que pasó aquello y todos se callaron.

Describir lo que vino a continuación es tarea digna de encomio que trataré de reproducir en la medida de mis posibilidades. A situaciones extremas reacciones insanas que decía el filósofo.

Estaba Steve haciendo las cosas que suele hacer Steve, emulando, con gran éxito entre la concurrencia, los aspavientos de un jugador de baseball, cuando en lo que echaba el brazo hacia atras golpeó el lienzo con el brazo, o como dicen en mi barrio, PLAS a tomar por culo el cuadro. Y no fue un plas cualquiera, sino la madre de todos los plases, algo así como un eructo cósmico, un zurriagazo colosal, un descomunal estallido. Luego vino el silencio claro. La mano de Steve había desvirgado en tol centro, el cuadro de Pablo. El silencio murió pronto cuando un tal Sam dijo algo así como, moskis little Peter o lo que es lo mismo, hostias Pedrín. Ni en mi barrio lo hubieran dicho mejor.

Luego vino lo de Frank, uno de esos gilipollas cuyo único talento estriba en ser servil hasta la nausea con los superiores y despiadado y ruin a manos llenas con los subordinados. A Frank, que tan bien empleaba su risa y que tan a tiempo celebraba las gracias del Gran Jefe, fue a cagarla en el momento más inoportuno vaya por Dios (viva el demonio) y a pesar de que la primera de las convulsiones pudiera confundirse con una excrecencia, la segunda y la tercera y el infinito restante, eran inconfundibles carcajadas. Según me han contado Frank, tras todo el mogollón, fue puesto de patitas en la calle al día siguiente y ahora al parecer es miembro de la secta de los Jorgianos, unos fantoches que condenan la risa a imagen y semejanza del bibliotecario cabrón del Nombre de la Rosa

Pero no fue todo. A Rita le sobrevino un ataque epileptico que no contribuyó a calmar las cosas ya que, a un panorama pictórico digno de Goya en sus años más truculentos, se unió el cinematográfico y la pobre parecía la niña del exorcista. Lois no puedo evitar miccionarse encima. Bernard recién salido de una cura de desintoxicación intento esnifarse una de las paredes y Pamela improvisaba complejos logaritmos sober las repercusiones en Bolsa de aquel percance.

Y luego Steve que unos veces gritaba, "ay my mother" y otras balbuceaba, "que no se me entere mi señora, please, que no se entere" pero cuando escuché a mis espaldas un grito bíblico, "Very very saint virgin" o lo que es lo mismo, "santísima virgen", supe que por una vez sus deseos no iban a ser atendidos

La esposa una hermosa manceba de ojos azules, inyectados en sangre por una vez, le comentó dulcemente"I crap in your very bitch mother and every thing is moving", o lo que es lo mismo, "me cago en tu madre, que muy santa no es y en todo lo que se menea". Y allá que se fue con las uñas en ristre apuntando al rostro del atribulado magnate

Y yo, yo pensé en la inmensa suerte que suponía tener el salón lleno de láminas de alegorías de Rubens. Lo cutres que me parecieron en su momento y lo mucho que las agradecía ahora. Salí sigilosamente de aquel maremagnum justo cuando llegaban los servicios de seguridad provistos de armas automáticas dispuestos a restablecer el orden en el Olimpo.

Regresé al mundo real sano y salvo y he jurado como propósito de año nuevo que jamás me volveré a mezclar en asuntos de dioses. Ya os contaré si lo consigo.

El año de Paca

2007-01-05T00:51:00.000+01:00

Mañana vienen los Reyes. Que son Magos y les conozco y se sus rostros y que no tienen sombra. Por una vez y sin que de precedente sirva yo dejo mi regalo que en nada tiene que ver conmigo. Lo escribió Elena Santiago y si os place, os recomiendo que os leais alguno de sus libros, porque aún mayor será el placer que halleis en ellos. Al menos yo lo encontré, que no es poco. Viene a ser mi cuentro favorito o uno de ellos que quedarse con uno, es quedarse muy solo. Pero este dice muchas cosas, verdad niña. Pues eso, dice ella, que es muy tímida.

Mandé un SMS a mucha gente (la importante) que decía algo así como que nos veamos mucho y nos ríamos más. Que se mueran las penas de soledad (lo de soledad, no lo decía pero hubiera quedado chulo) y alguna otra cosa que no recuerdo. Típico pero no por ello falso. Quede dicho para todos, aunque no nos lleguemos a ver. Lo importante, al fin y al cabo es lo de reirse.

Por cierto. El cuento es muy triste. Y también muy bonito. El riesgo merece la pena, digo yo.

Paca, mujer, carajo, que chapuza.

Tu sabes que yo no soy hombre de saber de explicaciones, que ya me decías, Tomás, tu hombre de acciones que de palabra nada. Ni explicar lo normal.

Como esto no es normal, a lo mejor me sale, Paca, carajo. Y con que te diga que estoy como el río, nuestro río Paca, río con todo Enero encima, puro hielo con eso te lo digo todo. Acabo y a la soga.

No les des a la cabeza si ya has visto la soga en la viga del desván. Tomás, el desván se cae de goteras. Hoy yo Paca, la mayor gotera. Y es que lo tuyo ha sido una chapuza. Porque el trastorno el trastorno que me has ocasionado muriéndote sin consultarme me tiene trastocado. Que hasta el médico lo ha dicho con palabras prudentes: Tomás, estás caído. Pasa por mi consulta. Todos los médicos y saberes del mundo, Paca, carajo, no me levantan de esta caída. Con decirte que soy el río, nuestro, río, Paca, con todo Enero encima, puro hielo, pues ya está todo dicho. Puedo atajar ya la soga.

Que chapuza, Paca mujer, que chapuza. Tu que no movías una pluma sin consultarme, Tomás que te parece, Tomás que te parece, ahora vas y en lo principal lo resuelves como te da la gana. Que desde el primer día se te antojó, Tomás que me muero, Tomás que me muero y por más que te dije, obedece o te hundo, has de poder con ese cáncer del carajo, que los médicos se confunden, que Dios sabe más y como se le ocurra tal cosa no le perdono en su eterna vida. Y tu, una sonrisa ya con cáncer también, Tomás, que no, que no. Te saliste con la tuya. Tu y Dios (Dios, ya ves, tan listo, tan listo, y esta chapuza). Te hubiese matado de no estar ya muerta.

Y que lo sepas, Paca, me niego a comer el pan si tu no entras con él y me dices, Tomás aquí tienes el pan. Me niego al vino (con ser claro consuelo) si no entras a decirme, Tomás, el vino. Y bebe con tiento. El tiento te lo voy a echar yo, te decía mordiendo las palabras como si te mordiese a ti. Que yo para el amor he sido muy bestia, y tu me decías que bestia que eres pero notándose que tras el remilgo se te enderezaban las ganas. Que sí, Paca, carajo. Que aquí, sólo, estoy hasta asustado. Que no trino. Que el mundo (aquel del que tu traías los últimos ocurridos de la tienda) esta parado. Que el mundo no trina tampoco.

Y que sepas y no es por hacerte sufrir, que traigo el pantalón pura arruga. Y la chaqueta rozada de este polvo. Polvo en esta casa que no que no es más que un hueco del carajo. Apelmazado el silencio, ni se, si sube o si baja. Como yo. Y el invierno todo, a la puerta. En las ventanas nieva que nieva la nieve. Los cristales, nublados, o en regueros de lágrima. Como debe ser.

Tengo el cuerpo volcado a la negación, Paca. Que a veces, no creas, me digo, podía hacer caso de los chicos, ya ves, sobre todo Francisca, no calla, y marchar con ellos un tiempo. Bueno, hasta hice la maleta un día y me dije que no se me vaya, que no se me vaya a olvidar una fiambrera con atún de tino que le gusta a Francisca (decías Paca: la tienda huele a atún, la tienda huele a Francisca. Y te arrepentías de la bobada a carreras). Bueno, lo que hablábamos: un buen día la maleta y diciéndome que no se me olvide la fiambrera con atún de tino. Y enseguida, pero que tino ni tino. Al carajo todo. Que solo no viajo. Ni quiero ver aterida mi ropa tan sola en esa maleta que, de por vida, fue de dos. De dos, Paca, mujer, y que chapuza.

Trastocado ando, y trastoco los pocos ruidos que caen por la casa. Y oigo que bajas. Y oigo que subes. Paca, y oigo que bajas. Y oigo que subes. Pero por el hueco de la casa sólo sube o baja la escalera. Y frío al abrir esa puerta que gime: esta puerta gime. Tomás, me decías. Que ya lo sé, Paca. Que ya lo sé, Paca, que me lo has dicho doscientas veces. Contestabas que,bueno, doscientas veces como ninguna porque seguía gimiendo.

Yo, pura puerta, Paca, gimiendo. Todo el cuerpo volcado a la negación. Y que me niego (ya caigo de tan caído, en la bobura), a que el reloj dé las ocho de la mañana sin que me digas: las ocho, Tomás, y tú, como un madero en la cama. Me niego, por ponerte otro ejemplo (que para ejemplos ando yo) a oír las doce de la noche, de esta pura noche, sin una voz que me llegue: Tomás, las doce y tu ahí, cogido al cigarro y a los recuerdos. Ven a la cama, hombre.

A tu cama, Paca. Que de por vida ha sido de dos, Paca, mujer, de dos. Y que a fuego ponía yo la tal cama, cuando tu piel me llamaba, porque nunca una chapuza en el asunto. Mes y medio, Paca, que no me tiendo en esa cama de dos. Justo el tiempo de tu muerte. Pura negación. Negación soy a dejar mi cuerpo en ella, este cuerpo quebrado. Ni a taparme con las sábanas bordadas en ti y con la colcha de la abuela que en paz descanse ¡pero tu ni lo sueñes. Pero si jamás movías una pluma sin decir, Tomás esto como lo ves, y ahora vas y fallas el total. Sin consultarme has movido plumas y plumas, pájaros enteros, vaya. Pájaros del carajo.

Y no me vengas ahora con aquello de que soy puro impulso y que confundo el culo con las témporas. El culo con el carajo, Paca. Que o tu bajas, o subo yo a la soga. Como mucho te concedo la ley que se te antojó allá por la guerra del 36 (guerra del carajo) cuando me diste, bien vivo, el consejo, y promesa me sacaste de ello, de que cuando me llegara el impulso había de esperar, para llevarlo a cabo, al día siguiente. Sólo es, Tomás, que esperes al mañana. Pero esto de hoy no es impulso. Que llevo en ello mes y medio. Así que, o bajas o subo.

Eso si, a los chicos, como vendrán al entierro (vaya trastoque Paca, has armado), les dejo el frigo, (Paca moderna te llame cuando lo compraste) hasta arriba. Rastrojo y leña a punto en la chimenea, una cerilla, y al carajo. Lo malo, tu hija Francisca. Inocente al por mayor, inocente y sentida hasta los huesos, con ese único defecto que tiene de estar de más metida en el progreso. Un progreso que no la deja engordar. Y hala. Ahora caigo que tanto preparativo y no le traje el dichoso atún. Te veo sonreír, Paca, con la atención cambiada y murmurando “esto es el hombre. Lo principal, olvidado”. Esto, Paca, es un hombre quebrado, que no te enteras. Un hielo en río, un mal paso, una parálisis peor que la de la abuela antes de morirse. Déjame Paca, no me hagas hablar. Tú, bien te has callado, cuando te decía, calla un poco Paca, calla un paco (que mujer, sin cansancios en el habla), pero no tanto, pero no esto. Que aquí estoy, el silencio nieva que nieva. La noche nieva que nieva. Y en los cristales, un lloro.

Paca, no soy hombre de explicaciones. Soy de acciones. Aunque por no oírte esperaré a mañana. Si al fin subo a la soga, ya te oigo. Ya te oigo. Que ni muerte te entra el cansancio en el habla. Pero razona, que hago así, pura parálisis, invierno puro. Los ojos nieva que nieva. Un lloro.

Y es que mujer, carajo, que chapuza.

Que ni trino, Paca, mujer, que...

Elena Santiago.

No éramos distintos

2006-12-20T04:41:00.000+01:00

El uno frente al otro. Como siempre. Como hacía mucho tiempo

Se decían cosas porque era la única forma que conocían para ahuyentar el silencio. Lo que realmente querrían decirse nunca lo dirían. Cuando las palabras ya se saben, cuando duelen, pronunciarlas solo es ruido.

Fueron amantes. Quizás hace mucho tiempo o hace dos días. Daba igual. Desde que no lo fueron más, el tiempo cambió de oficio.

El estaba casado, dos hijos, un perro, dos coches, tres televisiones, cuatro sillas en la mesa en la que desayunaban los fines de semana.

Ella conoció a muchos hombres de los que nunca se enamoró e incluso a alguna mujer de la que quisiera haberse enamorado. Tenía una nevera que siempre estaba llena por llevar la contraria a la puta soledad. Un gato. Un sofá en el que se quedaba dormida muchas noches.

Se reencontraron. No se las causas, ni por qué esa cafetería y no otra.

Cuando se cansaron de las anécdotas y los recuerdos sin importancia , se miraron. Solo eso. Y el mundo, dale que te pego con lo de moverse, sin darse cuenta. Me sentí muy mal siendo un turista en ellos, justo desde la mesa de al lado. Las palabras estaban ahí, las que querían decir pero no dijeron. El golpe de las tazas, las conversaciones aledañas, la máquina tragaperras, los gritos de la calle. Daba igual el ruido. Todo era silencio.

Y luego la condena, irremediable y algo trágica.

Tengo que irme. Lo dijo él

Y se levantó. Ella, que hasta entonces se había maquillado la sonrisa y el savoir faire de una femme fatale que jamás pisó Paris, se descompuso. Se amarró al brazo que se iba y solo le dijo, por favor. Un hilillo de voz que sonó como un grito espantoso que nadie escuchó salvo yo, que me quedé sin oidos.

Y el la mira. Le acaricia el pelo. Le deja calmarse. Se vuelve a sentar. El pasado que se recuerda es presente. El tiempo, de vacaciones.

Pasó o lo que es lo mismo, nunca pasará. Un día dejé de verte y me morí de frío, lo cual es una putada sabiendo que a tu lado, morí abrasado. Un noche lo pensé, una de esas que siempre se repiten, miré al techo a los ojos y me dijo que yo era una sombra en la que cierta gente venía a refrescarse sin importarles lo que el sol habia hecho conmigo. Tengo un techo muy pedante pero tenía razón. Si me restase algo de vida me quedaría y disfrutaría de la muerte por vez primera. También lo dijo él. Amagó con seguir hablando, pero no lo hizo. Se marchó sin besos ni adioses. Según atravesó la puerta se desvaneció como si nunca hubiera existido, como uno más de los millones de fantasmas que renuncian a la única vida que conocieron.

Ella se quedó mirando la taza de café en busca del destino. Si lo encontró, no se decirlo, pero en 15 minutos también cerrró las puertas. Pudiera ser que la escuchase balbucear "yo también estoy muerta", pero tampoco sería muy sorprendente que fueran imaginaciones mías. Me hubiera gustado mirar sus ojos pero los escondió detrás de unas gafas oscuras. Tenía un culo fantástico, eso sí.

Yo me quedé pensativo.

El acompañado de sus hipocresías.

Ella perseguida por sus soledades.

Criptopoema (o manera elegante de justificar la oscuridad)

2006-12-18T22:25:00.000+01:00

La luz es pureza silenciosa

Susurra una bombilla

De voz inquietante

Si la luz hablase

Nuestros ojos oirían,

y no serían los ciegos

los que menos escuchasen.

Lo digo hoy, y lo diré mañana:

prefiero dos palabras

que mirarme en el espejo.

La única luz,

la luz rizada

Historias cotidianas de objetos extraños.... (y IV)

2006-12-15T03:42:00.000+01:00

El mundo crepita en cuanto le mostramos la espalda
y se burla de nosotros y de nuestros ojos ciegos

Hipostanes

Me cuentan que estos niños y no otros, estudian por las noches las lecciones que durante el día tratan de transmitir a los Hombres Altos para comprobar si, tornándolos en Hombres Sabios, se deciden a cambiar cosas tan pequeñas como el mundo. Quizás debería convencerles de que desistieran, de que los hombres detestan la sabiduría y la lucidez y que se vuelven contra quien se la proporciona como bestias acorraladas. Estos niños de cartón aún desean abrir los ojos y yo no me perdonaría cerrárselos para siempre.

La locura se apiada de los objetos de mi torre en cuanto la oscuridad les ampara. Están tristes, están un poco solos, pero quién no lo está, quién puede no estarlo del todo. También escucho sus risas, también suspiros de aburrimiento, también indecorosos gemidos. Nada es dramático. Tiempo habrá para hablaros del ciervo de bronce que pace en la estera, del autobús de barro que añora la feraz vorágine. Pero ahora es tiempo de callar un poco, apurando una cerveza fresca y dejando a nuestra memoria que se aplaque y nos perdone. Salud a todos pues. Que los falsos Dioses nos sean propicios y los ciertos, indiferentes.

Historias cotidianas de objetos extraños.... (III)

2006-12-13T09:56:00.000+01:00

Me cuentan que sus nombres se perdieron el tiempo, que tan mala memoria gasta, pero hubo una época en la que las bocas de media humanidad los recitaban con devoción tras verles bailar en aquel diminuto café de Buenos Aires, hasta que llego un dictador de mierda, y escandalizado por la rotundidad de sus formas (y la negativa de la gorda a satisfacer sus lujurias), decretó el cierre del establecimiento y la clausura del escándalo. Al principio se dedicaron a cagarse en la concha de la señora madre de semejante cabrón, en bajito eso sí, pero al tiempo se les acabó el odio y solo les quedó la desesperación, pues el tango y al otro era lo único que se preciaban de poseer. En medio de un mundo tan real, sólo lo fantástico podía salvarles. Por desgracia, el hechicero que les atendió les convirtió en estatuas, conservando sus redondeces y olvidando los tangos (en todas las profeiones abundan los desalmados). Al parecer por las noches el inclina la cabeza sobre las orejas de su amante y le susurra ecos de Gardel, mitad rasgados mitad dormidos, y ella los responde con sollozos y gemidos, mitad angustia, mitad pasión.

Por las mañanas obro hechizos para que ningún dictador encuentre la paz y se recorran los nueve infiernos de Dante por los siglos de los siglos, pero nadie dice amén, ni siquiera (sobre todo) las noticias.

Historias cotidianas de objetos extraños.... (II)

2006-12-11T01:28:00.001+01:00

Me cuentan que el gallo sueña con que un día despierten en su vientre una docena de huevos, porque de ser así, ya no será un problema ni que le salgan plumas ni que le asomen cloqueos. El ya encontrará la manera y el empeño para que a no mucho tardar le pien en el oido una docena de pollos de cerámica que desde entonces dejará de ser fria. No canta por las mañanas, nunca le gustaron las peleas y los gallineros le causan indiferencia. Quiere ser mamá en vez de frutero, pero ni él encontró la manera de decírmelo ni yo la manera de resolverlo.
...

Historias cotidianas de objetos extraños.... (I)

2006-12-07T12:23:00.000+01:00

Me cuentan que la más pequeña de las hermanas de la matriuska quiere con toda su diminuta alma ser Cascanueces y que llora por las noches porque ella ni siquiera tiene una pierna con la que correr aventuras y navegar barcos de papel. Y que la más mayor llora por que se ve muy gorda. Y que las hermanas intermedias lloran por estar encerradas, por anónimas, porque tienen un mal día, por cualquier cosa. Y que si un día me despierto mientras estoy dormido escucharé sus lamentos y podré acudir a consolarlas aunque aún no sepa como...

Rios que duermen

2006-12-01T20:43:00.000+01:00

Esto, en mayor o menor medida, fue sugerido por Tic-tac.

La última cosa que ví en vida fue el reflejo de una luna horonda sobre la crudeza del cuchillo que me asesinó sin dolor ni rabia. Antes de eso todo es niebla que nada me dice de lo que fui ni lo que hice. Solo asoman cosas sin sentido, la mirada de unos ojos marrones o un aroma que no el es de los cañaverales o las pozas por las que navego y que nace del lugar en el que ni la niebla ni la luz son posibles. Hay instantes en que aún disfruto de la sombra de aquel árbol que cambio mi vida aunque no sepa por qué y otros en los que puedo jurar a que sabían aquellos labios. Pero todo lo demás es niebla. Todo lo que habito es río.

No se si la vida es un río. Mi muerte si. El asesino que ni sus ojos osó mostrarme me arrojó a este y desde aquel día navego, por una vez, sin derrota y espero que haya fin dentro de esta eternidad. Direis algunos que me pongo poético, pero es algo que nos sucede a los muertos, incluso a los que en vida no dejaron de blasfemar o desfacer virgos. A veces medito sobre cosas enormes pero la mayor parte del tiempo me aburro y observo las vidas que dejo a mi paso. Unos niños chapotean en la orilla. Unas madres gritan desde la otra, sonidos que arrullan y acompañan y que se quedan atras sin que la memoria se entere. Nunca antes comprendí hasta que punto el sol estalla ensangrentado en los atardeceres y riega los campos de cebada y de trigo y las miradas de viejos que no dicen nada sentados en sus mecedoras, esperando. Una mujer y un hombre rotundamente bellos se ocultan sus cuerpos cubriéndolos hasta el cuello. Pronto se desnudarán de agua y se romperán la vida que nunca volvera a ser la misma después de sus gemidos, pero eso será cuando yo ya este en distinto lugar en el mismo rio .

He muerto si pero nada me impide seguir siendo balsa y río y hasta trucha si lo deseo mientras me arrastra el olvido, tranquilamente como siempre ha sido, como a lo mejor sigue siendo siempre. Sonreiría si pudiera mientras sonrío porque quiero. No me he vuelto loco. Es la euforia de las gaviotas que ya aullan en el horizonte y que saludan el reencuentro. También flotan ellas, quizá porque algún día murieron o simplemente porque mueven las alas. Al abrazo del mar prometo olvidaros y pensar por última vez en la sombra de un arbol de ojos castaños y labios que abrasan.

Los hombres grises (y II)

2006-11-28T02:46:00.000+01:00

Se que no debería seguir, pero sigo. Sirve para soltar lastre y comenzar otras cosas. Insisto, eximo a la gente de la lectura de nada que tenga que ver con política. Mucho menos de esto

... Si no conozco ideología buena, por su impermeabilidad a los cambios, menos aún pueden parecérmelo, las doctrinas de partido, que solo admiten aquellos que permitan la adquisición del poder. Resulta sorprendente que ningún ministro ni ningún presidente se sonroje al decir esto y lo contrario según cual sea el color del escaño que ocupe pero lo es más aún que sus correligionarios no pongan el grito en el cielo y se arrojen al escepticismo cuando lo escuchan. Los más lúcidos de entre estos a lo más que se atreverán es a espetar a su contrario. "Y tú más". Es dificil lograr que el mundo cambie si no concibes un mundo en el que hay gente que piensa distinto. Si se quieren cambios ostensibles se tiene que contar con los otros, respetarlos y si no obtener su aceptación, al menos evitar su resentimiento.

En la fidelidad a un partido ya sea desde dentro o desde fuera se utiliza el término "los otros" como una seña de identidad que asusta al menos tanto como los fantasmas de Amenabar. Los políticos, tan capaces de gritar como energúmenos en la Sala comparten cañas y risas en la cafetería del ingreso con aquellos a los que unas horas antes han insultado gravemente. Es decir, políticos de un color u otro no son incompatibles sino que fingen o padecen su agresividad en el ejercicio de su función pública y dejan su civismo para su esfera privada. El problema de esta hipocresía es que no resulta gratuita, sino que es reproducida por los feligreses de uno y otro partido que encienden sus bocas y a veces sus puños a imagen y semejanza de sus dirigentes. Lo que en el Congreso termina en el bar en la calle a veces acaba en calabozos. Y cuando las cosas se salen mucho de madre, en guerra.

Sabemos que nos mienten. Que nos dicen vanidades que halagan nuestros oidos. Y sin embargo les votamos, tal vez por qué no se ha distribuido suficientemente el Elogio a la lucidez de Saramago, o sencillamente, por que somos idiotas y tenemos lo que nos merecemos. Son políticamente correctos hasta que un micrófono abierto a deshoras o una pobre expectativa de votos les vuelve incorrectos. Defienden públicamente a los suyos hasta el absurdo y denigran despiadamente al contrario a pesar de la evidencia de que no es oro todo lo que parece ni merda todo lo que huele mal. Al parecer el orgullo gana votos y la humildad los pierde. Es mejor vejar al contrario que reformarme yo. Estos es habitual en todos los estratos de la sociedad, pero ellos lo hacen a la enésima potencia y los devotos les siguen con los ojos vendados y los pies y las manos sin capacidad de movimiento.

Pero, ¿por qué mienten?. Porque todos mentimos y ofrecemos a la gente la mejor de nuestras caras, si es que tenemos alguna buena. No creo que ninguno de mis amigos me votase como presidente del gobierno. La diferencia es el tamaño de la mentira. Si alguien te dice, soy el mejor, soy el más grande soy el más bueno le miras con asco por gilipollas. Los políticos lo dicen constantemente de si mismos pero además dicen otra cosa. Dicen que quieren mejorar las cosas. Y eso es mentira.

La mentira es el medio. El fin, la adquisición del poder y el fin último, cambiar las cosas. Cambiarlas, que no mejorarlas. Por muy bien que lo hayan hecho, los cargos políticos son borrados del mapa cuando cambia el régimen, por muy incompente que sea el sustituto. Esto a veces sucede en las empresas, pero dado que estas persiguen el lucro económico, no con tanta frecuencia. Esto es dinero público. Si lo roba le defenderemos hasta que un juez nos indique que debemos olvidarnos de su nombre. Si desperdicia le restaremos importancia mientras sea de los míos. Lo de dimitir, no se concibe, no jodas. Los pocos políticos que defiendan al adversario serán tenidos por tales, por mucho que traten de mejorar el mundo a través de gente que, piense lo mismo, o distinto ha hecho bien su labor.

La semana pasada en España, Obiang, un criminal que además es presidente de un país tan pobre de dinero como forrado de petroleo, fue recibido por miembros del gobierno de España y por miembros de la oposición habida cuenta de las posibilidades de negocio que a costa del bienestar de su pueblo, ofrece ese cabrón. La excusa, que es bueno para el país. La realidad, que quienes lo reciben son corruptos, porque mediante su actitud, a lo mejor las cosas mejoran para España pero empeoran para la humanidad. Y lo más jodido del tema es que cualquier estadista haría lo mismo. A pesar de que así las cosas nunca vayan a cambiar ni haya mejora posible. Por este tipo de cosas, por su afan de manipulación de las masas, por su alteración de la verdad a través de medios afines, por su maniqueismo y por su afan de perpetuarse en el poder, son corruptos. Mucho más imprescindible de lo que yo lo pueda ser, si, pero corruptos en cualquier caso.

P.D Se acabó la política. Volvamos a los lugares con neblina y a la redondez de los pechos de Selena no sin antes agradecer a Eulalia que me obligue a pensar, se esté o no se esté de acuerdo

Los hombres grises (I)

2006-11-27T12:18:00.000+01:00

En en este sitio hay una torre de hechicería, un lago y una luna que se desnuda y se baña en sus aguas. Hablar por tanto de la realidad es poco más o menos que una blasfemia. De hecho este blog se construyó sobre las premisas de no hablar de religión, de política, ni del tipo que se esconde detrás del hechicero. Pero a veces da ganas de blasfemar y darle patadas a los pilares de la tierra. Para soslayar las mencionadas prohibiciones he de adelantar que este post no hablará sobre política, sino que divagará acerca de los políticos. Todo aquel que visite frecuentemente el lago está eximido de su lectura. No hay nada más aburrido que hablar de estas cosas, pero ya estaban escritas y mi ego no consentiría condenarlas al olvido.

La culpable de todo esto es, una vez más, la señorita Eulalia que de vez en cuando me hace pensar más de la cuenta. A pesar de que las autoridades sanitarias no se hayan pronunciado sobre el tema, pensar es muy perjudicial para la salud y después de este enorme esfuerzo corro un riesgo muy elevado de infarto cerebral. Luengo no tengas remordimientos Eulalia pero avisada quedas para que no continués en esta línea.

A Eulalia le indignó una frase que dijo un tipo con vocación de gilipollas. "Todos los políticos son corruptos". Partiendo de la base de que toda afirmación que comienza con el sujeto "tod@s" debe ser puesta en duda, el caso es que, por una vez y sin que sirva de precedente, me puse más del lado del gilipollas que de mi querida Eulalia, aunque solo sea en esa frase. Me explico.

De tontos sería pensar que todo político sale más enriquecido de lo que entró. Algunos lo hacen otros no, otros a medias. La sabiduría popular dice que en todas partes cuecen habas y yo no soy nadie para ir en contra del pueblo. Golfos hay entre los carpinteros, banqueros, profesores e incluso, entre las prostitutas, sólo que los golfos, cuanto más importancia tienen más ruido hacen. Aunque sólo sea por mi tranquilidad de espíritu tiendo a pensar que las bolsas de basura a la mayor parte de los políticos les sirve para arrojar la idem y no para llenarlas de dinero. Que existen numerosos movimientos bajo cuerda... Seguro. Que esa es la regla general, espero que no.

Por tanto por qué digo que todos los políticos son unos corruptos. Pues más que por las veleidades materiales, decir eso tiene más que ver con aquello de que el poder corrompe y el absoluto, absolutamente. Lo corrompido de los políticos (al menos de los visibles), no son los bolsillos, sino, a mi entender, las conciencias. Me explico.

Yo no se de donde viene la vocación de político. Nunca la tuve ni conocí a nadie que dijera de pequeño. Mamá yo quiero ser político. Lo que si he visto y se de donde viene es la vocación de gobernante, que no es lo mismo que ser político, aunque visto lo visto se parezca. La mayor parte de la gente prefiere mandar a ser mandado, hacer las cosas como el cree que hacer las cosas como otros creen. Si hay niños que quieren ser presidente del gobierno y que como tales, se comportan, baste darse una vuelta por un patio de colegio.

Imaginemos que alguien quiere ser político sólo para cambiar las cosas, dejando aparte los egos y los "a su imagen y semejanza". Para ello tiene dos posibilidades. La primera es la de fundar un partido político, lo cual no solo es más caro, sino que garantiza el anonimato en el 99,9 por ciento de los casos. La segunda es afiliarse a uno ya constituido, lo cual es barato para el bolsillo y costoso para la libertad de pensamiento. No es que dentro de un partido esten prohibidas las ideas propias, sino que cuanto más propias sean más recomendable resulta que te las guardes para tí mismo. Si te sales de la línea del partido, eres de "los otros", los de otro partido. Las divergencias públicas suelen coonllevar el ostracismo o la excomunión, en lugar de un intercambio de posturas más o menos constructivo. Parece por tanto evidente que la ascensión dentro de un partido tiene más que ver con la capacidad de sumisión (de ser políticamente correcto aunque te cagues en las santas madres de todos quienes te rodean) que con la capacidad en sí. Seguro que existen rotundas excepciones pero recordemos que en la política más vale una sonrisa profiden que mil años de abnegación y eficacia, con lo cual decir que más vale ser sumiso que capaz, no resulta tan descabellado.

Ser sumiso no es fácil. Supone devorar tu ego y no todo el mundo puede. Siempre que yo he sido sumiso ha tenido que ver con la cobardía, con el dinero o con el amor. ¿Cuales son las razones de un político para serlo?. Dejemos de la lado la cobardía (vivimos en una democracia más o menos real) y el dinero (por lo dicho anteriormente) y pasemos al amor. Para mí amar ciegamente es ser gilipollas. Amar así permite querer pero no permite conocer y para amar debes conocer, tanto las virtudes como los defectos, si no, si solo te quedas con las virtudes, te divorcias a las seis meses de defectos. Los feligreses de los partidos aman por regla general ciégamente y cuando se encuentran con una viga en el ojo ajeno, prefieren quedarse tuertos antes de dejar de señalar la paja en el ajeno. Amar así me parece idiota, insisto, porque se puede amar a alguien por muchas taras que ofrezca pero que cada cual ame a quien le de la gana y por lo que le de la gana.

En la política existe una cuarta razón para la sumisión: el poder como único camino para librarse de ella.

Continuará

Cuento soñado

2006-11-24T13:07:00.000+01:00

Y vendrán fuegos cobrizos
y nada quedará salvo ausencias

Toribio

Entro en el centro comercial con una perspectiva un tanto trágica en el ánimo. No es solo que vaya a suceder algo, porque algo siempre sucede en alguna parte. Lo que va a suceder es todo, lo cual no se lo que significa, pero acojona bastante. Mientras, hago cosas sin importancia. Toqueteo objetos de colores brillantes que otro se encargará de comprar. Me miro paciéntemente en un espejo y no veo por ningún lado a Blancanieves. Flirteo con un maniquí que no responde a mis lujuriosas intenciones. Todo son gotas de algo mucho más grande que esta a punto de estallar y que no deja de asustarme. Fuera siguen esparciéndose los rumores de una guerra. Una más. Quizás la última. Pasan los segundos y yo aguardo y espero y medito. Y, claro, sucede.

No resulta demasiado espeluznante al principio. Solo se han apagado las luces y fuera se escuchan sirenas como largos lamentos. En ese momento solo pienso y solo se, que las nereidas nunca cantaron nada. Solo lloraban su incapacidad de amar a los marineros concederles la muerte y el agua. Solo eso. Las luces de emergencia alumbran fantasmales siluetas de personas aterrorizadas. Yo subo unas escaleras que otros bajan atropelladamente. Dudo, si abrirles los ojos y mostrarles que no hay sitios ni lugares, pero mientras asciendo pienso que los ojos cerrados sueñan y los ojos abiertos ven y que no hay comparación posible entre una opción y otra. Me quedo callado. Total, nadie quiere creer en la muerte ni siquiera en la suya propia.

Arriba, donde descansan tranquilos los instrumentos de música, esperan mis hermanos. Nos decimos alguna que otra cosa sin importancia, nos abrazamos más de lo que hablamos. Lloramos un poquito... siempre hay una última vez, lo que es una putada es saber cuando. Todos tenemos que irnos y todos nos vamos, cada uno de nosotros por una puerta distinta. Detrás, el vacío. Camino por pasillos que se contonean a su capricho a izquierda y derecha, que suben y bajan, desganados, sin puertas, ni adornos, ni fantasmas. No se donde estoy. Perdí la noción del tiempo y si no fuera por que hasta el infinito tiene un final que el no conoce, me daría por desesperarme. En este final hay un vestíbulo, gigantesco y luminoso y atiborrado hasta el último de sus centímetros de personas que miran al cielo. Allí, un gigantesco avión en llamas se revuelve contra la evidencia y contra ella se estrella más allá del horizonte.

El cielo se ilumina un poco, luego más y después de forma insoportable. Un viento arrebatado rompe millones de cristales y despierta gritos, tantos y tan intensos, que parecen uno solo, extrañamente familiar en cualquier caso. Yo no grito y no lo digo por distinguirme sino porque me extraña. No tengo miedo, no tengo nada y no se por qué. O lo se, pero no caigo y eso me inquieta más que la muerte que ya me llega. Una fuerza descomunal emerge del suelo que pisamos y lo alza en volandas como si fuera un niño y si antes éramos tierra ahora somos un fogoso asteeroide que cruza el umbral de la realidad y del cielo a una velocidad inconcebible. Me despido de las cosas y descubro que no tienen importancia. Tarde como siempre pero nunca he sido puntual para nada. Algunos vuelan y otros mueren y otros agonizan agarrados a cualquier saliente. Somos tan diferentes que ni el final nos iguala, pienso mientras me aferro a una boca de riego.

El vuelto también tiene su final pero yo no. Estalla en mil pedazos pero yo sobrevivo, nunca fui muy afortunado. Todo es ruina y gente que hipa, unos pocos enteros y de la mayor parte, ni un cacho. Lo único que se mantiene en pie con algo de dignidad es un concesionario de coches, vete tu a saber por qué y de sus puertas surge un hombre majestuoso que si no es dios, se le parece bastante. Y dice así, como con voz atronadora:

"Al principio Dios creó el cielo y la tierra..."

Y pienso yo. Que memez. No sigo escuchando. Un nuevo comienzo con tantos recuerdos no tiene sentido. Me voy caminando. No se donde está ella y el resto de las cosas que se, me la traen al pairo. Es hora de empezarla a buscar pero no se si la encuentro porque entonces despierto y me topo con el mundo.

P.D - Versión muy libre de un sueño. Muy libre pero sintomática en cualquier caso. Algo me pasa y pese a lo que pueda parecer, se descarta el tumor

Charcos

2006-11-16T02:29:00.000+01:00

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Estaba el hombre en una calle nocturna, no muy bien asfaltada, no muy bien iluminada, no muy buena calle y contempló su rostro estancado en un charco, sucio y excesivamente pálido (el charco, el rostro). No es que saber que las cosas iban mal fuera especialmente difícil, pero por alguna razón ese charco de mierda aún las acusaba más. Así que decidió dejar de mirarse como primer paso hacia la solución. Y como primer paso hacia el fracaso sintió en la espalda que algo había cambiado. Trató de escapar sin éxito y se dio la vuelta con el porte vencido y la derrota en las manos.

Miró hacia el cielo de donde vienen las desgracias y nada vio salvo alguna estrella que se había sublevado contra la contaminación lumínica. También miro a los lados esperando la helada silueta de la muerte u otra cosa peor. Y miró hacia el suelo más por cansancio que por otra cosa. Y allí se encontraba el motivo en el mismo charco que lo comenzó todo. En el se había quedado el reflejo de su cara. Y desde allí le miraba aterrorizado. Normal la cosa no le pareció y se abrazo con cierto punto de desesperación a la posibilidad del espejismo dedicando al insignificante trocito de agua toda clase de grotescas muecas, pero por más payasadas que hizo, el reflejo solo mostró miedo y no le reflejó ninguna. Trato de hablarle sin que la sombra le respondiese y cuando se le terminaron las respuestas que nunca tuvo, se derrumbó sobre un bordillo mojado y viscoso. Si es que me pasa de todo coño, se dijo.

De los lados no viene la muerte pero si los coches. Uno cualquiera, uno con faros, de estos que en días de lluvia deja un prolongado rastro de eses a su lado. Uno que pasa y pisa los charcos y los deja en las ropas o sobre las aceras. Y así pasó que el charco fue pisado y el rostro desperdigado en miles de gotas unas en un sitio y otras en otro, mojados todos ellos. El hombre que yacía vencido, se irguió sobre sus restos presto a vengar afrentas y a deshacer entuertos. Una cosa es que el fuera un escombro y otra muy distinta que cualquier imbecil que se hubiera sacado un carnet de plásticoen una cochambrosa autoescuela tuviera ningún derecho a tratarle de aquella manera. Así que encontró fuerzas y rodillas y agachado buscó (debajo de las papeleras y sobre los adoquines, en algún portal meado y en las rayas macilentas de un paso de cebra pintado hace muchos años), gotas que en lugar de ser incoloras, inodoras e insípidas como toda la vida de díos habían sido (salvo en las riadas) tuvieran un tono encarnado, olieran a lo que el olía, bien o mal, y supieran a lo que un cuerpo humano sabe. Y descubrió muchas, alguna perdida en el pelaje de un gato negro que le araño el cuello, remiso a la devolución. Otras formando parte de otros charcos tan insignificantes como el primero. Una en la punta de su zapato y unas cuantas sobre la pana de sus pantalones. Y las fue reuniendo en aquel bache patria chica del charco y ellas no sin cierto alboroto se fueron buscando su sitio. Tiempo después, ni mucho ni poco, solo más tarde, casi todo estaba en su sitio. Faltaba un mechón de pelo y el lóbulo de la oreja izquierda pero nada demasiado grave.

Y el hombre miró y su reflejo, más calmado, sonreía. Recordó el tiempo que había pasado. Ni mucho ni poco. Solo tiempo. Decidió regresar dando un paseo. Es posible que le devolviera la sonrisa al reflejo alguna vez. Me tuve que ir a hacer otras cosas y no lo vi.

Robin y Batman, Batman y Robin

2006-11-10T20:21:00.000+01:00

Y en un arrebato expresivo como no se le conoció otro dice Batman

Repámpanos

Y Robin harto ya de remilgos decide, bueno no decide, hay cosas que se hacen sin que haga falta que nadie las diga, Robin hace. Agarra a Batman del talle y sin remordimientos le besa.

Batman empuja a Robin. Es hombre de pocas palabras. Que no le extrañe a nadie que no diga ninguna en este momento. Se marcha callado y de uniforme y Robin se queda, callado y de uniforme, igual pero distinto. Ahora si que le asltan las dudas y no son demasiado caritativas consigo mismo. Ese día no duerme, no come y tampoco cena. Espara una llamada que no recibe. La misma historia repetida mil veces.

Al día siguiente Robin acude desesperado al lugar en el que siempre se encuentran. Ha pensado dos veces en suicidarse, cierto que no muy seriamente, pero el caso es que lo ha pensado. Es joven es impresionable. Batman siempre ha sido... y ahora tiene un miedo voraz a que Batman deje de ser...

Por fin llega. Mira muy serio muy intensamente. Por fin ha encontrado las palabras que no acertó a decirle ayer. Se acerca mucho

Repámpanos dice sonriendo.

Se estiran las mallas de Robin, mientras besa esta vez sí, sin pensar en nada

Es muy tarde llueve tanto que...

2006-11-08T14:43:00.000+01:00

Estaba yo en medio de un atasco. Uno descomunal de esos que te permiten ir a doscientos metros por hora. Llovía, una vez más. Y a fuerza de aburrimiento me dio por preguntarme cosas. Muchas cosas

¿Va a parar de llover algún día?

¿Os pasa a vosotros que lluvia una semana gusta, dos semanas cansa y tres semanas instiga al asesinato?

¿Es políticamente correcto detestar la lluvia?

¿Es delictivo añorar los campos agostados?

¿Por qué siempre digo que no hay nada más romántico que un día de lluvia y luego pienso que no hay nada menos romántico que mojarse?

¿Por qué siempre que llueve yo llevo algo susceptible de empaparse (carpetas, cuadernos)?

¿Por qué a la entrada de toda casa siempre te espera un charco?

¿Por qué cuando corres te mojas más?, (es curiosa la importancia de la posición de "te" en esta pregunta y lo que puede cambiar el sentido de la frase)

¿Por qué cada vez que llueve hay un atasco?. Acaso son todos los coches descapotables y tienen que ponerle la capota, porque si no no lo entiendo.

Si se reinstaura el diluvio, ¿los modistos y modistas replantearán el tema de las katiuskas?

¿Por qué son tan feos los impermeables?

¿Por qué la lluvia y el limpiaparabrisas nunca van al mismo ritmo?. ¿Por qué siempre llueve un poco más que el punto más lento y un poco menos que el punto más rápido?

¿Por qué alguien que te ve con el pelo empapado, los pantalones empapados y el jersey empapado te pregunta si llueve? ¿Por qué se supone que he de sonreírle?, ¿por qué contestar “no, que me gusta ducharme vestido” puede parecer grosero?, ¿por qué golpearle es delito según el código penal?

La lluvia interminable, ¿favorece o perjudica la relación de pareja?

¿Llueve en el Corte Inglés?

¿Por qué la gente que lleva paraguas pasea por debajo de las cornisas y los que no lo llevamos somos los que tenemos que ir al raso? ¿Por que no hay un permiso de paraguas? ¿Es acaso más peligroso una pistola que un paraguas en malas manos?. ¡Está todo el mundo capacitado para llevar un paraguas? Y lo que es más importante ¿Un paraguas tiene necesariamente que ocupar tanto espacio, o es solo por joder?

¿Porque llueve en los Domingos?. Y cuando no llueve, ¿Por qué parece que va a llover?

Cuando llueve, ¿Dios se moja?

¿Hay algo más incómodo que un autobús en un día de lluvia?

¿Por qué existe el vaho?

El Noe del siglo XXI, ¿será mujer?. ¿Fue Noe el primer hombre que propuso la paridad?. Habrá arcas de Noe en el Ikea? De haberlas, ¿tendrán forma de barco vikingo? ¿Y nombre impronunciable? Si cuando montas una mesa del Ikea y te sobran tornillos te crea una insoportable sensación de desasosiego, ¿que pensará Noe si le sucede lo mismo?, ¿Serán las parejas del arca necesariamente heterosexuales? ¿Habrá divorcios después de 40 días con sus noches de convivencia en dos metros cuadrados?. En el arca ¿habrá Internet? Y, ¿qué tipo de conexión?, ¿modem?, ¿wifi?. Y lo que es lo más importante, ¿habrá servicio de atención telefónica a bordo o lo suspenderán para evitar masacres?.

Vale, llover tiene que llover, pero ¿es imprescindible que moje?

¿Por que la lluvia siempre está fría?. ¿Nadie puede inventar las lluvias templadas? ¿De verdad somos tan tontos?

La lluvia, ¿es de derechas o de izquierdas?

Los taxis ¿le tienen miedo al agua?, ¿saben nadar?, en el cielo, ¿también será imposible encontrar un taxi en un día de lluvia? ¿o allí hay taxis de sobra?

¿Se constipó Gene Kelly?

….

Así hasta seiscientas dos. La última de ellas fue. ¿Por qué dedico mi tiempo a pensar preguntas en lugar de rumiar venganzas?,

Después de todo esto había avanzado 6 metros más y henchido de contento decidí concentrarme no fuera a ser que a esa velocidad tuviera un accidente. En ese momento decidí que el resto del año me voy a bañar aunque solo sea por gastar más agua y perpetrar la venganza que ya estaba rumiando

Post Data: Gene es un monstruo y esa escena me encanta. Vivan las paradojas

Sed felices

La chica de la barca, que no de la curva

2006-11-06T18:37:00.000+01:00

Algunas tardes de otoño, cuando el día está nublado y el cielo no existe, la veo en medio del lago, subida encima de su barca y se que está muerta porque no le cabe la vida.

Siempre está leyendo
nunca mira otra cosa
sobre su barca sin remos
que sin embargo se mueve,
aunque el agua no lo note.

Y se que está muerta, porque cuando la luna se baña, ella no atiende y sigue en su libro, perpetuamente encerrada y eso, solo pueden hacerlo los muertos, algunos ciegos (los que menos ven) y los monstruos que salieron del armario a la antigua usanza.

Caen dos coletas sobre sus anticuados hombros, deslumbra su palidez sobre el agua inconmovible pero deben ser sus ojos de letras y nada más le importa.

No deja señales. No hay huellas ni reflejos que pueda mostraros. Igual que viene deja de estar y solo me entrega preguntas que no me atrevo a pronunciar en voz alta.

Lloran los ahogados su partida y celebran entusiastas su regreso con aullidos sordos que solo el tiempo descifra. Yo, no se que dicen.

Miro y disfruto y a veces me aburro porque no hay tele. Aunque si hay lago.
Y también hay luna. Y chica de la barca.

A veces ser mago es...
Y otras no.

Curro

2006-11-01T12:46:00.000+01:00

He sido muchas cosas.

La primera reencarnación siempre es en célula, nadie sabe muy bien por qué, aunque algunos opinan que se trata de una lección de humildad. Si comenzáramos siendo dioses, difícil sería ser cerdos después. Algunos por lo bajo piensan que no habría demasiada diferencia. Sonreímos la maldad y seguimos a lo nuestro. La vida de célula no es en verdad apasionante y cuando le vas cogiendo el gusto, mueres y otras ocupan tu lugar. Así de sencillo.

No me acuerdo muy bien lo que llegué a ser luego. Juraría que en algún momento fui organismo microscópico en un charco de un suburbio de Dublín y ácaro en la alfombra de una habitación en la que entraba un sol la mar de agradable por las tardes. Fui muchas cosas, todas pequeñas, casi invisibles. Cada vez que moría soñaba con ser hombre y cuando despertaba siendo diminuto, me aplicaba con mayor ahínco.

De lo que si me acuerdo fue de cuando fui mosquito. Picar es divertido pero pasear por los oídos de los que duermen lo es mucho más. A veces en su afán por acabar contigo se propinan sonoras bofetadas y maldicen en mil idiomas, mientras tu profundizas en su desesperación y te ríes en su cara a la manera mosquita. Se ve que me encanta joder y ese era un buen momento para demostrarlo. Hasta el día en que aquel olor tan extraño me incitó al sueño y a la muerte. Fui mosca. No quiero referirme aquí a mi experiencia como escorpión, no fue algo de lo que me enorgullezca. Fui luciérnaga de una noche de verano con el culo más bonito que jamás visteis y libélula en un remanso del Missisipi. También avispa y zángano y abeja reina y hormiga obrera. Muchos bichos pero cuando me tocó ser escarabajo e hice a la perfección las cosas de escarabajo, revolcándome en el estiércol y arrastrando ridículas bolas de un lado a otro sin propósito conocido, pensé que de la siguiente no pasaba. En la siguiente soy hombre.

Y en la siguiente… gusano y entonces me cagué en todo (para regocijo de los escarabajos) y puse el grito en el cielo (que por supuesto no me escuchó) y me pregunté de lo más retóricamente quien coño era el que asignaba las reencarnaciones y donde había estudiado el muy gilipollas. Bien que al pánfilo de uno de mis hermanos escarabajos (que no hacía pelotas porque decía que olían a mierda), a ese le habían destinado a una vida como funcionario en un juzgado de Alcobendas, según se decía y a mí, en cambio, se me rebajaba a arrastrarme por el suelo, sin patas, ni pies, ni sangre fría, hostia, que no había derecho ni justicia ni dios… pero debe ser que Dios si que hay y que gasta mala leche porque en lo que me quejaba de tan blasfema forma, vino un puto jilguero y adiós oruga y no sólo se quedó ahí, sino que para mostrar lo bien que acepta las críticas el Chaval, me convertí en plaqueta de un niño que vivía en una granja y que tenía las rodillas mas desolladas que nunca vi. Así que opté por el silencio. Y fui larva. No se para que coño sirve ser larva, pero yo fui larva y esta vez calladito, claro que también hablar siendo larva no debe de ser fácil. Poco a poco y con el sueño de la humanidad detrás de cada esfuerzo fui aceptando lo que me vino.

Fui una buena rana aunque ninguna princesa quiso besarme. Fui águila en las Rocosas y aún después de tanto tiempo no sabría explicaros que es lo que se siente. Fui percebe y me aburrí mucho, las cosas como son y no fui fénix ni triceratops porque al parecer son opciones descatalogadas. Fui gacela y también fui león lo cual me permitió experimentar las dos caras de la moneda aunque nunca llegase a comprenderlas.

Y ahora soy perro. Es un buen destino. Se cree que es paso inmediatamente anterior para la condición de hombre, por aquello de mejor amigo de. Ni lo tengo claro, ni ya me importa demasiado. Miro a los hombres, ahora que tan cerca les tengo y me asusta su soledad tuerta, mutilada, ni siquiera soledad del todo, que derraman por donde pasan y por donde pisan porque pisan mucho y pasan poco. Lo noto en sus abrazos o en la manera en la que dejan caer la comida que engullo. Y veo que son grandes y son pequeños, como una mosca o un escarabajo o una oruga, no mucho más ni tampoco mucho menos y les he visto felices pero también condenados a un infierno que los pobres animales, no comprendemos. Ahora lloran por ejemplo porque me toca morir y volver a empezar, si estuviera dispuesto, pero no lo estoy. Dicen que a los rebeldes les condenan al olvido. Asumo con deleite la condena si es tal y me angustia el premio de la humanidad. Ansío el descanso y en el me sumerjo.

Ahora no soy nada y por primera vez soy feliz.

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En blanco

2006-10-23T14:06:00.000+02:00

Hoy me he levantado confuso y sin tener muy claro que es lo que tengo que contar y si tengo que contar algo.

Podría contaros, tal vez, que llueve, que llueve mucho, incluso podría adornarlo y decir que llueve muchísimo y que todos aquellos que se llaman Noe están a la que salta últimamente. Convencidos durante toda su vida de que su nombre obedecía al dudoso capricho de sus padres, ven en estos días en que la lluvia no cesa, un síntoma de que quizás sea la providencia la que dictó su partida de bautismo y que le tenga reservada una epopeya por lo menos tan memorable como la de su bíblico tocayo. Estos días se sobresalta ante cualquier altavoz y tienen la secreta esperanza de que una voz grave les diga desde el cielo que espabilen en lo del arca que les queda poco tiempo. Por eso no se pierden un programa de Bricomanía y se han comprado un glosario de especies animales que les ha costado una pasta. Así mismo no paran de pensar en si será la amante, la primera o la segunda esposa quien les acompañe y a cual de los tres hijos llevar o si llevarlos a todos y que sea Dios el que les aguante. Ni por un momento se les pasa que Dios le encargue la misión a un perro, a un sapo o a un castor y que les de instrucciones precisas de que la única especie que tiene vetado el acceso, lleve zapatos o zapatillas, es la humana, por obvias razones, pero quedaría muy largo y sin demasiado sentido así que no es eso lo que voy a contar.

Podría también confesaros que soy pesimista pero que el otro día encontré un motivo para no serlo que es el hecho de que nos pongamos como nos pongamos somos únicos e irrepetibles, una combinación más o menos afortunada de átomos que nunca jamás volverá a darse de una forma exacta. E incluso podría ir más allá y revelaros que todos y cada uno de vosotros sois dioses y que vuestra consciencia crea el universo por aquello de que somos la medida de las cosas y que lo demás existe en cuanto que existimos nosotros ya que en el momento que no lo veamos, lo demás existirá o no existirá, pero nosotros no lo veremos, pero luego me di cuenta que ese tipo de afirmaciones solo ahondan nuestra congénita soledad. ¿Quién coño quiere ser dios pensé, salvo Dios, quizá? Y entonces recordé que podría contaros pesimista, pero que no voy a hacerlo.

Podría contaros un cuento pero entonces tendría que esconder que a veces, solo a veces, estoy hasta la polla de contar cuentos, y luego tendría que ponerme a explicaros que decir hasta la polla no es machista ni siquiera grosero y que tiene toda una doctrina lingüística detrás que justifica que no diga harto, o cansado, o extenuado, o hasta los pelos, o hasta la nuez o hasta el ombligo y que un amigo y yo elaboramos en una noche de estupidez y ron. Acabaría demasiado hasta la polla así que hoy no, mañana seguro que si, hoy no os lo voy a contar.

Podría hablaros de política, de elecciones catalanas, conjuras del 11 de Marzo, radiopredicadores de tres al cuarto, teleprogres de quita y pon. Podría hacer sesudas argumentaciones escuchadas a ínclitos tertulianos pero entonces tendría que revelaros una cuarta ley de Newton que dice que todo tertuliano es por definición gilipollas y que las excepciones lo confirman doblemente pero en este blog se procura no hablar de política porque interesan más los hechiceros y demás chusma.

Podría hablar del Barça Madrid, de Fernando Alonso, de la enésima lesión de un jugador del Atleti, de la opinión que me merecen periodistas deportivos o de prensa rosa. Podría hablaros de mí y de mi fascinación por los caracoles y por ella, que es lo mismo, de mi condición del más contradictorio de los hombres. Podría descifrar la razón por la que escribo, buscar mi yo secreto, tratar de describir a que huelen las cosas que no huelen, hablaros sin parar de Onetti o de Ana María Matute o de los libros en los que aparece Zifnab y que leí ocho o diez veces desde que los leí por vez primera

Pero la verdad es que no puedo

La única cosa que puedo contar es lo que Ella me contó cuando fue a un funeral del padre de una compañera de trabajo. La chica leyó emocionada algo que resumía en una frase. No te preocupes papá, todo está bien.

Pues eso.

Lo está.

Arquitectos

2006-10-18T11:28:00.000+02:00

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En la torre de hechicería a veces leo, otras pienso. Algunas pierdo la mirada y otras miro por el ventanuco a ver si veo alguna respuesta. Vine a vivir aquí. Otros lo hicieron antes. ¿Por qué? es la pregunta. Una de las respuestas viene…

… y viene del horizonte, que es el lugar natural de cualquier partida, un puntito, y luego una pasa y más tarde un botón y a lo último, una vieja, que tiene algo de punto, mucho de pasa y tres botones en la chaqueta. Todos los años en este mismo día cuyo nombre desconozco acude cada vez más vieja y cada vez más cansada y deja un ramo de flores a los pies de mi casa, murmura palabras calladas. Y siempre me pregunto las razones

Hoy le grito a la buena mujer hola y mi voz se transforma en bicho bola. Rueda veloz por las paredes centenarias, alcanza la hierba da un salto y más sosegada y respetuosa se introduce en los oídos de la mujer como un susurro, para no asustarla.

Hola, escucha ella, aunque mejor pronunciado

Y se pone las manos en forma de visera tratando de ocultar al sol. Mira hacia arriba y me ve y yo que también la veo, comprendo que la mujer es ciega. Tengo las pupilas rotas de tanto llorar me confesó más tarde. En sus ojos vacíos se suceden sombras, rostros que ya nadie recuerda, fábulas llenas de herrumbre y de sal. Me quedaría mirándolos durante mucho tiempo pero temo profanar sus memorias y me limito a recitar palabras corteses que suenan un tanto huecas.

Me lo mataron unos cuatreros, responde sin prefacio. Llevaba hablando toda su muerte sobre lo mismo. La misma historia pronunciada constantemente a veces en voz baja, durante los sueños y al encontrarse con la parentela. Las mismas palabras, en el mismo orden. A mí me toca escucharla a partir de aquí.

Por la noche no vino y tuve frío por primera vez en mi vida aunque el fuego lucía bien hermoso en la chimenea… Allí estaba tirado justo en medio de todo el universo y sólo la sombra del cuchillo le guardaba del sol… lo único que le vi moverse fue la sangre que era muy hombre y tardo mucho tiempo en derrocharla entera… y zagal, me dice a mí que tantas lunas he visto, decidí morirme aunque el cielo me obligara a seguir moviéndome.

Pensé que este sería buen lugar para enterrarnos, dicen que aquí la luna se baña y el era mucho de mirarla en las horas muertas y mas muertas que estas no van a ser otras horas y para que no se me olvidara el sitio, empecé a poner piedras una sobre otra y luego pensé que un día me haría vieja, como por ejemplo hoy, y necesitaría un sitio bien alto para que mis ojos lo reconocieran. Y más piedras que puse. Y como me fue quedando alto le puse una escalera y para descansar en lo alto, le acabé poniendo un salón. Traje libros que le gustaran y puse un ventanuco para que mirase el lago, a la luna y los atardeceres y esas cosas que se suelen mirar por las ventanas. El primer día de la segunda semana de la tercera estación le pongo una flor sobre sus huesos. Y me vuelvo a mi chimenea que siempre luce hermosa y que jamás calienta nada

Son bonitas

El las odiaba. Por eso las pongo a ver si vuelve aunque sea para quitarlas.

Y ¿por qué no hay salida? le pregunté yo, un tanto hueco de tan llena que ella era

Porque los muertos no las necesitan

Y se fue diciendo. Me miro un día y me arrebato las palabras y las ganas de otra cosa … que no era sino el inicio de su eterna historia. Pronto fue un punto. Enseguida fue un recuerdo. De sus ojos salían copos de nieve que la lumbre derretía, pero no lloro, se excusaba, ya no. Zagal decía en ventisca.

Puede que incluso sea verdad. Pero existen más historias, miles de razones para construir esta torre. Todas ellas verdad. Todas ellas mentira.

De menú

2006-10-12T01:35:00.000+02:00

El hombre se convierte en rey del tiempo
cuando aprende a mirar como ya pasado el peor momento,
sin preocuparse del porvenir

Roa Bastos

El hombre pidió una cerveza bien fría y “a ser posible” bien tirada. El rictus inalterable del maître se vio levemente conmovido traicionando las dignidades heredadas de generación en generación. Su padre maître, su abuelo camarero de salón y su bisabuelo tabernero se agitaron incómodos en sus tumbas de maderas nobles y podridas. Llegado a su cubículo, el maître a falta de cilicio y totalmente desnudo, se masturbaría con saña y asco, quien lo diría mirándolo, quien lo diría mirándonos. Los deseos del hombre ajenos a las miserias ajenas se vieron complacidos. Un punto más de frío no le hubiera venido mal, pero en general la cerveza estaba buena.

Pidió cosas que había que pronunciar en francés y que señaló sobre la carta al cada vez más desquiciado maître (no sólo había descuidado la postura de las caderas sino que creía húmeda la frente. Si una sola gota de sudor le rondaba la sien se la reventaría de un tiro, se juró a si mismo) y mientras aguardaba, apreció las sutilezas de los restaurantes de copete y la parroquia que los frecuenta. Colores neutros. Conversaciones a media voz. Gestos acompasados. Un hilo musical sin nada que se parezca a música. Media luz. Media vida. El hombre no pudo evitar una sonrisa que cuando desembocó en carcajada no contuvo. Se la soplaba que mirasen

Miraba el hombre calvo y elegante con un asco que nada tenía de personal y mucho de acostumbrado. Asco al trabajo, asco a la casa, a los niños, a la suegra y a la mujer y al espejo y a la puta cómoda de organdí. Asco subliminal en sus pausadas opiniones políticas en su ridícula forma de gritar gol en una sola y cortante sílaba. Asco que curiosamente no sentía cuando alguna jovencita se dejaba mear de cuerpo presente y que dada la escasez de voluntarias, suplía con la más civilizada costumbre de orinar sobre los gatos y pensar en erecciones, no sin cierta nostalgia.

Miraba el nuevo escritor de moda, con las gafas de pasta de Prada y el peinado excéntrico, de amaneradas maneras que ocultaban un tigre impotente de inconmensurables ínfulas. No había conversación en la que Wittgenstein no estuviera presente ni frase en la que su poca sutil ironía no arremetiese contra best sellers y demás plebe. El falso mierdecilla que nunca se cansaría de loar a Baudeleire por mucho que pensara de las tabernas que olían a sudor y del alcohol barato que era de pobres que por no tener ni gusto tenían. El mismo miserable que era lo suficientemente inteligente como para comprender hasta que punto mentía su editor al compararle con Gidé, cuando, con la luz más quieta y menos estudiada, un solo cuento de Chejov le condenaba al infierno para varias eternidades.

Miraba la mujer que nunca levantaría la voz ni tampoco la falda, que seguiría gorgojeando en lugar de reír, que nunca había sentido un orgasmo ni una buena polla. Que se moriría en el más estricto de lo silencios como una señora. Imbecil pero dama.

Miraba el hombre que estaba tan cansado que se había cansado de traicionar a sus amigos

Miraba distraído el hombre que miraba atentamente y con arrobo a su mujer que le devolvía, enamorada, la mirada. Llenos de redundancias le ignoraban lo suficiente.

No miraba el maître que acababa de tropezar

Miraba la gente y el hombre se secaba las lágrimas de tanto reír, reírse, de si mismo y de la clá que no reía. Sabrían seguro, pero no así, también seguro. Devoró con ganas la impronunciable comida y le comentó en voz alta y con la boca llena, al camarero que había sustituido a un maître en plena crisis nerviosa “tío, esto está bueno de cojones”. El camarero sonrío y le pidió que abandonara el local. Pagó la cuenta con gusto y dejo una propina estupenda.

“Hoy es un hoy definitivo sin mañanas de mierda que solo se suceden sin que pase nada distinto…

Abre la puerta

… hoy ya no hay saldo que consultar, ni billetes en el bolsillo. Hoy de una vez por todas ha sido para siempre. Me gustaban los bocadillos y el olor a tabaco pero no hay derecho a que cueste tanto lograrlo

El día es nublado y fresco y da un poco de miedo

...hoy el capital me ha excomulgado para siempre y me ha negado las puertas del paraíso, al que por otro lado, no creo que me hubieran dejado entrar con zapatillas. Ni tengo un duro pienso mover un dedo por conseguirlo. Tampoco merece tanto la pena y es agradable pensar que, más allá de llorar o terminar de reírse, sea el infierno mi única opción.

Pero sale y escucha sus propios pasos y huele aromas que no son suyos y saciado, camina sin dejar ecos

Penumbras

2006-10-09T22:51:00.000+02:00

Aunque pudiera parecerlo, nada de esto es real
El viento agita las viejas piedras y solo escucho el aullido del fuego

Zifnab

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Duermo. Y un mundo se desenvuelve. Un mundo ajeno a mi voluntad, distinto de mis deseos.

Sería difícil explicarlo. No es un mundo de hadas aunque las haya y acostumbren a flotar desnudas

No lo se. Es un mundo en el que hay personas que se echan unas risas de cebada. Y huele y suena como una chimenea, de las de piedra, de las cálidas. En un mismo espacio conviven dunas y praderas sin que movimientos ecologistas pongan el grito en el cielo. Un mundo así con muchas más cosas, pero difícil de contar, de transmitir.

Cada vez que despierto, yo, triste genocida de pacotilla, destruyo un mundo, y mi castigo es echarme de bruces ante otro más vacío y mas hueco. Un no mundo. Una mierda. La hiriente voz de un pelagatos me desangra desde la radio. Salvo que hoy no. Hoy me doy la vuelta. Y me duermo.

Y un mundo se desenvuelve. Ajeno a mi voluntad. Distinto de mis deseos.

Espectros

2006-10-04T23:53:00.000+02:00

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Quise asustarme y no pude, cuando la vi en el espejo retrovisor, y al volverme, no estaba. ¿Qué se puede hacer en los tiempos que corren cuando un fantasma te mira a los ojos?. Fui al psiquiatra pero no me sirvió de mucho y otra noche cualquiera volví a verla mirándome. Ya más sereno, descubrí que existían razones para no tener miedo y me dio igual estar loco o cuerdo. Nunca vi mayor tristeza que la de sus enormes ojos tan abiertos ni lugar más bello que su pálida silueta.

Ella me miraba sin rencor y yo no me volví sólo por qué de repente se me aparecieron las razones para sentirlo. El miedo, me refiero

A acariciarle los labios en el espejo
A decirle que la amaba
A que no volviera

Volvió muchas noches, sin embargo. Los kilómetros pasaban silenciosos e indispensables.

Un día crei verla sonreir.

Nunca más regresó.

El Señor de los Pinchazos III: Los policías, el barrendero, el idiota y la madre que nos parió a todos

2006-10-02T01:23:00.000+02:00

El tercer pinchazo y/o putada acaeció hace poquito y me pilló mucho más maduro y experto para afrontar las vicisitudes que nos depara esta existencia nuestra y sucedió por esa extraña obsesión que tengo por los bordillos. A mí los bordillos me excitan y en lugar de circular por la calzada prefiero acercarme a ellos y darles besitos. Cada cual tiene sus perversiones y si yo no me meto con las vuestras, haced el favor de respetarme las propias. El único problema de mis costumbres sexuales es que después de satisfacerlas el coche no suele andar porque la rueda expira con el orgasmo (endebles que son las de ahora). Todo esto para deciros que si me comí un bordillo, que sí había pinchado y que sí, a las dos de la mañana mientras te bajas el coche para comprobar los desperfectos también puesdes plantearte las tres preguntas de los cojones.

Yacía la rueda en el suelo y parecía un angel que ya estuviera gozando en el cielo de las ruedas, junto con las del coche de Martin Luther King y las del que se hubiera comprado Gandhi de darle unos añitos más. Puse el freno de mano en una calle de un solo carril pensando que al ser golfa la hora no serían muchas las molestias que pudiera causar (si, podría haber seguido y buscar lugar más propicio para el funeral, pero haber estado allí y habérmelo comentado a su debido tiempo). Juré que nunca volvería a pasar hambre, grité “trata de arrancarlo por Dios". Esas y otras expresiones manaron de mi mas hondo interior sin resultado aparente…. Pero esta vez sí, esta vez sería yo y nadie más que yo y sólo yo el que cambiaría la rueda. Ja. Que optimista. Las cañas que me había tomado debíeron ser

Para localizar la rueda de repuesto del maletero tuve que quitar de su interior

- la bolsa del gimnasio,
- la bolsa del fútbol,
- los tres tomos de un temario del CEF,
- las inmensas botas de andar que hace un mes me dije que tendría que quitar del maletero y - que a fecha de hoy siguen ahí,
- la carpeta,
- el archivador,
- el bolsito,
- las señales de peligro (que ahora caigo que no puse por ningún lado)
- una radio que no sabía que estaba allí y
- la desagradable sensación de que tengo que ordenar el maletero más a menudo.

O sea, lo normal para ir a las dos de la mañana por esos mundos de Dios.

Pero al final e inexplicablemente solo quedaron sobre el asfalto una rueda, una llave y un gato, qué combinación más hermosa.

El primer problema vino con el gato. Lo que en el manual del coche era el dibujo de un gallardo engranaje capaz de sostener montañas, tornabase en la vida real en un pepino metálico con palito. El palito se movía un poco. Arribe y tope. Abajo y tope. Y ya está. Miro el manual, miro el pepino, muevo el palito. Miro el manual, miro el pepino, muevo el palito. Así doscientas seis veces y el pepino seguía como si nada. Me di por vencido.

Recuerdo que en la poliza hay servicio de asistencia gratis total.

Me vengo arriba.

Busco en la cartera y no encuentro la tarjeta de Repsol donde pone el número.

Me vengo abajo.

Recuerdo que el amigo con el que he golfeado también tiene póliza con la Mutua.

Me vengo arriba.

Le llamo y en su lugar me responde una señorita. Su saldo está a punto de agotarse, hostia que sigo con tarjeta,

Me vengo abajo,

Se pone mi amigo

Me vengo arriba

Se ríe de mí

Me vengo abajo

Hostia tu que mareo.

Tengo el teléfono. De la dignidad nada se.

Llamo a la Mutua. Múltiples contestadores me dicen números que debo marcar. Sigo bien las instrucciones quizás por lo de haber estudiados letras mixta (¿quién dijo que no servía para nada?) . Se pone una amable señorita. ¿Me puede indicar el número de póliza? Se lo doy y a continuación me pregunta, ¿tiene usted un volvo nosequé, matrícula no se cuantos?, respondo, me encantaría pero es que entre las letras de la marca del coche y el numero de la matrícula solo coincido en un 3 y en una “o” . Le doy la matrícula del mío mientras veo destellos que me alumbran. Coño la poli. Señorita que han venido unos agentes a ayudarme, muchas gracias. A usted, responde ella.

Son dos agentes jóvenes los que me saludan. ¿Qué le ha sucedido?. Se lo cuento. Vaya puñeta me responde uno. Alto, amable, educado y guapísimo. Me acuerdo de Glauka pero también recuerdo mi condición hetero. Lástima replica una voz interior. Miren es que no se como coño hacer de un pepino con palito una gallarda máquina de engranajes. El polinotanguapoperomajo mueve el palito un plis para aquí un pelín para allá y plas, la gallarda máquina de engranajes. ¿Quién dice que los magos no existen?. Lo que estaba claro antes y ahora es que los torpes si que lo hacen, existir me refiero. Quedo con sonrisa idiota. Los policías amablemente me desean suerte y me dan instrucciones, fórmulas misteriosas que jamás hubiera imaginado. Buena noche tengan, bondadosos nigromantes

Vuelvo a sentir la euforia. Agarro con firmeza la llave, la encajo en la tuerca correspondiente, me digo ahora si, ahora puedes, déjate el alma, perro que eres un perro. Y el alma me dejo y de paso los riñones y algún que otro órganos cuya función desconozco, pero ahora, lo que es moverse, la tuerca no se mueve una mierda. Japuta exclamo. Me pongo a darle hostias a la llave, hostia aquí, hostia allá, maquíllate, maquíllate. De vez un cuando me responde un chirrido… la mayor parte de las veces un ay que procede de mi mismo y de las agujetas del gimnasio…. Desalentado reconozco mi derrota y llamo de nuevo a la Mutua, vuelvo a decir la póliza, me vuelven a decir que si tengo un volvo, que no coño que ya quisiera yo, seguro que esos tienen cambiador de ruedas automático, mientras hablo sigo dándole patadas al asunto. Ná. No se mueve la hijaputa. Jadeo. La telefonista si se asusta no lo demuestra. Un mecánico le atenderá en 35 minutos. Chachi pienso. Sin dignidad pero con rueda también vale.

Vuelvo a ver destellos. Vuelven a venir policías distintos estos de los otros. Los nuevos polis no son ni tan guapos, ni tan jóvenes, ni tan amables. Buenas noches, antes de que le pueda responder me pregunta ¿que esta usted haciendo?, así como con tono suspicaz, rollo Sherlock.

La rueda de repuesto por el suelo.

El coche flotando sobre un gato.

La llave colocada sobre una tuerca

Mis manos llenas de mierda

“No que hacía buena noche y me he dicho voy a recoger recoger patata. No te jode”, me dieron ganas de contestar pero no contesté, por mi bien más que nada. Desesperadamente busco reunir todas las fuerzas que me queden y suelto una brutal patada a la llave. Ahora si. Ahora si que me he jodido para los restos la pierna, el femur y un par de vertebras.

Y es en este momento cuando llega el instante más terrorífico de la noche. Ese, en el que deseas a la muerte como la más entrañable de las amantes. Fue justo cuando el más agradable de los dos policías va y dice

“Señor, desatornillar es pal otro lado”

… (silencio)

… (silencio)

Nadie puede imaginarse el dolor que puede infligir un forastero con apenas seis palabras que demuestran de una vez por todas y sin ningún género de dudas que eres tonto y que te vas a morir así. Humillado y ofendido agacho la cabeza y son los policías los que, con sus patadas desatornillan el artilugio. Tiene usted que quitar el coche, se despiden. No me dejen así, peguenme un tiro en la nuca y acaben con mi dolor, imploro... pero no me oyen…La verguenza me acompaña en mi lúgubre existir desde entonces.

Mientras desenrosco las tuercas (ahora sí) llega un barrendero bohemio que se me pone a hablar mientras yo termino de quitar la rueda. Que si la policía no está aquí para amedrentar a gente honrada. Que si a esas horas no molesto a nadie. Que más les valdría acabar con los gamberros y los delincuentes. Mientras tanto, increíblemente, la rueda encontraba su lugar en este mundo a pesar de mí. Cuando termino, el barrendero no está. No se ha despedido ni le he visto marcharse. No me extrañaría que entre la vecindad circule la leyenda del barrendero fantasma que asiste cual delfín de asfalto a los náufragos del motor. La rueda está en su sitio. El gato quitado. Los bultos de nuevo en el maletero.

Epílogo:

Todo el camino de vuelta me lo paso mirando por el retrovisor por dos razones.

Una: me perseguirán los policías nazis y me gritarán desde su altavoz esta usted entorpeciendo la circulación.

Dos. Se producirá la típica escena cachonda en la que la rueda se emancipa y se va a rodar por su cuenta para conocer mundo y cuya posibilidad no me hace ni puta gracia.

No. Ninguna de las dos sucede. Llego intacto al pueblo serrano que habito y el coche, la última vez que lo miré, sigue vivo.

Creo que a la cuarta irá la vencida. Se que podré cambiar una rueda yo solo. Aunque me cueste la vida y la cordura.

Ya os contaré

Sed felices

El Señor de los Pinchazos II: La torre Neardenthal

2006-09-27T02:11:00.000+02:00

Aqui hay mucho listo que sabe cambiar ruedas y tal -el tono agresivo empleado no se corresponde con un presunto talante violento de mi representado que aduce en su defensa que no es más que un burdo recurso estilístico. Nota del Abogado defensor -. pero donde estabáis cuando iba yo por la carretera de Toledo y pinché?Pues eso. Que iba yo por Toledo (como me recuerda esto a Caperucita cuando iba por el bosque, la muy buscona...). Y os preguntaréis. ¿Por que ibas por la carretera de Toledo?. Preguntadlo por favor que si no me quedo muy solo. Considero vuestro silencio como una pregunta

Pues resulta que me dio por comprar el coche en Toledo en el concesionario de un colega de mi tío y resulta que como los coches se les debían de haber terminado y que sería muy evidente -incluso para mí- colocarme una carretilla decidieron ponerle cuatro ruedas a un ataud y claro, me engañaron (yo no se si el del concesionario sigue siendo amigo de mi tío, no he vuelto a hablar con él desde entonces). Pues en una de esas innumerables veces que a Ciruelo (así se llamaba mi buga), le dio por estropearse, regresaba yo del citado garito desde el que aún me llegaban las risas que se echaron a mi costa. En estas que conduciendo yo cual Fernando Alonso (o cual Sete Gibernau, lo que prefiráis) aprecio un sutil traqueteo en mi andadura, que si bien tuvo un efecto relajante de primeras, tornose molesto en lo venidero. Así que yo, que siempre he sido perspicaz induje que algo pasaba y que mejor sería echarse al arcén. Ya lo decía mi madre que yo había salido listo: la rueda copilota había decidido suicidarse y rasgarse toda ella en un frensí suicida la muy hija de puta. Presa de la adolescencia resonaron en mi cabeza las mencionadas preguntas por vez primera con una cuarta de regalo.

¿Por qué coño no me hice un movil de contrato en lugar de uno cutre y salchichero de tarjeta?.

La hice cuando tratando de llamar para preguntar con viril tono, papá ven a ayudarme que de esta no salgo, me contestó en su lugar una dulce señorita que no se parecía demasiado a mi padre y que, amablemente, me comentaba aquello de que no tenía saldo suficiente para efectuar la llamada (bien, es posible que su madre no tuviera la culpa, pero yo la insulté igualmente presa del pánico), o bueno eso fue lo que intuí que dijo, porque resulta que por la carretera de Toledo suelen pasar coches, es una costumbre que tienen, los cuales, los muy maleducados, tienden a hacer ruido. Mucho ruido. Y las ventanas del Fiat Uno tienden a ser endebles, muy endebles. Nunca supe lo que pasó cuando traté de recargar el móvil con tarjeta. Lo único que se es que no se recargo. No oía nada salvo cienes de ruidosos coches que no se compadecían de mi desgracia. La próxima vez que me recomienden un concesionario porque son colegas recordadme que le pegue un tiro en la nuca

Allí me veía yo. Un viento de pelotas. Unas gélidas lágrimas. Unas ganas de echarme a la calzada y acabar con todo aquel dolor. Ay mísero de mí, ay infelice. Y sin embargo, un súbito ramalazo de intrepidez surgió de lo más profundo de mis entrañas para acudir en mi ayuda y convencerme de que, sin ningún género de dudas, yo era capaz de cambiar una rueda. Yo, damas y caballeros era el rey del mundo. Lástima que el mundo no considerase lo mismo de mí. Los del concesionario (ojalá se papeen los nueve infiernos de dante y tres o cuatro de bonificación a mi salud) gato si le habían colocao pero entendieron la llave como extra de lujo y se la quedaron no se si para atracar gente o perpetrar extraños juegos sexuales con ella. Sin llave, sin moral y sin la Winslet me entretuve subiendo y bajando el coche con mi solitario gato.

Mi analítica mente sin embargo se resistía a la rendición y buscaba complejas alternativas que pudieran sacarme del apuro. La primera idea fue tratar de quitar las tuercas con los dientes pero todos sabemos que la primera idea, como aún no se ha visto espoleada por el ingenio de otras, suele ser bastante idiota, así que me concentre aún más en búsqueda de la iluminación. La putada de ser miope es que no me vino ninguna otra y los dientes acojonados, castañeaban. Y encima hacía frío.

Mi analítica mente persistió en su infatigable cometido y le propuso a mis sentidos observar el entorno que me rodeaba a fin de sacar una conclusión entre todos. A mi izquierda, seis carriles de carretera nacional mediante, quedaba una tienda de muebles, a mi derecha un erial desolador que probablemente delimitaría al norte sur y este con la locura y a mi espalda un vehiculo transitaba lentamente por el arcen en mi dirección (no quiero dejar pasar esta oportunidad sin felicitar a los ingenieros que idearon la citada carretera por lo largas que son las rectas que planificaron y su eficacia como símbolo de la desolación, gracias peña, os quiero).

Pensé (si, a veces pasa), puedo ir a la tienda de muebles jugándome la vida y pedir que me dejen hacer una llamada, pero claro, con la suerte que tengo, si no me mata un trailer de 50.000 toneladas igual topo con la tapadera de una secta satánica y me sacrifican a Lucifer o igual me quedo aquí, espero que llegue ese vehículo que si es más lento , es un glaciar y dejo que el psicópata que lo conduce me taladre el cuerpo con su cuchillo de caza y así me puedo disfrazar de alfiletero para Halloween. Talmente superada por la adversidad mi analítica mente decidió fatigarse, y tomarse unas inmerecidas vacaciones dejando el análisis para circunstancias más propicias.

Cuando llegó hasta mí el lentísimo vehículo (pensé lo de lento 20 minutos antes) descubrí algo que me tranquilizó un poco. El coche en cuestión era una furgoneta de mantenimiento de carreteras. Yo no sabía que eso existía (pensaba que las carreteras se limpiaban solas como mi ropa cuando vivía con mis padres) pero en cualquier caso me pareció tranquilizador. Hasta que le ví a ÉL y entonces la serenidad se me escurrió patas abajo cuando comencé a rezar un rosario que si bien nunca antes había rezado me salió que ni pintado conn todos sus misterios y sus cosas de rosario. Yo nunca he visto un hombre de Neardenthal y sin embargo desde aquel día, se como tuvieron que ser. Cuando la furgoneta se detuvo, de su interior descendió una criatura gigantesca con pelo por todas las partes conocidas y por algunas, que gracias al cielo, ocultaba su uniforme.

Buenas tardes le dije

Gñññññ, respondió él

Hostia Demostenes, pensé yo

No que es que he pinchado y tal y pascual….

Gñññññ fue su respuesta

Que difícil es la comunicación, pensé yo de nuevo.

El caso es que el tío entenderme debió entenderme, se metió en la furgo cogió una llave de esas que parece un candelabro judío y se puso a analizar la situación. Intentó quitar el tapacubos y como no pudo a la primera, descartó las sutilezas y la emprendió a hostiazos con él sirviéndose de la sionista herramienta

Ejem dije yo

Gññññ insistió él

Y yo claro me dije, nene cállate que está armado y es más fuerte. Y aunque no estuviera armado es innegable que es más fuerte. Y aunque no fuera más fuerte he de recordarte que eres un cobarde. Es verdad recordé, así que convencido por mi aplastante lógica, por cada hostia que le daba animábale yo a continuar. Dale más fuerte a ese cabrón y mas fuerte le daba a mi pobre tapacubos. Máta a ese canalla y acabo matándole. Que dulce es el regustillo a sagre que deja el bestialismo y la palidez de los nudillos que otorgan los puños apretados. Al final el hombre cambió la rueda sin mucho drama y yo llegué a una nueva conclusión. Si los Sapiens que convivieron con los Neardethal hubieran sido como yo, ahora la única forma de vistarnos sería en Atapuerca y los de Neardenthal estarían tranquilamente en sus casas tomándose unas cañitas.

Gracías dije, muy, muy, muy sinceramente

Gññññññ respondió él

Va a ser que tengo demasiado vocabulario y es por eso que soy idiota.

Eso va a ser me respondió mi voz cabrona.

(Continuará)

El señor de los pinchazos I: Las tres terribles señoras

2006-09-25T23:42:00.000+02:00

Tres han sido los pinchazos que he sufrido en mi vida (bueno, en realidad pinchazo, pinchazo solo fue uno de los tres. Los otros dos fueron reventones producidos por mi inexplicable atracción por los bordillos) y por eso puedo revelaros los dilemas que plantea una situación tan incómoda y que me va a mantener ocupado durante los próximos episodios de esta su acumulación de agua favorita.

Como todo ensayo que se precie comenzará con una pregunta retórica y un tanto estúpida pero que sin embargo aporta elegancia y seni

¿Qué es un pinchazo?

No precipataros que os veo venir. Veo venir a los listillos a los que les va a faltar tiempo para soltar aquello de "pues cuando un neumático se desinfla por la accion de un objeto punzante". Cuanto cariño paterno les faltó a estos, cuantos abusos sexuales debieron de sufrir. Se que habrá algun poeta que piense "cuando una rueda ya no tiene mas ganas de vivir y se corta las venas". Los pedantes dirán, "acción o efecto de pincharse" y los más pijos les responderán, "o sea, eso es cuando se te pincha una rueda ¿no?".

Una mierda. Quien diga eso es porque no ha sufrido un pinchazo en su vida y no ha sentido en sus entrañas esa sensación de abandono y tragedia que se respira durante estas ocasiones. Y es que damas y caballeros, ha llegado el momento de revelarles que un pinchazo, es, aunque ustedes no me crean, una sucesión de preguntas terribles, tres para ser exactos, que nada tienen que ver con la física o menudencia análoga.

La primera de las preguntas que se te plantean es

¿Dios por que me has abandonado? (es importante prolongar mucho la s de Dios, al modo ssssssss, para enfatizar el dramatismo del momento).

No, no se trata de una pregunta retórica sino que la formulas a pleno pulmón dejándote el alma y la laringe en ello al sentirte víctima de una conspiración cósmica que pretende arrebatarte la felicidad. Lo aúllas en tono trágico y hasta los lobos se acojonan. Así que ya sabéis, si alguna vez por los caminos de Soria que diría Ganete Caligari os encontráis un bandarra dando gritos ante una rueda pinchada, si, soy yo. Y estoy orgulloso de serlo. Bueno, quizás no lo esté, pero una carretera abandonada de Soria no es lugar como para mostrar tus puntos flacos, que las fieras estan al acecho a cada paso que das..... si Doctor ya me tomo la medicación que me está yendo fabuloso con ella, ahora en lugar de alucinaciones ya solo veo a la luna bañándose en pelotas en un lago que reposa a los pies de mi torre de hechicería......

La segunda de las preguntas no es menos inquietante

¿Y ahora qué?

Donde qué funciona gramaticalmente como un sujeto que abarca un interminable flujo de funestas posibilidades en el que la muerte no es de ni la más descabellada ni la más atroz que se te pasa por la cabeza. Ahora, supone un momento que quieres que pase de una puta vez e y te sirve para seguir blasfemando como conjunción copulativa que jode. El problema de la mencionada pregunta es que no se formula sola. sino que va acompañada de otras no menos estremecedoras ¿Por qué no enseñarán a cambiar una rueda en las autoescuelas?. ¿Por qué decidí pasar de leerme la parte de mecánica del manual? ¿Por qué me tocó un profesor de autoescuela recién divorciado que prefería contarme lo desgraciada que era su vida a enseñarme este tipo de cosas?. Por que no seré un hombre intrépido, un Indiana Jones del cambio de las ruedas?. Por que no, patán que eres un patán, me reponde esa voz interior cabrona que todos tenemos cerca del pancreas. Las respuestas siguen sin aparecer, como Godot, y solo asoma una nueva pregunta por el horizonte...

¿Por qué hice letras mixtas en lugar de currarme a un módulo de mecánica en FP? ¿O algún curso de CCC que me convalide una ingenieria técnica en cinco minutos?

Si es que sido un vago toda mi puta vida. Confieso que la razón por la que escogí letras mixtas fue porque era lo más fácil, no por una sentida vocación ni por las letras ni por las mixtas. A ver ¿de qué coño me sirve a mí en esos momentos saber que la Conferencia de Yalta se celebró en Yalta o que el logaritmo neperiano de nosequé es nosecuantos, si me ha pinchado una rueda y no creo que vaya a existir un mañana?. Lo de la conferencia lo puede sacar igualmente el del módulo, (no iba a ser en Calasparras coño) y lo segundo no lo sabemos ni el ni yo ni falta que nos hace. Pero el muy cabrón sin selectividad ni nada que se le parezca, si sabe cambiar una rueda. Putos prejuicios paternos por las opciones útiles...

(Continuará)

Cubitos

2006-09-22T21:00:00.000+02:00

El hombre se despertó una mañana con los labios fríos. Y la otra y la siguiente. Y sin saber la causa, le dio vergüenza y no dijo nada a nadie. Por mucho que se frotaba con las toallas, con el embozo de las sábanas o con las manos, por mucho que que se esmerase con el secador o por muy caliente que bebiera el café, la desagradable sensación no se marchaba hasta muy entrado el día para volverle a saludar a la mañana siguiente. Negó tres veces a su mujer el beso rutinario que todas las mañanas se arrojaban sin que a ninguno de los dos le importase demasiado la ausencia ni ningún gallo cantase la infamia. Y sin embargo como hombre pragmático que se preciaba de ser decidió contárselo a la gente más cercana. A su mujer. Al vecino del A. A su jefe. También al médico.

“Tengo los labios helados”, les dijo

El jefe se quedó callado un buen rato y con gesto sombrío le comentó que sería mejor que se tomase unas buenas vacaciones

El médico le sonrío burlonamente y le anotó el teléfono de un psiquiatra

La mujer, esta vez sí, aprovechó la excusa para marcharse para siempre. Si además de todos los fríos que das, lo son también tus besos, ya me contarás, le comentó como toda excusa

El vecino del “A” puso una cara extraña, le miró con odio, le soltó una bofetada y no volvió a hablarle

Tenía que haberme callado pensó, solo y con los pies tan fríos como los labios a partir de entonces.

Una noche cualquiera el misterio le fue revelado. Quizás lo comprendió antes y lo olvidó asustado. Da igual. Salió de esas dudas y le entraron otras que es más o menos lo que siempre sucede. Fuera por un rumor o un aroma o por un contoneo lo suficientemente intenso como para arrebatarle el sueño, lo cierto es qué, ante sus anochecidos ojos y sin que la sombra de la pesadilla o el sueño le hiciera dudar ni por un instante de la certeza de lo que veían, contempló la, si bien insustancial e intangible, indudablemente hermosa silueta de una muchacha fantasma que le regalaba toda la gélidez de la muerte en un prolongado beso, tan insípido como memorable.

Fue la muchacha sin embargo la primera que sucumbió al espanto y, viendo abierta la mirada de su amante, dio un respingo hacia atrás que le separó de su vera. No fue mucha la distancia, la justa como para que la oscuridad, un tanto difuminada por la fosforescencia que la muchacha emitía, no impidiese al hombre apreciar la belleza de los fantasmales rasgos, la exactitud de sus líneas brumosas, la sensualidad de aquellos ojos sin color definible. Por todo llevar, vestía la joven un rasgado camisón y entre los remiendos se apreciaban rotundas formas de encandilar. Dijo la chica

“Pero tu no eres…”

Y luego añadió

“Pero también eres guapo…”

Y liberándose de lo poco que le separaba de la desnudez, saltó hacia el atribulado hombre y continúo con lo del beso y siguió con otras cosas. Extraña es la cópula entre vivo y muerta, fundamentalmente, por las dificultades que entraña el tema de la fricción, tan importante en relaciones más cotidianas, y aunque quedaría hermoso hablar de sentimientos más profundos que la muerte o de etéreas maneras de mirarse, lo cierto es que existen otras formas de obtener el placer, que no por poco refinadas dejan de ser tremendamente eficaces, al menos en lo que al vivo pudiera referirse.

Todas las noches desde aquella aquel hombre aguardaba despierto a su bella fantasma. y durante muchas de ellas se repitió el ritual herméticamente fiel. El mismo susto, las mismas palabras, la desnudez perfecta y la extraña caricia. Durante esas inolvidales noches, aquel hombre tan prosaico relegaba el placer inmediato no dejaba de regodearse de su fortuna futura. Nunca me pedirá nada. Podré irme de la casa sin dar explicaciones y acostarme con cuantas mujeres desee sin reproches ni morros. Por muy viejo que yo acabe, ella siempre permanecerá joven, jamás se le caerán los pechos y nunca podrá engordar. Bastará mudarme para terminar la historia si es que a la chica le da por ponerse pesada.

Hablar solo tiene un problema. Te impide escuchar a los fantasmas

Por eso, si hubiera prestado un poco mas de atención hubiera descubierto como cada noche que pasaba ,la chica miraba más arrugada y más gris. Brillaba menos en la oscuridad y dejaba la mirada en lugares que nadié supo encontrar pero que nunca eran el cuerpo del hombre. Tampoco sus ojos. Cada día fue mayor el silencio hasta aquel en el que no se oyó ni un suspiro, la tristeza se volvió intolerable, y la chica, más tangible que nunca, con ojos trágicos, le reveló entre sepulcrales murmullos. “Amé, amé mucho, tanto que siempre fue demasiado y claro….” Y tras ese claro, ininteligibles parlamentos que solo unos pocos sabrían escuchar y ninguno explicarlo “amé mucho. lo suficiente como para darme cuenta de que no te amo y que todo es tragedia. Otra vez lo supe, lo olvidé y ahora lo se de nuevo. Adios". El hombre nada respondió pues se había quedado dormido. Lo hizo por última vez con los labios helados.

Ni la noche siguiente, ni la otra ni la tercera regresó la muchacha fantasma y el hombre pensó “me quedé solo de nuevo” sin que aparentemente le diera mucha importancia. Como mucho la de una mujer más a la que no amar. Se desmoronó su pantomima en el momento en el que, al toparse en el ascensor con el vecino del C (el del A bajaba siempre por la escalera desde aquel episodio tan desagradable) y verle algo pálido y desmejorado, le preguntase qué era lo que le sucedía

Ostras tú. No se que es lo que me pasa que llevo tres mañanas despertándome con los labios congelados.

El vecino del C descubrió 3 meses después la razón por la que aquel maniaco le rompió la nariz de un puñetazo

Intimideces

2006-09-19T01:50:00.000+02:00

Los dos. Tendidos sobre el sofá. Engullidos por una música distante. Mirándose aterrorizados

El, inmensamente callado lanza una pregunta que de tímida que nace, se pierde. Y ella , agotada, desganada, hueca responde “me voy a ir” y el comprende el para siempre y los dos lloran por última vez

En otro universo pero en el mismo instante, los dos tendidos sobre el mismo sofá…

El vuelve a preguntar pensando que lo hace por vez primera. Le extraña el eco. Y ella con los ojos mucho más abiertos y brillantes y enternecidos responde que no, que jamás, y en el camino a la perfección le abraza un rato sin fin. Sigue la música a lo suyo, arrullando y dios muere de nuevo sin que nadie se de cuenta.

Y en los dos universos, los después, que tan poco importan en los durantes, fueron salados y extraños, no se si felices. A ratos, imagino.

Torre de hechicería (...Dos)

2006-09-15T16:58:00.000+02:00

En el otro extremo del mundo hay lagos que reflejan columnas de marmol

Virgina Woolf

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Salir se puede lo que no hay es salida o al menos aún no la he descubierto. No hay puertas ni llamadores, no hay mirillas, ni goznes mal engrasados. Cierto es que la torre está muy deserdonada y que amontono recuerdos de mil épocas pretéritas o que aún no han sucedido. Un carrito de madera. Un casco de carey. Una llave oxidada. Miles de libros antiguos, futuros, algúno que otro recién escrito. Redomas de colores que no existen. Brumas salidas de la boca de un dragón disecado. Un dolmen que brilla con la luna llena. Un espejo que jamás te muestra tu decadencia. Otros libros. Torres de recuerdos que a veces me apenan y otras me reconfortan. ¿quién trajo todas estas cosas?. No lo recuerdo. No lo se... Anécdotas desperdigadas por todas partes que podrían ocultar una salida pero jamás una puerta. No no la hay. No se cuando vine aquí ni por qué pero se que si hubiera una salida lo sabría o alguien me lo hubiera dicho.

Pero se puede salir. La cosa es desearlo y la torre, como hechicera que se precia de ser, te saca. No es un buen sistema por mucho que se lo pueda parecer a los despistados que se dejan las llaves por todos los sitios porque hay días en que aunque necesites salir, te quedas donde estas por muchas patadas que des o alboroto que montes, y otras, en que adormilado por el humo de la hoguera y por la lectura de un libro aburrido te encuentras, de repente, de patitas en la calle. Si yo no se el lugar donde se esconden mis deseos, me cuesta mucho aceptar que pueda hacerlo una mole de piedra que jamás dijo esta boca es mía (más que nada por que sin salida no hay boca). Pero a lo mejor si. A lo mejor mi torre es mi deseo y a veces quiero estar dentro y a veces no. Ten cuidado con lo que deseas decían los chinos, pero hace tiempo que no los veo. No se si murieron o bien se marcharon. Al fin y al cabo viene a ser lo mismo

Y ese no es el único problema. Saber donde sales tampoco es sencillo. Jamás llegué al paisaje que veo desde mi ventana, nunca me tentó el abrazar a la luna justo antes de su desvestido baño, ni oler las flores de las que las hablé pues nunca fue ese el lugar que la torre escogío para mí. Ya quisiera para mí el sistema que ideó Howl para su castillo ambulante en el que una rueda de distintos colores te indicaba el lugar que verían tus ojos. Mis ojos solo descubren sorpresas, algunas agradables y otras, pues no tanto. Por contra he de reconocerme afortunado pues de esta forma visité islas rodeadas de mercuriales mares en las que cielo y mar eran infinito y misterio, que de otra manera jamás huibese hollado. Visité un mundo en el que la lluvia era tan intensa que nada supe de lo que me rodeaba, salvo una voz sabia y profunda que me dijo "parece que va a despejar", antes de callarse para siempre. Desiertos de cristal que dejaban ver espeluznantes criaturas atrapadas en el interior de las dunas. Lugares en los que volar tiene sentido (espiritus livianos me rodeaban y se burlaban de mi perpetua caida) y otros en los que morir no era definitivo. Rincones oscuros de piedra que me devolcían mi tristeza cada vez que hablaba. Mundos sin dolor y almas abrasadas. Todo eso lo ví antes de volverme loco, o puede ser que después. No lo se. El tiempo no es cosa que me haya importado nunca. Mil veces esperé días enteros para regresar al calor del fuego. Malhumorado me recupereaba en mi cama olvidando con el sueño la realidad

Bito, podría jurarte que desee acercarme a la luna. Varias veces la soñe entre mís brazos, varias veces me imaginé entre sus piernas, tan hermosa, tan rizada. Pero la torre no quiere o no puede darme ese capricho, más bien obsesión, y la vez que intenté salir por el ventanuco me di cuenta de que por mucho que el tiempo me la traiga al pairo, al tiempo yo no le resulto tan indiferente. Casi me mata, la altura, la vejez y la puta torre y aunque me no hubiera importado (no es mucho dinero si preservo las esperanzas de abrazarla) recuperé al seso de forma inoportuna y mucho más cobarde, segui malgastando mi vida siempre demasiado lejos. No lo se. Solo. dormido. Leyendo. Fumando. Quieto. Así se sucede la vida de un mago que no es ni mejor ni peor que la que te ofrece cualquier otro oficio.

Eso sí, desde lejos la lloro y sigo enamorado aunque nadie me escuche los lamentos y piensen que son lobos, los muy idiotas.

Torres de hechicería (Uno...)

2006-09-12T13:41:00.000+02:00

"La locura es la única revolución posible"

Lee Goff

Es cierto que desde la ventana de la torre puedo contemplar casi todas las noches del mes como la luna se desnuda ante mis ojos y se sumerge en las aguas del lago que baña los pies de mi casa. De joven, me herviría la sangre viendo como las gotas de agua se deslizan por sus pechos de plata, pero soy viejo más de lo que puedo recordar, así que miro su melancolía y añoro su regreso y pienso en los paisajes que ocultan las aguas. Sonrío cuendo los imagino pero creo que a la luna no le gustaría que los contase, así que guardré silencio hasta el día en que deba de ser contado. Así de callado miro y son muchas las cosas que veo y me atormenta la incertidumbre de si son verdad o mentira, si es locura o clarividencia lo que arrasa mis ojos y ahuyenta el sueño.

A veces llueve y cuando lo hace enormes gotas de agua caen del cielo. Son tan grandes que viajan en su interior plantas de todo tipo y al estallar en su encuentro con el suelo, aprovechan las azaleas, las orquideas, los acebuches, las verbenas para enraizarse en la tierra y germinar en un suspiro. Igual un día te despiertas con una pradera de cebada que al día siguiente hay flores por todas partes. Lástima que únicamente vivan lo que tardan en beberse la gota que les transporta. No da para mucho y no sirve ningun otro tipo de fluido para prolongarles un poco la mocedad. En los días tristes todos es muerte hasta el horizonte. Pero tambien los hay alegres en los que sería imposible recitaros todos los colores. Nunca es el mismo día porque siempre cambian los ojos que lo contemplan.

Cuando miro desde la ventana hay veces que el cielo está arriba y en otras ocasiones deja su lugar a la tierra y la mira desde abajo. Decía un pueblo olvidado que tierra y cielo habían sido amantes desde el principio de los tiempos. Si es así, han aprendido nuevas posturas y se lo estan pasando en grande. No siempre sale el sol por el este, no siempre está entero, no siempre es redondo, ni todos los días es luz. A veces las nubes juegan con él y le coronan de algodón y se ríen lejanas y tontas. Ardillas que caminan con bastón y chistera, ondinas que fornican con bien dotados sapos, princesas que hacen topless en los días nublados, principes cobardes que juegan al ajedrez con el más cariñoso de sus sirvientes, árboles con enaguas y puñetas... no se, esas cosas. Tal vez existan, tal vez no. Yo soy el universo y las veo, al menos eso es lo me digo para que los fantásmas se queden escuálidos.

A veces deseo salir y tocar con mis dedos lo que mis ojos me muestran y así dejarlos por embusteros o confíar en ellos eternamente aunque los cierre, pero siempre que anhelo, recuerdo que en una torre del hechicero lo de salir y entrar siempre es un problema....

Tijeras

2006-09-08T20:42:00.000+02:00

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Escucho el latido de mis pasos pero de mi corazón no tengo noticias y juro que permaneceré quieta el resto de mis días. Los minutos me escuecen. Las horas me aplastan. Cuando entro en la pelquería pienso en la muerte y descarto el bien y el mal como posibilidades posibles.

Ella siempre está allí, apacible y rumorosa, como un río o como ella misma. Al margen del tiempo. Distante de la realidad. Me sonríe, me aplaca, me contagia. El hilo musical es una mierda dice, callo, escucho, sonrío. Tiene razón. No siempre es peluquera me jura indgnada, tiene dos niños y un esposo (tres niños dice siempre) a los que se refiere como trastos. Son unos trastos.... y se abre la puerta, la de mentira y se cierra otra, la de cristal, más burda, más cierta.

Yo quiero ser un trasto y todo lo que supone. Necesito serlo. Lo exijo. Regalo mi alma. Veré cine experimental o pelaré miles de ptatas, pero quiero serlo. Nunca me canso de pronunciar esa palabra, fonéticamente exacta (trasto, trasto, trasto), pero si lo repito muchas veces direis que estoy loca. Y no lo estoy. Creo en la expiación. Creo que repitiendo este mantra me extenuaré para siempre y dormiré sin fantasmas. Lo creo que con toda mi angustia. Otros buscan otras cosas para creer y algunos, dicen, son felices.

Me siento y apoyo la cabeza contra la loza, que fresca me abraza. Sus manos se acercan despacito, abren el grifo, comprueban la temperatura, la encuentran a su gusto, me regalan el agua. El mundo se arruga como los dedos de un mocoso. Todo se reblandece y las cosas opacas se vuelven invisibles. Oigo voces que no hablan, siento caricias que nadie me dedica, y llena de mentiras soy feliz.

Apaga el grifo, algo de la sequía, dice. Llena las manos de jabón y las posa en mi cabeza, a veces quiero pensar que para sanarme... al menos alivia. Masajea a mis fantasmas y los asusta a los muy idiotas. Dice cosas que ya no escucho. Quiero dormir y no tener cuidado con lo que deseo. Y olvidar.... como deseo el olvido, la muerte si es la única manera. Que exista Dios si quiere, el demonio si es preciso, pero que el no exista, Dios. Solo que tu no me oyes y el me persigue o yo le persigo a él no lo tengo muy claro. Pero no quiero pensar en eso, en este momento puedo deshacerme de su manera de anularme, de los abrazos que escatima... Me jura terrores y yo me los creo. Me inflinge cicatrices que nadie ve pero que no paran de rezumar una sangre incolora, inhodora, insípida y seca. Hoy no le necesito ni estoy condenada a amarle el resto de mis días. Mis labios no pronunciaran la letanía de culpas y culpas y grandes culpas que yo siempre tengo. Mis párpados se ahogan pero nadie lo sabe.

Una amiga me llama el reverso oscuro de la autoayuda... pienso casi dormida. Ese y todo el resto de razones se cuelan por el desagüe entre agua tibia y olor a lavanda.

La peluquera habla y ahora seca y luego peina, delicadamente todo ello. Y yo imploro sigue hablando por favor, no sabes lo que significan tus manos, no tienes ni idea de lo importante que es tu voz. Pero no se lo digo por que hay cosas que no se dicen por que hay cosas que me dijeron que no se deben decir. No es que lo entienda, claro, pero callar callo igualmente.

Cada vez que me voy siempre espero que me diga que me quede. No creo que sea tanto pedir el hecho de que me detenga y me abrce y me obligue a escuchar la mierda del hilo musical for ever and ever.

Nunca sucede. El primer paso de aire libre ya me contamina. Noto la primera mancha, siento la primera gota que encharca porque no llueve.

Hasta que no puedo soportarlo y vuelvo

De canastas y otras cosas

2006-09-05T01:36:00.000+02:00

...lo glorioso de luchar para un fracaso...

Onetti

Mi deporte favorito es el baloncesto, visto que no jugado, por falta de cualidades que no de ganas. Estudie en un colegio en donde el baloncesto es mitología, y arte y poesía y sobre todas las cosas es filosofía. Estudie en un colegio con un teatro enorme, con un par de bibliotecas, tres si contamos la del colegio, con miles de escaleras, con unos cuantos amigos pero sobre todas las cosas con dos canchas de baloncesto cerradas y diez o doce abiertas. Estudié en un colegio donde se fumaba porros y se sabía, donde se hacían pellas y se sabía, donde se dejaba la manga un poco larga y se aprovechaba. Estudie en un colegio en el que siempre botaba un balón que hacía mucho ruido. Más de una vez gasté los novillos en ir con colegas a ver un entrenamiento del Estu, más de dos veces encontré a algún jugador en la cantina. Más de mil veces he odiado al mundo por bellaco y cruel, burlador de incautos que un día soñaron que iban a ganar algo. Hubo una vez, incluso, que estuvimos a punto de hacerlo, pero la realidad estuvo más lista, como siempre. Así que por eso y no por otra cosa, el domingo fui un poquito feliz, y como de vez en cuando toca, por eso lo digo aquí.

Tiendo a menospreciar a la gente que se enorgullece de cosas que no escogieron o merecieron, por encima de todas ellas, la patria, que no se muy bien en que consiste, ni si está buena, ni donde se puede encontrar (ya decían en Senderos de gloria aquello de que el patriotismo es el último refugio de los canallas) pero en cambio, como hombre incoherente en que me he convertido, me siento muy orgulloso del colegio que mis padres escogieron para mí, del lugar gigantesco donde encontré los sueños, las ganas de contarlos y los amigos que se convirtieron en familia y del sitio en el que se juega al baloncesto aunque nunca se vaya a ganar lo que el mundo debería concedernos si algo supiera de piedad.

Vivan los equipos de patio de colegio, las lágrimas alegres y los días tontos en que te sientes feliz

Divagando

2006-09-01T00:57:00.000+02:00

Eulalia comentó respecto del texto anterior acerca de como ha influido en nosotros el cine y una cosa tan sencilla me ha hecho pensar (como os de por poner comentarios complejos conquisto el mundo) y como es cosa que no suele suceder (Pensar y yo mantenemos una relación tormentosa), pues me ha dado por hacerlo en teclado alto.

Y pensé dos cosas. Tres en realidad. Una que es dificil lo de ser original. Pero luego recordé que alguien listo, Aristóteles, Tales o alguno de la banda dijo algo así como que la originalidad es imposible y que todo fue contado ya, y si esto se dijo hace un huevo de tiempo, no te cuento lo chungo que tiene que ser lograrlo ahora, así que desistí del empeño y me fume un porro para ahumar las penas. No hay cosa que más joda que se te ocurra una historia así como que genial y deslumbrante y luego topar con ella en las páginas de cualquier libro infumable (o portentoso, pero en esos momentos odias a quien sea menester).

Dos, que no estoy seguro de que sea el cine la faceta artística a la que más importancia le otorgo en mis maneras de pensar, en mis ensoñaciones, en mis fantasías eróticas o en mis desvelos. Sin embargo recordé más tarde que siempre quise ser Atticus Finch, o Eddie Felson o Towanda y por supuesto Keatting y Manuel Fidello y alguno más que no recuerdo. Pero también me vino a la memoria otra cosa que es lo que en realidad quería contar aquí y que tantas vueltas me ha costado (razón que me imposibilita tomarme en serio mi vocación filosófica porque para contar que a es igual a b soy capaz de mencionar el resto de las letras del abecedario -incluido el cirílico, el árabe, el etrusco y el vasco-) pese a que podría haberlo sintetizado en "a mí me han influido más los libros que las pelis".

Y llegado a este punto, y antes de seguir adelante, he de manifestaros que voy a quebrantar una regla, que digo regla, irrefutable mandamiento, de esta bitacóra. Contaré, sin Tiburcio de por medio, algo pequeñito, pequeñito sobre mí. Es por ello que recomiendo a las personas que gasten marcapasos que no perseveren en la lectura de estas líneas y a los diabéticos que hagan provisión de insulina.

Hay veces que alguien me ha preguntado. ¿cual es mi libro favorito?, y entonces yo, que soy propenso a ponerme estupendo y pedante, respondo, con voz grave y sensual, "decir cual es mi obra predilecta me resulta agotador". Dicho esto la persona que me pregunta me mira mal y ora se suicida, ora trata de agredirme. Pero el problema es que es cierto, que es imposible, que es como escoger entre tu novia o Homer Simpson (o algo aún más imposible). La pregunta que resulta mas accesible es: ¿Cual es el libro que más te ha influido?, y ahi ya vamos por mejor camino, siento como mis miembros (todos ellos) comienzan a relajarse, los párpados caen como una pluma, la brisa marina acaricia mis cabellos y una gaviota (o mejor, un albatros) chilla a lo lejos....hasta que das cuenta de que la respuesta que siempre has dado a la pregunta exacta es incorrecta. Toda mi puta vida diciendo que es 1984, contando la historia de por qué me lo leí, analizando las connotaciones políticas y filosóficas del libro... hasta que el otro día, revolviendo entre mis libros, descubrí que he vivido una mentira. El libro que más ha influido en mi vida no es 1984 señores, el libro más importante para mí es un libro de cuentos para niños que nunca tuve muy claro como fue a parar a mi casa. Como a mí lo de leer me tiraba desde muy pequeño (por edad y por estatura, que lo del estirón me vino mucho despues), pues un día que me aburría vi un librito verde y pequeño y allí que me lo leí. Cuando lo acabé, lo volví a empezar una y otra vez. Mis padres me veían y sonreían orgullosos. El niño nos ha salido listo decía mi padre mientras a mi madre se le caía la baba. Y una mierda, papás. Y una mierda.

La sinopsis del libro reza lo siguiente "Ursula Wolfel cuenta historias que no son divertidas, y tampoco son historias de un mundo intacto. Tratan de marginados, de la opresión y de la discriminación racial, de la guerra, de prejuicios, de separaciones matrimoniales de hambrientos y alcohólicos. Son preguntas y no respuestas (...). Por ser verdaderas estas historias no suelen tener un final feliz. Estas historias muestran un mundo que no siempre es bueno pero si que puede ser cambiado"

Superchachi. La alegría de la huerta. Pa irte de copas y tal.

(Por cierto el libro -que es maravilloso diga lo que diga mi alma quejosa- se llama Campos verdes, campos grises, es de Ursula Wolfel y está descatalogado. Si un día me animo a teclear, subo alguno)

Y claro así he salido yo de tarado, leyendo una y otra vez la desgracia del mundo. Digo yo que a mis padres les hubiera dado igual comprarme Blancanieves, el Hola o algo así como más intrascendente. Pues no. Eso sí, no me dejaban ver el Jovencito Frankestein no fuera a ser que me traumatizara. No te jode. Padres, hubiera preferido que me hubieráis hecho ver cien veces "el Resplandor" con tres años, al estilo Naranja Mecánica, que me dejáseis leer eso. Si a eso añades otras joyas del género como "Canción de pájaros muertos" o "Alarma en Pateryk Fell" (los Dos de Barco de Vapor, así se hunda, el primero sobre un niño al que se le moría toda la parentela en una accidente de tráfico y el segundo sobre una ciudad asfixiante adornada por una central nuclear) que me debí leer con siete añitos y sin olvidar clásicos como el Príncipe Feliz o el cuento de la Cerillera (que son leertelos y desear la muerte al mismo tiempo) pues tienes un cocktail molotov que no hay un Dios que lo resista. Ver a Marco (encuentra a tu madre o muérete nene, pero no toques más las narices) o Bambi (aún escucho algunas noches los gritos de auxilio de la madre) no ayudaba, para que nos vamos a engañar.

Así que no se porque me extraña cierta inclinación a la melancolía, a pensar más de la cuenta, a saber que no hay remedio ni justicia. A ser del Atleti. A no juzgar para no ser juzgado. A otras cosas más lúgubres. Y además como no vivo en Estados Unidos no puedo interponer una demanda absurda que me costee los terapeutas que necesito. Pero, en fin, que le vamos a hacer, nadie es perfecto, ni siquiera yo.

Y todo esto por un comentario inocente de la Eulalia. Dadme una palanca y un punto de apoyo y moveré el mundo (al parecer, me comenta un tipo con cara de abogado, esto ya lo dijo un tal Arquímedes y sus herederos me han puesto una querella por no citarle, cagontó). Puta originalidad.

Cuento cantado o canción contada II

2006-08-28T15:30:00.000+02:00

Las instrucciones, dos posts abajo (o tres)

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Suena una leve percusión y los dos sonríen y por fin se buscan y no tardan en encontrarse. El piano se insinúa coqueto. Es su momento.

Hola novio dice ella radiante y estupenda

Hola novia dice él ya un poco borracho

Si lo se no me caso, pensó cada uno de ellos, antes, durante, hasta ahora. El Tío Frank les devuelve las ganas. Los recuerdos de otras noches menos atareadas les asaltan la cabeza y les emborrachan. Se juntan mucho, muy cerquita y empiezan a dar vueltas. Se embriagan sonriendo. Mientras se miran con los ojos cerrados la luna está cerca, se asoma a la ventana del salón y por una vez, es ella quien espía.

Las trompetas se animan. El Tio Frank está mas bebido que nunca y tiene la mirada perdida. Quizás piensa en Ava, en espaldas arañadas y camas derruidas, pero eso a ellos les da igual. Aún más juntos, aún más guapos, olvidan que en algún momento debían ceder el testigo del baile a padrinos y madrinas y aunque lo hubieran recordado no se hubieran soltado las manos. Te eché de menos mientras cenaba. Yo también idiota. ¿Quién ha dicho qué?. Baila y bailan. In other words i love you, idiota

Suenan los instrumentos de épocas pasadas. Los que los tocaron ya solo tocan huesos y tierra, pero quien pudiera estar muerto después de haber vivido tanto. Cada uno de ellos hubiera dado su alma por tocar de nuevo una sola vez siquiera. Ahora tocan pero de mentira. Un altavoz les traiciona. La verdad baila mientras tanto. Las trompetas ríen histéricas. Los tambores se encabritan. Que guapos son piensan todos. Ella de rizos y El de rodillas.

El recuerdo del Tio Frank aprieta los dientes, enardece la garganta. Ya tienen la luna a sus pies. Ya sienten el sol en sus mejillas. Ya no son más que ojos para mirarse el resto de las vidas (y de la muerte dice Alterio) aunque suene artificial. Es auténtico. Es verdad.. Frank piensa en Ava y apura el último trago y ellos piensan en el otro, que está más cerca. Fly me to the moon idiota, se murmullan. Aunque sea mentira…

Los trozos de telas tristes

2006-08-26T00:08:00.000+02:00

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Soy libanés. O palestino. O musulmán. ¿Qué mas da?. Soy un hombre en resumidas cuentas. Mis abuelos me contaron que hace tiempo los europeos nos traicionaron y lavaron su conciencia cediendo estas tierras a los infieles judíos. Mi abuelo fue uno de los que empucho su rifle para defender del invasor el honor de nuestros ancestros. Mi padre también disparó por nosotros y también lo hicieron mis hermanos. Ahora lo hago soy yo el que lo hago. Mi madre y mi hermana fueron masacradas en Sabra, mi primo Yassir murió aplastado por un tanque judío, ¿tengo que dar más explicaciones?. Cuando un hermano se inmola y se lleva consigo decenas de perros yo lloro de alegría. Me sentiré honrado si muero llevándome por delante a todos los narigudos que pueda . Nada me queda salvo mi odio y la promesa de ver algún día el rostro de Alá y las barbas del profeta.

Soy judío o israelí. ¿Qué más dá?. Soy un hombre en resumidas cuentas. Mis abuelos lloraron la primera vez que pisaron Israel. Por ellos y por todos los miembros de su familia que no pudieron verlo por la locura de la cruz gamada. Mis abuelos juraron que nunca más, que el Talmud es cosa de Dios y que Dios sabrá mucho de cosas divinas pero lo que es de hombres anda un poco escaso. Ya nos habían roto todas las mejillas. Hora era de arrancar todos los ojos. Siglos de persecución y barbarie, cientos de Hitleres, Rasputines y Católicos Reyes. Ya basta, dijo mi abuelo apretando puños y dientes. Por eso el empuñó un fusil cuando nos quisieron arrebatar la tierra que Dios nos prometió. Por eso lo hicieron mis padres, mis hermanos y hermanas. Por eso y por los ecos de los lloros de Ruth, la vecinita del primero, a la que un cerdo musulmán cargado de bombas no dejó vivir más de un año. Por eso disfruto viendo el Libano en llamas y no me importaría que Dios condenara a todos esos mal nacidos al infierno, me da igual acompañarles, si puedo verles sufrir.

No creo en la existencia del bien o del mal. Al menos no como cuando me contaban lo angelical que era Blancanieves y lo cabrona que era la Madrastra. Creo que existen actos malos y buenos, pero creo que todos, o al menos la mayor parte, tienen una causa (que no una justificación), que me hace preguntarme, si yo, en similares circunstancias, no podría llegar a comportarme de manera tan aberrante como luce en los periódicos. Sin embargo escucho, miro y leo opiniones que me recuerdan de nuevo a Blancanieves y a su vieja, pero quien las dice no es mi mamá, son otras mujeres y otros hombres que se gastan, si cabe, más mala leche que mi progenitora. Si aún fueran ignorantes aún lo podría entender, pero todos ellos son más leidos o al menos eso dicen de lo que pueda llegar a ser yo por muchas vidas que viva (que conste que esto es modestia falsa falsa como Judas, que yo pienso que soy más culto que muchos de esos becerros). Y entonces ¿por que solo ven las muertes en el ojo ajeno y no las matanzas en el propio?. La respuesta es desoladora. Por ideología. Sus ideas políticas son mucho más importantes que la evidencia de la barbarie de uno y otro bando. Y no sólo ellos. En el bar, en la panadería, en el curro, en todos los sitios la gente odia a unos, venera a los otros y deja lo de pensar para el postre. Pues señores, hay mucho salvaje pululando por este valle de lágrimas, parece mentira que haya que decir una cosa tan evidente en un mundo en el que existen coches y los madrileños los conducimos. Si ustedes pueden cuantificar la malignidad de unos y otros, yo no. Y cuando se pega tan fuerte la cuestión de quien tenía razón pasa a un muy segundo plano mientras la peña siga muriendo.

Y aunque lo pueda parecer no es un análisis simplista pero es que si me enrollo no termino.

Sed felices

Fauna

2006-08-24T12:48:00.000+02:00

Cuando la Unicornio parió un cachorro de dos cuernos el Consejo de Unicornios, sabio decían ellos, despiadado, dijeron otros, no le concedió que tamaña aberración se quedase a su vera y murió dos días después de ver como a su hijo le abandonaban en un claro del bosque.

El Unicornio de dos cuernos escuchó como su madre moría (esas cosas se escuchan, se sienten, se saborean) y juró venganza. Vagó por el bosque y encontró a otros desterrados como él, con dos cuernos como emblema de su vergüenza. Unos aguardaban la muerte tumbados en cualquier sitio. Otros peregrinaban asustados sin rumbo. Les tomó a todos bajo su protección, se erigió como su líder y les sacó adelante con la promesa de que llegado el momento le obedecerían en todo lo que les ordenase.

Llegó el momento, advirtió la luna, encarnada esa noche. Y los Unicornios de dos cuernos berrearon por el sabor a sangre de sus bocas y al grito de su líder y cegados por el odio, galoparon detrás de la muerte. Ningún Unicornio a la vieja usanza, sobrevivió a la matanza, ni tan siquiera su recuerdo fue respetado. El Unicornio de dos cuernos prohibió que dicha palabra fuera utilizada. Ciervos fuimos, somos y seremos. Los Unicornios jamás existieron. Dicho esto se fue pues ya no había venganza que perseguir y nunca más fue visto, al menos entre los mortales.

Desde mi torre se escuchan sus lamentos, aunque no se si sólo se trata de ecos de un tiempo pasado, pues desconozco el tiempo que me ha tocado vivir. Demasiadas historias y tantas soledades…

La noche está fresca dice mi pipa.

En la hora en que la luna se baña, no le respondo. No podría.

Duermevela

2006-08-21T00:59:00.000+02:00

... y entro y penetro que no es lo mismo aunque lo parezca, en un día cualquiera, de verano o de invierno, (hace calor debe de ser verano) y un camarero me mira y en las mesas la vida se detiene o nunca se puso en marcha, qué se yo.

El tiempo trancurre sin que la inmovilidad le conmueva y nadie hace nada para evitarlo. El lamento de millones de agujas de pino invade el salón sin pedir permiso. La montaña se derrite. Todo esta quieto, susurrado...

En una de las mesas hay un hombre y una mujer y una mujer y un hombre. Solo hablan sus cigarros que dejan un rastro de humo que se eleva como un pensamiento y se esfuma como un pensamiento. Hace calor. Huele a cafe. En los sofas siete excursionistas duermen, respiran discretamente, apenas sueñan. Nada sucede. Gritar sería blasfemia o algo peor...

Por eso ella me susurra y me salva: si que suceden cosas. En esa mesa juguetea un bebe sobre los brazos de su padre. ¿No lo has visto?, me pregunta, ¿es sólo un deseo?, ¿es un sueño?. Y yo no respondo porque creo que estoy dormido, porque solo existo en la mirada de un camarero que tal vez duerma, a su vez. Al menos es una posibilidad. La de que no exista o incluso la de que nunca haya existido. Todo resulta demasiado extraño.

Me recuesto en el sofa más cercano a una chimenea que ni el invierno enciende. Atiendo al cansancio infinito y dejo que los párpados caigan. Ella está a mi lado y apoya su cabeza sobre mi vientre. Nunca sabré si su peso es certeza o sueño porque por si acaso no estoy dispuesto a abrir los ojos.

Son eternamente las cinco de la tarde en un bar de montaña en un día de verano, creo.

Cuento cantado o canción contada, lo que vos prefiráis pero 1, en cualquier caso.

2006-08-13T15:52:00.000+02:00

Instrucciones de uso:

1. Se le da al triangulito del castpost o lo que es lo mismo, al play.
2. Se le da al pause hasta que la barrita se haya vaciado entera
3. Se le vuelve a dar al triangulito o lo que es lo mismo al play.
4. Se lee de forma acompasada a la música.
5. Al finalizar se puede volver a escuchar el archivo tantas veces como se quiera o incluso cagarse en los muertos del mago que se aburría y se puso a cantar un cuento o contar una canción porque se aburría, valga la redundancia.

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Y la niña, mientras el humo del cigarro le revela los secretos, con la voz rota pero menos rota que antes (el tiempo remienda incluso las laringes que el llanto estranguló) canta y mientras canta, cuenta, su historia

Que érase una vez una niña que conoció a un niño y que se enamoró como una tonta (porque no hay otra forma de enamorarse quizás) y que a su lado miró las estrellas y paseó de la mano, que a su lado se sintió más desnuda que nunca. Que hubo un tiempo en el que ella sonreía incluso cuando llovía. En esos días leía. En esos días cantaba. En esos días era feliz. Se ruborizaba cuando el viento jugueteaba con alguno de sus pelos más rebeldes. Se estremecía cuando el posaba las yemas de sus dedos en sus parpados. Cierra los ojos y sueña, le decía…

Lo canta, lo cuenta, con un aliento que deshace las razones. Añora y mientras añora canta y mientras canta llora un poquito. Aún escuece. En los ojos ojeras y en el alma ganas de dormir...

Y regresa a su historia que como en los otoños se nubla un poco. Ahora ya no ríe tanto ahora espera más de lo que ríe. Un tiempo de noches eternas que no dejaba de bombear pensamientos tétricos. Ahora el invierno era más frío y en el verano no había mar. Ahora los paseos le agotaban y la cama era más grande que nunca. Qué pasó, se pregunta. Qué pasó, se vuelve a preguntar y preguntando y preguntando la laringe vuelve a enrojecerse

Lo canta lo cuenta con ansias de aniquilar la memoria. Piensa en una barca vacía y en un mar sin final. Y ella en esa barca y nada más. Salvo niebla quizás, salvo olas, probablemente.

Y suena una guitarra que no es sino el niño que también chilla y que mece una pena, dormida, y callada. Una pena a cada nota más y más desesperada. Tan repleta de lejanía tan estremecida de ausencia. Una pena, como la de todos. No más. Nunca más.

Y la niña no canta sino que cierra los dientes y aprieta los puños y grita a los cielos por insensatos por insensibles, porque me lo ofrecisteis y luego os lo llevasteis. Contestan los sonidos invisibles y ella que no los oye aun musita, qué pasó, qué pasó hijos de puta.
El viento arrastra polvo, las hojas caen, los árboles se desnudan y se vuelven musgo. Hace frío. Y las preguntas resuenan sin encontrarse

Las de él.

Las de ella.

La una canta, el otro aulla, ninguno de los dos se oye...

Balbuceos

2006-08-08T21:27:00.000+02:00

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Cuando el viejo descubrió a la niña, estaba dormida y abrazaba un libro de cuentos. Se lo habían regalado sus padres justo antes de que ocurriera lo que a veces ocurre. El viejo la cogió entre sus brazos y la llevo hasta su cabaña. La dejó suavemente sobre el catre. La metió dentro de la cama y la arropó. Espero despierto mientras la niña dormía.

Cuando despertó, la niña se puso a llorar desconsoladamente y nada de lo que el viejo hizo, sirvió para calmarla, hasta que abrió el libro de cuentos, los mejores cuentos del mundo se titulaba, y con voz de adormidera le contó el primero. La niña cada vez lloraba menos, luego hipaba con los mofletes llenos de churretones. Luego abrió mucho los ojos. Después los cerró y se quedo dormida.

Todas las noches el viejo leía uno. El segundo, el tercero, el último y vuelta a empezar sin peligro de cansancio. Mientras el viejo narraba con voz de viento la niña ronroneaba entre las sábanas. Los lobos aullaban tan lejos que no podían asustar. Ninguno de los dos echaba de menos a los gallos. Castañeaba el fuego al iluminarles, les adornaba la cara de destellos y también de sombras de las que no daban miedo. Durante esos instantes el mundo era un lugar un poco más suave. No mucho. Solo un poco. La niña dormía y el viejo esperaba, a veces fumando, a veces con los ojos brillantes.

Tiempo después, cuando la niña era menos niña y el viejo más viejo si cabe, la niña que ya no lo era, al despertar, encontró al viejo dormido. Nunca más volvió a abrir los ojos. Mientras la niña lloraba, mientras se moría de sed sin importarle, una vieja entró en la cabaña. Vengo a enterrar a mi hermano dijo con voz de pergamino y mucho cansancio en las manos. Luego me iré dijo más bajito y antes del silenció concluyo. No llores niña y lo decía mientras le mesaba los cabellos y lograba serenarla un poco. Entre la niña y la vieja cavaron una tumba y depositaron al viejo dentro de ella, con la ternura que les concedieron sus escasas fuerzas.

Cuando la vieja se dispuso a irse, la niña que ya no lo era, le pidió que le leyese un cuento. La vieja accedió en silencio, con un leve movimiento de cabeza. Tenía la voz de su hermano solo que distinta, más bella, más lejana. Y la niña escuchaba y lo hacía con el gesto extrañado. Cuando acabó la vieja, la niña que ya no lo era dijo “ninguno de los cuentos que me leyó tu hermano eran como el que me leíste”. La vieja, la sonrisa gastada, el tiempo en la espalda, le dijo, en un susurro tembloroso “mi hermano no sabía leer”. Y lloraban las dos juntas. Y seguían haciéndolo cuando ya lloraban separadas.

Un día la niña que ya era mujer encontró un bebe con un libro entre los brazos. Se lo habían regalado sus padres justo antes de que ocurriese lo que a veces ocurre. Por las noches la mujer que ya no era niña leía de un libro o leía de otro y espantaba a los miedos y repelía a los espantos. Sonaban los lobos lejos. Cuando el bebe dormía la mujer esperaba, a veces fumando, a veces…

Tampoco ella sabía leer

Y sin embargo...

2006-08-05T12:44:00.000+02:00

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El tiempo no pasa

Porque siempre habrá un mar

uno de mercurio en los días nublados
uno de arena dibujado por el viento
uno de fuego de espejismos de mañanas
uno de agua que muera en la orilla como el de ahora

Siempre habrá un mar.
Nunca el mismo pero siempre alguno.

Porque el tiempo no pasa

El sol se pone, grita, se esconde
El sol desea, el sol miente, el sol reza.
El sol nace y vive y se morirá
y habrá otro sol. Después. Pero habrá otro

Siempre habrá un sol.
Nunca el mismo, pero siempre alguno

Y el tiempo no habrá pasado

Porque otras palabras serán dichas
otros recuerdos se adormecerán
otras miradas serán vistas
otros sueños erán traicionados

Siempre habrá cosas diminutas,
Nunca las mismas, pero siempre algunas

Y pienso todas estas memeces
mientras te miro sin verte
sin que estes a mi lado
cuando dices cualquier cosa
y te pasas la mano por el pelo
y descansa tu mirada en el regazo
porque el tiempo no pasa
porque el tiempo no existe
mientras te miro sin verte
sin que estes a mi lado

Tiburcio I

2006-07-30T17:40:00.000+02:00

No me sale de las narices llamarlo meme asi que le llamaré Tiburcio que es el nombre que tengo reservado para todos mis hijos no deseados, de tal forma que el primero se llamará Tiburcio I el segundo Tiburcio II y así sucesivamente

Este será Tiburcio I

- ¿Cuánto tiempo llevas blogueando?

Al parecer desde Marzo del año pasado (todo sucede en Marzo?). O eso dice blogger, aunque francamente me cueste fiarme de alguien que deja que le llamen así

- ¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs y porqué te animaste a participar?

Son dos preguntas. La primera, no lo se. Me gusta internet y de alguna forma lo ví. Puede ser que fuera leyendo un texto de Rheena (vuelve algún día) o de Beca , pero no estoy seguro.

La segunda es porque me gusta escribir pero no me gusta dar el coñazo. Así que en lugar de ir por ahi diciendo a los que aburro cotidianamente, anda payo leeme esto que he escrito, lo hago aqui y quien quiere lee y quien no debería de leer. Este blog debería ser obligatorio en primaria.... vale, vale ya me tomo las pastillas, ya se pasa, ya me duermo, ya estoy dormido

Dos horas después....

¿Si? Quien?..... Ah vale que estaba haciendo un Tiburcio. Sigo con ello

- Cinco blogs que sigas a diario o con mucha frecuencia..
A diario diario, creo que ninguno, ni el mío mismo, pero los que más frecuento puede que sean...

Este Tiburcio es un poco coñazo. Hay que elegir, en fin... elegiremos. Cinco no?. Cinco van. Aunque distribuiré un poco entre los que más visito y los que más me gustan

El de Lula, que tiene toda una sección femenina a su disposición
El de Alholva, que ve la lluvia detrás del cristal
El de Arare, que tiene un mar privado
El de Isthar, que reflexiona en blanco y en negro
El de Eulalia que nacío en el cuarentaycuatro y taitantos le adornan los ojos

- ¿Eres lector anónimo de algún blog? si es así de cuáles.

Así sin comentar nunca o casi, el de Manel y el de Dorian

- Y sobre los autores nombra cinco que te despierten especial simpatia.

Me cae bien Saramago pero creo que se refiere a mundos más mundanos

Así que por contacto y esas cosas

La Sita B, Sinmás la Lince, la Polilla, el Bito y Miss y y María que a ver si vuelve y Cieloazul bah coño, si alguien de los que leo me cae mal no le leo (o si, pero a escondidas)

También me cae bien Casillas y Leonor Watling, pero creo que no nos referimos a esto

- Vamos, mojáte, ¿que blogs consideras con mayor calidad? (tratando de ser lo más objetivo/a)

Esta pregunta es una gilipollez. ¿Quién puede ser objetivo?. Ni los magos, querido (me refiero al que hizo esto)

Pero acoqui

Polilla, escribe impresionantemente bien así que para qué mas razones
Miss, y sobretodo ultimamente con la saga que escribe para dirimir de una vez por todas quién vencerá, si la puñetera realidad o el fabuloso intramundo. Como puede comprobarse sigo sin ser objetivo...
Sinmás, porque tiene un estilo propio que es original y simpático. Porque tiene sentido del humor y esas cosas. Y porque escribe tres bien (como domino los idiomas...)
Bito porque escribe de coña, porque creo que escribe mejor aún de lo que publica, porque me cae bien
Y el Doctor Espinosa, que quizás ya no anda entre nosotros o quizás si, qui lo sa

- Con qué blogeros/as te irias de borrachera (mínimo tres/máximo cinco)
Yo no bebo, yo no fumo, yo no salgo. Soy asceta, de los asceta de toda la vida. Me iría de borrachera con muchos, así qeu ya sabeis...

- Con que tres blogeros/as pasarias un noche de locura sexual?
Responder a esto quedaría tan cursi que mejor os dejo que vuestra calenturienta imaginación responda por mí

- ¿Te has enamorado alguna vez de un/a blogero/a?
De mi mismo no cuenta... no?. Además igual que me amo me odio, es lo que tiene ser esquizofrénico de salón....

- ¿Conociste a alguno/a más allá del teclado? ¿a cuáles?
A un par de los que sigo les conozco porque son amigos A nadie mas allá de eso. Al igual que el amigo Bito yo también soy reacio y a diferencia de él, imbecil en alguna ocasión. Estuve cerca de ir a ver una representación de Blanche, pero se torció a última hora

- ¿Te consideras satisfecho con tu blog? ¿qué cambiarias?
Pscht, ni si ni no no ni blanco ni negro, izquierda, izquierda derecha, derecha, delante, detrás, un dos tres. Que cambiaría? A mi, y al diseño quizás. Como podeís comprobar no es que me lo haya currado demasiado. Pero así se quedará. Le pillé cariño

- Pasa este meme a un mínimo de tres personas y un máximo de cinco.
Manía con no llamarlo Tiburcio

Se lo paso a Eulalia (esta es la forma oficial de invitar). Y a Ligeia. Y a Illa. Y a gente que no ha aparecido solo por limitaciones numéricas con una sola condición, que quel que se considere invitado por mi deberá llamarlo indefectiblemente, Tiburcio I. Gracias

- Y por último que se mojen los lectores y digan una virtud y un defecto de este blog.

Y si son los lectores los que tienen que decir algo, ¿por qué yo escribo nada?, pues por afán de protagonismos como siempre. Ponedme a parir cuanto queráis. Ahora, recordad que soy mago, que tengo comiendo de mi mano a un dragón terrorífico y que a veces recuerdo como se hacía aquello de las bolas de fuego

Me voy unos días (una parpadeo, un guiño, mucho tiempo o nada) en busca de algo parecido a esto. Sed felices mientras tanto.

Gustos

2006-07-27T23:52:00.000+02:00

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Que te gusta

Me gusta tener el monopolio de tu mirada sin ruborizarme para que no pienses que soy fuerte, para que no pienses que soy débil, para que no pienses.

Me gusta curiosear cuando te agachas, espiar la rabadilla, son slips, son boxers, no hay nada

Me gusta que me desees suavemente por timidez y estruendosamente por gusto. A la chita callando y a grito pelado. Deseame, en resumen.

Me gusta que te quedes callado para no peder el rastro, que me persigas con pasos de gato grande, que la pared me detenga y que tu me des caza. Que me digas, me gustan tus rizos. Que te gusten mis rizos

Me gusta que me des un beso sin cuidado durante un tiempo interminable.

Me gusta que te detengas y alejes la boca un poco, aunque siempre a mi alcance. Que me hagas de rabiar evadiéndola de mi, que retornes, eso siempre.

Me gusta que te rías y que me mires, que te pongas serio y que me mires que me abofetees la lengua a mordiscos sin mirarme.

Me gusta que te preocupes por si me has hecho daño y que me sanes tiernamente.

Me gusta que se te olviden de nuevo las suavidades que me vuelvas a besar enfebrecido y que tus manos se despierten y me despejen y me ocupen el vientre.

Me gusta la incertidumbre de pensar si tus manos ascenderán o resbalarán. Que resbalen.

Me gusta que te detengas en las bragas el tiempo exacto como para que se me calientes los cascos un poco más y que luego recobres la decencia remontando la cintura, agarrando el culo con ambas manos, arañándome las nalgas, dejándome tu rastro y no tu memoria

Me gusta que me dejes un poco de aire, que pasen los ángeles, que dios se tape los ojos (si señor, otra vez pecando, que vamos a hacerle, me pasa usted un buen día) y que el tiempo me corresponda.

Me gusta por tanto magrearte por encima del pantalón, conocer la respuesta de antemano… esas cosas me gustan. Me gusta sonreírte y tragar saliva y estremecerme un poco, pero nunca menos que tú.

Me gusta que te olvides ya de tanto culo y que le dediques un poco de atención a mis pechos que ya va siendo hora. No importa si haces parada en la cintura o en los brazos. Me gusta que le dediques un par de piropos a los codos para que no se pongan celosos.

Me gustaría que me arrancases la blusa de un tirón si luego me coses los botones. Si se te da bien enhebrar ya sabes. Si no, cariñosamente.

Me gusta que te quedes mirándome las tetas como un bobotonto que te despidas de mi boca aún sedienta y que me mojes los pechos… y otras cosas.

Me gusta darme cuenta de cómo comienza el olvido y sentir como mi cuerpo tiembla desvergonzadamente en cada centímetro, sin importarme.

Me gusta enrabietarme, tomar el timón, decidir, convertirte en guiñapo, muñeco, monigote, en nada.

Dejarme la blusa a medio poner, la decencia completamente quitada y el resto de la ropa en el recuerdo. Me gusta agarrarte la polla con saña, llenarme la boca de agua, saberte en mi poder, que me rindas pleitesía, que me muestres respeto, que te postres, que aproveches para devorarme. Cerrar los ojos…

Me gusta que mis manos guíen tu miembro hacia mi vagina que te busca y que te encuentra, saltar sobre ti frenéticamente, que me llames puta siempre y cuando me pidas perdón cuando nos relajemos.

Me gusta morir de aquella manera, quedarme embobada mirando el techo, atravesándolo, mirando al cielo, atravesándolo, mirando a dios, atravesándolo.

Me gusta que te quedes un rato que luego te vayas, que no digas nombres, que si que los digas pero otra tarde más cuerda. Que te vayas si te lo pido, que te quedes si no dije nada.

Me gusta que esa noche me digas que me quieres. Y que otra no, pero lo pienses. Me gustas tu.

Estamos en el videoclub

Lo vuelves a repetir. ¿Que te gusta?

Y yo te respondo.

Bah. Cualquier cosa. Una comedia romántica estaría bien.

Y tu, bobotonto querido, a estas alturas tirando a gilipollas, me haces caso a lo que te digo e ignoras lo que pienso, y así, sin pensar, pensarás que solo te quiero como amigo, cogerás cualquier bobada empalagosa que veremos en tu casa o en la mía y nos diremos un buenas noches que recorrerá dando besos cada una de las paredes de la casa y se posará en mis oídos como una puta condena.

En fin

Micifú

2006-07-25T20:49:00.000+02:00

Ardo, tiemblo, al salir del sol y entrar en esta sombra

Virgina Wolf

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Un chico un adolescente que está a punto de dejar de serlo al que se le va la vida a la vera del mar, que no es mala manera, irse se va a ir de todas formas así que el lugar en el que eso pase adquiere su importancia. Lee las olás, las de VW y escucha las olas, las de toda la vida.

Se debería estar bien, es más, deberíamos estar obligados a estar bien. El ayuntamiento en cuestión debería indicar mediante carteles que está prohibido que los niños salpiquen de arena a los adultos y que los adultos estén melancólicos y reflexivos. Debería disfrutar de las obras de arte, ensimismarse de vaivenes, darse un paseito, jugar con las palas, construir castillos de arena que ya se sabe lo que duran, refundir Camelot, contemplar a Ginebra, resucitar la cornamenta de Arturo, echarle de nuevo las culpas a Lanzarote, salir corriendo como una rata hasta llegar a una playa, sentarse, volver a las olas, las que se escuchan, las que se leen

Y sin embargo, la cabeza en otro sitio mucho más seco, en el que ni se lee ni se escucha. Un lugar quieto y sin sombra en el que una Doris Day con veinte kilos de más, teñida de bote y despeinada, con el maquillaje corrido, con la garganta desgarrada -el alcohol, los recuerdos quizá- repite machaconamente en su adolescente cráneo que será será, harta de preguntar, harta de no encontrar respuestas.

Y en el estómago las punzadas que el miedo le dedica, el miedo de respirar demasiado, el miedo de respirar poco, de hacerlo eternamente o de no volverlo a hacer. Y en medio de tanta Doris Day y de tanto susto y de tanta reflexión de mierda, nota como el mar se estira todo lo que puede y disloca sus bosques de coral y quebranta por igual placas continentales y leyes internacionales para auparse lo más posible y lamerle el pie, como un gigantesco gato de las mareas que intenta consolarle con cosquillas

Le sonríe, le toca la cocorota y vuelve a las olas, las que se escuchan las que se leen. Doris Day ha tenido el detalle de callarse por un instante. Ha visto el mar y ha dejado de hacer preguntas estúpidas.

Trilogía del bicho. Episodio III: MEMORIAS DE AGRIPINA

2006-07-24T12:55:00.000+02:00

Al despertar la mosca todavía estaba allí

Este cuento comenzaría de esta guisa si no fuera porque otro cuento también empezaba (y terminaba) de idéntica forma con un dinosaurio de diferencia, no sea que a su autor le de por demandarme. Pero mejor pensado y dada la condición de difunto de Monterroso y la escasa repersución de estas páginas, creo que es un buen principio.

Así que

Al despertar la mosca todavía estaba allí.

Posada en el dorso de mi mano a escasos centímetros de mi cabeza durmiente, velaba mi sueño. O así parecía pues al despertar inmovil, solo los ojos distintos, la mosca siguio quieta sin dar muestras de espanto ni emprender los alocados vuelos tan propios de su especie. Ni siquiera cuando me incorporé o trate de ahuyentarla con un manotazo al aire ella consintió en alejarse. No se como se llamaba realmente pero yo la bautice Agripina la dulce. Agripina por sus devaneos con el sexo (y la especie) contraria y la dulce porque en verdad no podría haberle llamado de otra manera

Agripina la dulce estaba enamorada no hay que ser muy perspicaz para comprenderlo. Por las noches batía las alas cerca de mis ojos para refrescarlos. Por las mañanas se quedaba fuera mientras me duchaba y cuando salía encontraba corazones dibujados en el vaho del espejo. Venía conmigo al trabajo y comía los trocitos de carne directamente de mi mano.

Sin embargo una noche se puso violenta con mi novia. Agripina la dulce era mosca celosa, al parecer y la presencia de una mujer en la misma mesa por la que ayer volaba como si fuera la dueña era más de lo que podía soportar. Las alas afiladas, insultante el zumbido, golpeo las adorables pupilas azules de mi chica. Ante su amenaza de "o ella o yo" no tuve mas remedio que coger de las alas a Agripina la dulce y lanzarla a la noche cerrando las ventanas tras de sí. Agripina la Dulce aún golpeó el cristal en dos ocasiones antes de no volver a aparecer por mi vida. Nunca más supe de ella.

A veces la recuerdo (recuerdos clandestinos que mi novia no imagina). Al fin y al cabo la pobre se había enamorado, quién soy yo para juzgarla. Quizás tuvo que soportar las burlas de sus vecina, quizás sabía una palabra que de haber pronunciado me hubiera obligado a abandonar todo. Cuando pienso en esto me consuela saber la dificultad que presentarían nuestras relaciones sexuales, pero siempre se me escapa algún suspiro. No todo es lujuria en este mundo

Que te vaya bonito Agripina la Dulce

Trilogía del Bicho. Episodio II TORIBIO

2006-07-21T01:38:00.000+02:00

Toribio acude puntualmente a su cita de todas las noches sin que se le eche en falta ninguna, cumplidor que es el chico. Al parecer tuvo una infancia dificl pero tras seguir una intensa terapia de fortalecimiento del ego ha aceptado esta reencarnación como un paso más en su camino al nirvana, un paso breve para mayor regocijo. De mayor quiere ser nutria vete tu a saber por qué.

Como mosquito que tiene el orgullo de ser, Toribio me pica a las tres de la mañana tres veces. Un en el antebrazo, otra en el pie y otra en sálvese la parte intermedia (retozón que nos ha salido el díptero), picaduras que indefectiblemente comenzarán a escocer rabiosamente a las cinco en punto, minuto más minuto menos. Si por casualidad eso no me despierta Toribio se dedica a zumbar en mi oido, minuto si minuto también, hasta que preso de cósmica ira, me levanto enloquecido en busca de venganza. Toribio zumba una vez más en mi oido algo así como ji ji ji (joputa bicho) y se pira, sin dejar tarjeta de visita ni movil en que contactarle. Hace bien porque llevo amaestrando unas torcales desde hace tres días. Las canibales mosquitos no pillan ni uno pero de palomitas se están poniendo bizcas.

El otro día aún adormilado por lo avanzado de la noche solte la mano en busca de liquidar su miserable condición. De Toribio ni rastro pero yo me he perforado un tímpano y para mi se ha acabado eso del stereo, hostia que me dí. Comprendeis pues que los bichos y yo no nos llevemos.

Y eso que el otro día conocí a Agripina, la dulce...

Trilogía del bicho: Episodio !

2006-07-20T00:59:00.000+02:00

Cuando era pequeñito, minúsculo podríamos decir dada mi pereza para eso de crecer, me encantaban los bichos. Jugaba con las hormigas, recogía las polillas, mesaba los cabellos de las cucarachas y trataba en vano de atrapar saltamontes por los páramos. Le cantaba nanas a las arañas (incluso a las que hablan y dan la murga), lloraba la muerte de las moscas, salvaba la vida de los mosquitos con ojos tiernos... Un día hurgando en la arena (actividad predilecta de niños menores de 5 años) encontré un enternecedor bichito que nunca había visto antes. Lo cogí con mis manitas y fui a mostrarle mi hazaña a mi papá que estaba hablando con mi tío un poco olvidados de mí. “Papá, papá, mira que bichito he cogido” dije con voz adorable a lo que mi papá respondió con un no menos cariñoso “calla niño que estoy hablando”. Terco como una mula (cualidad que el tiempo no me ha desgastado ni un poco) insistí en mostrarle mi hazaña. A la cuarta o a la quinta mi padre consintió en hacerme caso. Aún recuerdo sus ojos inyectados en sangre.

Al grito de "tira eso gilipollas" mi padre me invitaba cariñosamente a desprenderme de mi amiguito. Resulta que lo que había cogido yo con tanto cariño era un escorpión que había tenido el detalle de no picarme. El hecho de que estuviera muerto creo que influyó un poco en su decisión. Después de aquello mi historia de amor con los insectos se rompió abruptamente. Una amiga dice que si le tenemos miedo a los insectos es porque estos tiempo ha dominaron la tierra y nos ha quedado un regustillo de rencor hacia sus inofensivos descendientes. Como no toma sustancias psicotrópicas le doy la razón. Por eso y porque no se me ocurre otra cosa.

Sin embargo yo tengo un amigo que se llama Toribio. Toribio es un mosquito que me visita puntualmente todas las noches… (continuará)

En el próximo episodio:

Toribio nos relatará de viva voz su corta pero intensa experiencia vital y su relación con el señor que se esconde detrás del mago Zifnab. Se aventuran impactantes revelaciones

Juego de palabras

2006-07-16T17:10:00.000+02:00

Cuento la hostia de triste que no está basado en hechos reales. Luego que nadie venga con que si es deprimente ni nada de eso. Lo es. Advertidos quedáis.
Prometo contar la historia de Toribio, un mosquito
que me visita todas las noches para compensarlo

Basado en una idea de Bito
(iba a poner el simbolito es de Copyright y no se como hacerlo
así que ponedle un poco de imaginación)

Piso primero

Dice una voz metálica en tono impersonal. Sin personalidad, sin matices son las pocas voces que le dirigen los fantasmas, el pueblo sin sombra. La camarera de la cafetería en la que desayuna todos los días. La gente del trabajo que nunca le hace preguntas sobre su vida. El portero que a veces ni le desea buenas noches. La puerta de la casa vacía que ni siquiera es suya

Segundo piso

Un día pensó que era un perdedor y le hizo gracia. Eran buenos días, aquellos en que aún se sentía joven mientras lo era. Cuando aún no se ha pensado durante demasiado tiempo, hasta las derrotas te hacen feliz. A ella también le hizo gracia, le confesó el primer día que la tuvo desnuda entre sus brazos.

Tercer piso

Siempre le resultaron simpáticos los malos de las películas y despreciables los buenos que creyéndose en posesión de la verdad se quedaban con la chica y mataban a los canallas sin sentir ningún remordimiento, por eso se hizo ateo practicante con un toque satánico. Al fin y al cabo Lucifer fue el primer perdedor de la historia.

Cuarto piso

Lo que fue estética se convirtió en pasión enfermiza. El día en el que desde la dirección de la empresa le comentaron con eufórico gesto tienes un sitio entre nosotros, el dijo, no quiero ser un triunfador. Le despidieron al día siguiente

Quinto piso.

La noche en que su equipo de fútbol ganó la liga no volvió a ir a ver un partido

Sexto piso.

Sintió asco al descubrir una sonrisa complaciente acerca de si mismo. Ser feliz es el mayor de los triunfos así que decidió ser el hombre limón, el fruto amargo

Séptimo piso.

El hombre más estúpido del mundo. El mayor imbécil del reino. En la mesilla de noche de la casa que en un tiempo borroso estuvo repleta por los dos le esperaba una nota. “Lo siento. No pude. Te quiero”. Y se la imaginó triste tan triste mientras lo hacía. La última vez que se abrazaron ella apretó bien fuerte y el no entendió, una vez más. Y ahora tanto tiempo después de confundirse por primera vez le vio las intenciones a la derrota y no le gustaron.

Octavo piso

La derrota es una amante exigente, no basta con repudiarla para que ella se marche por la puerta de atrás. Una tarde miraba la televisión aburrido, un programa infantil. Recordó los tiempos en los que aún no era imbecil. Y rebuscó en el cajón de los recuerdos rotos y encontró un camión de bomberos, rojo y mutilado de una rueda. Y el saco de las chapas con caras de ciclista. Un par de soldados de plomo que no eran Cascanueces. Una pelota desinflada. Pero la marioneta del lobo de caperucita, su primer ídolo, no estaba. Y supo que estaba condenado a la derrota. Y comprendió cual era la última.

Si la derrota es jodida, la lucidez lo es aún más. Había sacrificado su vida a una idea y tarde, siempre tarde comprendía, que todo aquellos que deja atras a amantes y amigos o es mentira o debería serlo. Da igual que la idea sea económica, política social o estúpida como esta. Todo empieza y acaba en quienes queremos. Imbceil. Imbecil. Imbecil. Pensaba mientras caminaba. Ella, también murmuraba en cada paso.

Abre la ventana y se arroja. Noveno, octavo, séptimo y sexto

Tampoco la lucidez le concedió un respiro ni siquiera en momentos tan turbulentos

Si el dios rutilatente todo lo había dispuesto, este salto le complacería. El sacrificio de un pobre invisible engordaría aún más sus ansias de omnipotencia. Deseó ridículamente volver atrás y encontrar un triunfo. tal vez pensarlo lo era en cierta forma. Pírrico sí pero algo es algo aunque sea poco.

O todos ellos. Todas las victias concebibles Ella sonriente al otro lado de la cena. El en un piso de un rascacielos del que jamás pensaría en arrojarse. Su equipo campeón de la copa de Europa.

Quinto, cuarto, tercero, segundo y primero.

Ninguno.

Agitar antes de usar

2006-07-13T04:17:00.000+02:00

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Cuando llegaban los momentos terribles, los pensamientos voraces, los recuerdos famélicos, ella ponía la canción y agitaba mucho la cabeza para desterrarlos y a veces, cuando pegaban muy fuerte y se enfadaba porque la dejaban temblorosa una vez más, para mandarlos a tomar por culo.

You can put it down to lack of patience
You can put it down to lack of sleep
But it's in my head to stay in bed
Tucked under the sheets
They said if you try to get on I'd get on
They said there were changes
But now my chance has gone

Porque hubo un tiempo en el que no supo o no le dijeron o no se acordó de cómo hacerlo. Hace mucho, cuando las paredes eran blancas y los jardines tenebrosos y solo sonaban aullidos

Pero entonces subía la música todo lo posible y la cabeza aún más y lo remoto quedaba lejos y lo cercano era una voz que cantaba cosas que ella repetía sin entender, mientras reía. Quien le iba a reprochar nada después de tanto…

And I know what you think
What you think about me
Thoughts like that sink home
To you we're not deep

Y a veces acechaban y nunca sabía donde podrían atormentarla. En el autobús le podía venir sin que llamara, una arcada que sabía a pastillas amargas. En una comida familiar notaba los pechos abrasados por corrientes eléctricas que le hacían retorcerse mientras permanecía quieta. Y en la noche. En la noche, siempre

Pero no había problema porque ella cogía su MP3 y allí tenía una canción para salvarse. Moviendo mucho mucho la cabeza, destruyendo poco a poco cada una de sus neuronas suicidas, esas hijas de puta que la esclavizaban a pensar y a torturarse, a no vivir y a desear la muerte, de ella o del mundo, quien cayera primero. Las Hijas de Judas que le habían prometido 30 besos de plata

Now it may be a sad reflection
On the way young people feel
but early Monday morning
Is losing its appeal

I open my curtains at 7am
Just so you think I'm up with the rest of the men

And I know what you think
What you think about me
Thoughts like that sink home
To you we're not deep

Pero daba igual. Mientras aquel chico cantase nada más podía ser escuchado. Mientras su cabeza se contorsionara de alegría, arriba y abajo, sin sensación de vértigo aunque volara. Solo por una canción. Luego delante del espejo, despeinada y feliz se deseaba las buenas noches.

You'd do yourself a favour if you gave yourself a break
But that's one risk you'd never take
The evenings yours, the mornings mine
But don't knock me, I'm doing fine
You'd do yourself a favour if you gave yourself a rest
But just for now you know what's best

A veces por las noches tenía pesadillas. Se despertaba, ponía la música. No volvían. Todo quedaba bien. Todo era calma. Incluso la oscuridad

And I know what you think
What you think about me
Thoughts like that sink home
To you we're not deep

Dunas

2006-07-11T00:30:00.000+02:00

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Una de las reglas del juego de vivir es que te despiertes en el mismo lugar en el que te acostaste salvo si viajas en coche cama u otra habitación itinerante similar. A mi no me sucede. O no juego o me imponen otras reglas. Y si no juego, me jodo. Juego pues.

Estoy desnudo y mis pies me sostienen sobre una arena que no es arena pero que tiene su color, una arena que no es arena pero que da gusto pisar y piso una dos y varias veces. Se está bien. Huele bien.

No se donde me han llevado y sin embargo se que lo se y que me falta descubrirlo. Tanta contradicción es locura me advierto pero en un instante me resigno contradictoriamente. Ahora quedan las decisiones importantes. No se donde estoy aunque lo sepa, pero ¿A dónde quiero ir?. Si me inclino por la espalda me aguarda no muy lejos una especie de bosquecillo de matorrales. Un poco más allá, dos desfiladeros separados por el vacío y al fondo, una cordillera de picos con forma de niños pequeños que aún piensan que el cielo les va a devolver las cosas que piden, pobrecitos.

Si en cambio escojo cualquiera de mis costados me espera el horizonte al norte y el horizonte al sur y siempre pensé que el horizonte era algo que quedaba demasiado lejos así que allí no iré

Sólo me resta por tanto tirar para adelante y tiro, no sin antes recordar (esta memoria) que tenía sed y rebuscar agua en un pozo que encuentro en mi singladura nada más comenzar a caminar. Las paredes de la arena que no es arena se inclinan sobre el vacío como si lo codiciasen. No tengo una piedra para tirar así que escupo en su interior. Nunca vuelvo a escucharlo. Me olvido de la sed y sigo andando.

Y ando. La tierra se eleva en una ligera pendiente que alguien me dice que ya recorrí antes. Descubro justo enfrente de mí dos colinas gemelas que dejan un camino en su mitad. Dudo entre si subir y observar o seguir y encontrarlo y poco convencido resuelvo este último. No por pereza ni por cobardía sino más bien por el pálpito de que al conquistar algunas montañas eres conquistado por ellas. No deben ser pocos los hombres que los alpinistas encuentran en las cimas, con los ojos enfebrecidos por los celos, con las ropas podridas, pero quietos como estatuas, vigilando la montaña, su montaña. Su amada y a veces, cuando se deja, su amante.

Estas colinas son hermosas. Tanto, que mejor no jugar con fuego. Mejor abrasarse que morir de frío dice mi yo rebelde. Le callo con un golpe en la cabeza. Prosigo con jaqueca

Dejo atrás la tentación. Cada vez me acerco más a descubrir qué es la arena que no es arena mientras transito por un caminos angosto a cuyos lados se arremolinan brumas que no permiten adivinar como será tu muerte, cierta en cualquier caso. A veces el camino tiembla y cada vez que lo hace podría jurar que el estómago se me vuelca y mi pene, como decirlo, reacciona. Sabía que los ahorcados mueren erectos pero no sabía que idéntica reacción provocan los temblores de las arenas que no son arenas pero si movedizas.

Ando porque no me queda otro remedio, porque para llorar ya están los días cotidianos, por aquello de no atreverse a volver atrás o quedarte parado. El camino se corta por una pared vertical. Son más amables las pendientes de los lados y escalo por ellas con algún que otro resbalón inoportuno. Arriba se escucha el aire que me refresca y comienzo a comprender sin acabar de creérmelo. Bordeo una misteriosa caverna que se abre en el suelo con sus estalagmitas y sus estalactitas de sal que, como desvergonzadas sirenas, me incitan a recorrerlas. No es momento, no es lugar. No es posible. Me digo

Y por fin, el conocimiento. La selva que recorre el horizonte, las extrañas formaciones del este y del oeste membranosas y sin embargo, como decirlo, deseables (si, deseables). Más cuevas tenebrosas con dos entradas si cabe más sobrecogedoras que las anteriores pero sobre todas las cosas, las dos charcas de luz templada que se abren a mis pies. Me baño en una de ellas y bebo ansiosamente un agua levemente salada. Y ya se, pero falta confirmarlo. Empapado salgo de una y me zambullo en la otra, igual de templada igual de hermosa. Y ya no hay duda que quepa.

Los ojos en los que me baño son aquellos a los que vi llorar y me contagiaron. Y hay cavernas que asustan por lo que te atraviesa cuando las besas. Su cuello siempre me dio vértigo. Y sus pechos ganas de quedarme. Y su piel es la arena que acaricia mis lamentos. Debí honrar su ombligo, devorar su pubis, recorrer sus piernas, dormir en sus pies pero no lo hice cuando Ella lo necesitaba y ahora ya es tarde. Ahora siempre es tarde al parecer (asco de palabra impuntual) y más desde que se que no debería haberte escupido en el ombligo, pero yo que sabía cielo (y desde ahora también tierra -como antes si lo piensas bien-)

Y cuando ebrio de haberte recorrido proclamé “No existe cuerpo más hermoso que el de Ella, palurdos”, los Dioses, al parecer, rememorando los viejos tiempos en los que por menos que eso te convertían en araña o montaban la de Troya, me condenaron a habitar su cuerpo (mi mundo), lejos de ella para el resto de mi vida.

Aún no comprenden que aunque Ella no me susurre, su condena es mi salvación.

Que se jodan.

Pensamientos negros

2006-07-07T02:33:00.000+02:00

Los que tengan curiosidad pueden encontrar información sobre Dormida Silvanes en esta página. Lamento no poder colgar la canción por causas de fuerza mayor. En ese momento necesitaba esa canción e igual que vino la borré. Sed felices

Suena en el reproductor del ordenata "Pensamientos negros" y como cada vez que la escucho, se me erizan los cabellos... y otras cosas. Y hoy que no pasa nada y que nada transcurre hablo de esa canción porque hablar de otra cosa es demasiado tremendo. Pensamientos negros es un poco ranchera y un poco bolero y a pesar de que son dos estilos de música que me habitualemente me introducen en un estado de placentera somnolencia en esa canción, no. Me entusiasma, me pone la piel de gallina, me dan ganas de.... ya sabeis. Lo canta Dormida Silvanes a la que conocí buscando otras cosas en la mula. Me hizo gracia el nombre y me bajé la canción con más fuentes disponibles, que era esa. Y la escuché y ahora hablo de ella y en el fondo hablo de mí y de cualquiera, que somos uno mismo y diferente.

Luego investigué sobre Dormida, cantante y compositora de la canción. Ella en realidad se llama Juana pero todo el mundo la conoce así porque cuenta su madre que la niña al nacer no se movía y que por muchos azotes que la dieron, no reaccionaba. Sus padres se pensaron lo peor hasta que el médico les tranquilizó diciéndoles que era la primera vez que le pasaba pero que su hija había nacido dormida. Creo que en Mexico leen demasiado a Rulfo, pero no deja de ser admirable (sobre todo desde el punto de vista de un mago) tanta vocación por lo mágico que recuerda a las sonrisas de Big Fish y aldeas llenas de muertos que no asustan. No se si esa historia es verdad. En realidad da un poco igual. Juanas hay mies en el mundo, pero Dormidas con mayúscula de nombre propio, una sola. Dormidas y encantadoras muchos millones y Ella.

Lo más curioso de Dormida es que nació en Oaxaca de padres pudientes y no se le conocen dramas ni alcoholismos ni drogas. Está casada y tiene dos hijos con apenas 28 años. ¿Porque canta tan triste entonces?. A Chavela se le comprende el desgarro y a Frida el dolor, pero porque esta chica canta así. Y pienso que la primera virginidad que se pierde es la de las entrañas cuando se revientan y que hay soledades que no apagan ni siquiera los tumultos (que las encienden que las desvelan). Pero seguro que pienso mal y son efectos de sonido y todo es mentira. Solo que esto es verdad y la tierra es redonda.

Ví a Dormida en Clamores (sala de música de los madriles) una sola vez. LLegue tarde y acojonado de que ya la hubiera cantado. No lo había hecho. La dejó para el postre y la recitó con los ojos cerrados. Era como escuchar un libro de Onetti. Cuanto silencio a su alrededor. Cuantas formas de posponer el parpadeo, la respiración y las ganas de latir. Cuantas ganas de salir al escenario abrazarla y consolarla y consolarse y consolarnos. No pude aplaudir cuando acabó. Ahora lo hago aunque no me oiga. Aunque esté dormida...

y borracha y medio loca
a mi hombre yo le espero
pero solo me alcanzan abismos
solo pensamientos negros

Y sin embargo quiero apagar un ordenador que ya está apagado. Y sigo escuchando una canción que no suena.

Esta juventud...

2006-07-02T14:05:00.000+02:00

El problema no es si nosotros creemos en Dios. El problema es si Dios cree en nosotros.

Los lunes al sol

Una noche una playa un verano. Cualquiera en todos los casos porque precisar es poner límites.

Una chica. Un chico. Guapos a su humilde manera de entender la belleza. Sentados sobre la arena en la que sumergen sus manos y sus pies desnudos. El cielo está lleno de estrellas y hablan entre ellos de tonterías minúsculas. Es la última noche de sus veranos eternos. El verano que viene no será allí, no será tan largo no será juntos. Llevan un mes pelando la pava gustándose y sintiendo miedos tan propios de la edad (y de estar vivos) pero el sonido del mar (que se va que se viene que arrastra piedras adormeciéndolas), las luces del mundo que palpitan en las aguas e insinúan secretos, las Cariátides que lloran en el cielo, los silencios que les acusan. La última noche. La noche.

La chica piensa. Yo quiero posar mis dedos en su cuello para señalar un beso, uno resbaladizo al que regresen los dedos un poco más tarde y deslizarlos hasta atrapar su pecho y persistir en la caída libre primero los brazos y luego sus manos y quedarme un rato allí, uno, dos tres segundos, bueno mejor cuatro, bueno quizás cinco y abandonarle pero sólo para regalarle pecados. Que mis manos lleguen a su pantalón y lo desabrochen, que no se detengan allí y descubran sus calzoncillos. Desprenderlos y asistir divertida a ese ligero respingo. Tomarle para mi y posar los dedos para señalar los besos y seguir la caida libre...quererte eternamente esta noche.

El piensa. Yo quiero mordisquear tus labios sin calma y cogerte el rostro firmemente y mirarte pero solo para no entender que hago sin besarte y regresar el intento y volver a tus labios y quedarme allí. Yo quiero volverte a mirar y entender tu mirada, que acata, que consiente y mientras te miro sin pausa, dejar que mis manos se tornen traviesas. Tomar el tirante de tu camiseta y dejarlo caer. Primero un hombro y luego dos, primero un pecho y luego dos. Medir su peso con mis manos, revelarlos con una caricia sin fin. Recorrer la ruta de las seda por tus piernas. Yo quiero mordisquear también esos labios sin calma... quererte eternamente esta noche.

Pero habitan el mundo de las ideas. Las estupideces que pronuncian poco a poco se apagan y dejan paso al silencio con el que desvelansu cobardía. No se aprovechan de los hados, se darán un beso en la mejilla y se mentirán diciéndose que se escribirán o que volverán a verse. Se irán a fin de cuentas. Todo lo demás no importa.

Y UNA MIERDA

Que?

HE DICHO QUE UNA MIERDA

El chico se ha levantado y completamente indignado me ha soltado esto. La chica ha dicho algo relativo a mi madre, no se el qué.

¿Como que una mierda?, les respondo

La chica habla. No me había fijado pero tiene unos ojos furiosos y negros.

Una M,I,E,R,D,A a ver que letra no has comprendido. Pero tu ¿quien coño te piensas que eres, imbécil?. ¿Te crees acaso que por el mero hecho de escribirnos tienes derecho a jodernos la vida?. Por que yo creo que no, que eres un pobre idiota al que no se le levanta o algo parecido. Un listillo, un tocapelotas que dicen en mi pueblo

Que más te hubiera dado dejarnos fornicar a gusto y en paz. Replica el chico. Suda y le brillan los músculos. Nunca le había visto así. No, tú, que eres el más guay, tenías que mandarnos a nuestras casas con un calentón de pelotas a que nos comiésemos la cabeza durante toda nuestra vida sobre lo que pudo ser y a tí no te dio la gana que fuera.

Muy, pero que muy cabreados les veo. Se miran y se dan fuerzas. Se desean, la verdad, se desean mucho

Y además, eres un lila, continúa el chico crecido. Pues no vas y a bajarle las bragas le llamas ruta de la seda, pringao.

Pues no te lo pierdas que a que se te ponga dura le llama ligero respingo insiste ella con una sonrisa febril. De ligero nada, piensa divertida

Pero

Pero nada. El chico se pone más gallito. Mira, que como no nos dejes hacer lo que está mandado que hagamos, como te me cruces en mi camino te voy a poner el rostro del revés a ná que te descuides

Y ella suspira y le toma de la mano y le pide que se siente y me dice.

Escúchame, por favor, este es un cenutrio, es buen tío y me hace sentir diferente, pero al fin y al cabo un cenutrio. Yo se que no podemos hacer nada, ni amenazarte ni exigirte ni amedrentarte porque al parecer los personajes no tenemos derechos humanos ni fundaciones que nos protegan. Puedes eliminarnos cuando quieras, darle repetidas veces a la tecla de borrar y nosotros jamás habremos existido. Pero prefiero no existir a existir a medias. El es guapo y yo guapa a nuestra humilde manera de entenderlo como dices tú, y nos gusta esta playa y este ruido y nos gustamos nosotros, que no siempre pasa. Mañana nos iremos cada uno a su casa y eso, si es que llegas a escribir sobre mañana. Pero esta noche te pido por favor que escribas sobre nuestros cuerpos. Por favor. Lo dice con una voz tierna que me recuerda algo…Por favor

Y cumplo. De nada serviría hablarles de mi intención nostálgica, comentarles acerca de los veranos perdidos o grandilocuencias similares. Tolero pero no perdono y juro condenarles al olvido mañana mismo sin falta. Pero eso será más tarde y me temo (y me alegro) que apenas importará, porque ahora…

Ella posa sus dedos en el cuello de él para señalar un beso, uno resbaladizo al que más tarde, regresen los dedos…

Él mordisquea sus labios sin calma y le coge el rostro firmemente y la vuelve a mirar, pero solo para no entender porque no continúa besándola y regresa al intento y vuelve a sus labios y se queda allí

Breve historia de un vampiro rebelde

2006-06-27T09:08:00.001+02:00

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Le hicieron vampiro sin consultarle y eso nunca lo perdonaría. Una noche un señor pálido y con un grave problema de halitosis le clavó dos colmillos llenos de sarro y se marchó sin dar las buenas noches ni desearle una feliz eternidad. Será cabrón pensó. Así que como represalia se dedicó con todo el esmero del que era capaz a ser la vergüenza del gremio. Dormía sobre un colchón de latex y escupía sobre los ataúdes de sus congéneres. Todas las tardes acudía a misa de ocho y se persignaba con los dedos empapados en agua bendita. Engordó una barbaridad a pesar de hacerse vegetariano y devoto del gazpacho y del arroz abanda con alioli. Prefería las saharianas a las levitas, las gorras de béisbol a las chisteras, los hombres musculosos a las mujeres pálidas. Pasaba las vacaciones en Gandía y volvía más moreno que una turista sueca, y siempre celebraba los goles que le marcaban a la selección rumana de fútbol. Cuando una comisión de vampiros indignados le reprocharon la indignidad de su actitud, decidió morirse de un infarto. En el testamento pidió ser incinerado y dejó todos sus bienes a una empresa que adquiría castillos en ruinas y los transformaba en hoteles de lujo para millonarios retirados. Murió feliz.

Juana y María y él

2006-06-25T13:26:00.000+02:00

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Salir. La música tan alta como para lograr no escucharse a si mismo. Reírse tontamente, beber tontamente, ser tonto. Librarse de si mismo aunque sólo sea por un rato. De noche todos los gatos son pardos, incluso él, así que porque coño no va a conseguirlo. Pues por que no nene, porque el problema es que la música nunca va a estar lo suficientemente alta y en cuanto te descuides, te encuentras contigo mismo de nuevo, cuanto tiempo y a tomar por culo la noche. Las discotecas no están hechas para los filósofos, claro que las ágoras y los foros hacen tiempo que crían malvas, pero aunque no haya espacios habilitados, las discotecas no están hechas para pensar o si no se llamarían sofotecas. Por eso si en una discoteca piensas la cagas. El piensa, luego la caga.

Hay, por ejemplo, un grupo de mujeres desencantadas que se disfrazan de supernenas y juegan (siempre juegan, todos juegan, gana la banca) a detestar a los hombres que las rondan. Una noche más (una noche menos), se burlan punzantes, conspiran hirientes y levantan una muralla de vaginas infranqueables tras la cual se oculta un aquelarre en el que serán incinerados los inquisidores Un cigarro en una mano, una copa en la otra y en la boca las carcajadas mezclan el humo y el alcohol. Parecen invencibles, pero basta que se enciendan las luces para destruirlas. Regresan a su casa. Anhelan lo que detestan y a los únicos hombres que devoran, son a esos que les carcomerán el alma desde dentro.

Jovencitas de camisetas de diseño, de cuerpos de diseño y mirada de diseño agitan cuerpos y cabelleras en el centro de la pista. Son dos, amigas y residentes en urbanizaciones. Hablan tres idiomas, requisito indispensable para poder pronunciar el puesto ejecutivo que ocupan. Fueron juntas a pilates o la clase de yoga y a hacer senderismo al Himalaya. Y sin embargo se detestan, por ser tan igual que yo, por parecerte tanto a mí… probablemente nunca se hayan enamorado o a lo mejor si y se arrepienten o a lo mejor por eso...

Un posturitas las mira y las engorda. Camiseta ceñida, músculos de pasarela, cuello de buey y mirada perdida. No le cabe ni un grano más de coca en las pupilas ni una dosis más de anabolizantes en los triceps. Ellas piensan que es un baboso. Yo pienso que es un baboso. El piensa que es un baboso. Así que todos contentos. Menos él. Me alejo un poco. El gorila acabará embistiendo contra alguien y yo nunca fui muy valiente. Demasiados ecos.

Una negra le susurra a su chico sin saber que puedo escucharla. No es querer. Es poder. No podéis bailar a Michael. Es nuestro. Como el ritmo. No podéis. Nos robasteis África, mamones, pero os dejasteis el secreto. Tiene que ver con andar descalzo, con los gritos que los griot escuchaban en el aire y en la tierra y en el fuego y que luego nos contaban por las noches si nos habíamos portado bien. Son los pechos abrasadores de nuestras mamás, darlin, el aliento de nuestros papás, my friend. No lo intentes chico, no sois de allí. Y mientras habla baila rock como si fuera funky a Michael Jackson como si fuera el rey, y así con las palabras y las danzas se le agota un poco la rabia inagotable.

Y un poquito más allá. El miedo. Porte aristocrático con tacto de alpaca. Fibroso pero no demasiado. El pelo largo, pero en su justa medida. La camisa vale una pasta, igual que el pantalón igual que los zapatos, que los calzoncillos o que las llaves del coche que lleva en el bolsillo de un abrigo fabuloso. Que guapo es el condenado, que ladino, que canalla. La viva imagen del mal. Está seguro de que si le bajase de un tirón esos pantaloncitos de acento casual se encontraría de bruces con un rabo encarnado, de los que nacen en las nalgas y no entre las piernas y que bajo ese pelo de rizos de exposición se ocultan dos cuernos retorcidos, de los que asustan, no de los que hacen gracia. Le brillar la coca encarnada repleta de sangre la boca a sangre y no dudo de que alguno o alguna querrán saborearla esta noche. Todas las noches. La boca la sangre la pasta. Se arrepentirán, si, pero mañana, cuando ya no importe

Miles de historias y ninguna de ellas, basada en hechos reales. Una voz se acerca y le pregunta. ¿Quién te has creido que eres?. ¿Dios?. Puede ser, nena, al menos me siento igual de solo que el. Aún es más despreciado. Quien eres. Nada. Nadie. Déjame en paz. Nada de nombre. Nadie de apellido sabe que detrás de cada historia Ella y delante de cada rostro Ella pero no tiene muy claro lo de quién es él. Se marcha agotado a su no casa.

Inmensidades

2006-06-21T23:46:00.000+02:00

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El Ser Inmensamente Inmenso estaba solo, solo que el no la sabía.

Lo descubrió en el mismo instante el que apareció en su vida el Otro Ser Inmensamente Inmenso (y complementario). Ese día su alma engordó infinitamente, inmensamente enamorada.

Yacieron en camas inmensas. Se quisieron inmensamente y cuando descansaban, se decían cosas inmensas... entre susurros

Y una mañana, una cualquiera, inmensa por descontado, el Otro Ser Inmensamente Inmenso (y complementario), se había marchado. Sin dar explicaciones ni dejar remite.

El Ser Inmensamente Inmenso conoció el hueco que regala la soledad inmensa y sabiéndose incapaz de soportar tamaña inmensidad, estalló su alma en un inmenso big bang.

Desde entonces nosotros habitamos su vacío y nos hacemos preguntas inmensas.

Estolideces

2006-06-20T00:34:00.000+02:00

Regresé

Abro la puerta y escucho los últimos retazos de conversación de las sombras que ocupan nuestras ausencias. Huele a cerrado y hace frío a pesar del fuego que me invitaba a Ítaca. Recorro con el dedo los lomos de polvorientos libros. Dejo la capa de viaje en cualquier rincón que luego no encontraré, pero eso ya no importa. Regreso.

Partí en pos de una respuesta y descubrí como dijo un poeta que lo importante no es llegar sino el camino. Asistí a tantas historias que no se si algún día me dará tiempo a contarlas todas, describiendo el bosque aquel en el que los árboles se habían vuelto del revés. Enseñaban las raíces y daban sombra a la ultratumba. La historia de la campesina que enloqueció por no quedarse embarazada y que por las mañanas se consolaba escondiendo una sandía bajo el vestido y a la que el campesino enamorado besaba el vientre en el que se escondía un hijo dulce y con pepitas. La leyenda de aquel hombre de Dios que tras descubrir que era el nuevo Mesías se había intentado suicidar tres veces por no creerse a la altura de las circunstancias. Y la de la sirena que no sabía nadar y también la del rey de la barba más larga del mundo cuyos súbditos se tapaban con ella las noches de mucho frío.

Conocí a los hombres sin alma que te roban el nombre y el derecho. A poetas que aún no se habían enamorado de nadie. A brujas hermosísimas que no perdonaban el te con pastas de las cinco. A gusanos chismosos y a un tablero de ajedrez en el que habían despedido al alfil y cuyos compañeros, con los peones deseosos de tener un puño izquierdo con el que amenazar al cielo, se habían puesto en huelga solidaria. Escuché lo que nunca nadie dijo jamás en ningún lado y me tome cervezas de esas frías que empapan.

Tantas cosas. Tantos recuerdos.

Pero el motivo del viaje pretendió ser una respuesta. ¿Por qué se seca el lago? ¿Por qué la luna ya no se desnuda? Pase por todos aquellos paisajes y por muchos más, siempre persiguiendo el origen de un río que ya no era lo suficientemente generoso. El río ancho, el río abrupto y luego el desfiladero y más tarde la estepa, y después los atardeceres enloquecedores en los que las cigarras estremecían con sus aullidos de odio puro. Más allá, la tierra del frío y por último la razón de mis desdichas. Un espejo. Un puto espejo que me miraba sin respeto Lo rompí en mil doscientos sesenta y tres pedazos y el cielo me condenó a vivir sin reflejo durante siete años. Ya soy menos pero más sabio. Ya estoy más viejo pero menos asustado

Me asomo. La hoguera sigue allí intacta. Veo que algún despistado se acerca a escuchar y me consuela el hecho de que aun haya gente en el mundo. Me enciendo la pipa. Descanso.

Fueron dos las conclusiones que extraje

a) Todo es mentira
b) Todo es verdad

Y yo, soy gilipollas

Dado que esto ya lo sabía y que lo otro no es que me aclare mucho, poco saqué

El lago está lleno de nuevo

La luna…